LOS HERMANOS DEL PERU Y AMERICA
Por, Asdrúbal Angulo Romanovich
PALABRAS DEL AUTOR DEL ESCRITO
Si
hay un Dios “Tenemos que usarlo”, y
si este Dios, solo departe con los niños, que también lo haga con las
autoridades y con la voluntad de los vecinos en todos los entornos apacibles o
no de la vida, para luego tener en el alma el rumor de todo lo tranquilo…..
Pero
diría como Bolívar “el presente no
existe….el presente es el vacío completo….” incluso afirmaría, que lo que
existe es el pasado, el viejo pasado que se hace perpetuo en sus ideales y en
sus errores, en la falta de entendimiento y en un diseño del universo
misterioso, en esa facultad impresa con
la vida. Sin ella, ni siquiera Dios existe.
Una
vez más llevo en mi alma esa voz que recuerda a Rilke en “Los cuadernos de Malte Lauris Brigge” cuando dejo escrito: “..Haces
mi soledad. Solo a ti puedo transformar…”
Eso
somos, tristeza o alegría o decepción. Vamos sin darnos cuenta hacia al extremo o en el medio, y nuestra
imaginación se abre lo mismo que se cierra…el proceso continúa perennemente. .…
Para
entender a los poetas como arte, es necesarios cierta familiaridad con la literatura,
cierto conocimiento en la historia del arte y la filosofía, para entender la sensibilidad de su alma y la
bella pasión de sus perspectivas reveladoras de su ser, de las cosas, donde la
naturaleza de la imaginación y la
intención del artista aplican el
planteamiento de las sensitivas formas de pensar y de hablar de la filosofía de
la mente fresca.
Asociar
y coligar, ése es el punto, en la medida que se profundiza en sus pensamientos.
Amén de convivir con innumerables circunstancias y colorarios que dependen, que
nacen de los siempre presentes postulados de nuestra vida en comunidad. Allí
nace el aprecio entre los generosos personajes del mundo….casi perdido pero
habita bellamente en los juglares, como emoción clara, gracias a ellos vivimos
en una esfera de amor……esto significa que es posible demostrar de manera más
conviviente cuan metafísica e imaginaria son las ideas sobre las cuales basamos
nuestra vida
El
hombre comprende el significado de la vida…y……misteriosamente los olvida.
Finalmente
vi en los gestos de los amigos poetas de diferentes partes de la América
latina, aparte de sus tristezas, una seguridad increíble y un convencimiento
glorioso, acercándome a una frase
plasmada en el libro (El Gran Gatsby) de F. Scott Fitzgerald, donde Jay Gatsby reconoce en su vecino Nick Carraway su sonrisa
“unas de esas raras sonrisas, con una
calidad de eterna confianza, de esa que en toda la vida no se encuentran más que cuatro o cinco veces,” pero, debo
confesar, que la de los amigos poetas, su sonrisa es más auténtica y llena de
un vigor que entusiasma los corazones por su bella sinceridad y solo se ven una
sola vez en millones de años.
Por
eso entiendo, que cuando el rey del Universo diseño la poesía a través de los
sentimientos e inspiración de ellos, nos entregó al mundo una excelente
actividad a todos, como un grandioso bienestar a nuestras almas.
Por
ello, los poetas como los estoicos, “recomiendan
pulgar las emociones” para ser verdaderamente seres humanos y concebir
inocentemente las cosas del mundo, como debe ser, celebrando su lugar y
sublimizando de su naturaleza sus pasiones, su libertad y el encanto de su
poesía, obteniendo así, sus valores más que especiales, de su amorosa
intelectualidad. Y….sin indicaciones “contextuales
con las que guiarse” tratan No! Mimetizan lo agreste del mundo, sus
desgracias, y ese maremágnum de atrocidades que el hombre no ha sabido atajar, luego llorar la
gran infamia y quejarse a través de sus versos, regalándonos una historia
paralela.
Una
novela corta pero concisa es “El corazón de las tinieblas” de Joseph
Corand, que examina “los abusos desenfrenados que el imperialismo europeo
cometió en África y Asia durante el siglo XIX.
No
solo el Imperialismo Europeo, si no todos los regímenes del mundo que cojan
estos surcos maltratantes de la libertad, llamasen como se llamen, China, USA o
Rusia etc..etc.
Corand,
como los petas han sabido cruzar como Julia Cesa, el Rio Rubicón a partir “del cual ya no había marcha atrás” pues
captaron
la
significación de sus plumas ante los desaforos del universo, plumas que se
convierten en eternas, de manera ilimitada, absoluta e invariables.
Así
es, los juglares son las figuras más sensitivas, complejas y fascinantes y ¿Por
qué no? Categóricos en su verbo.
Creen
en su entorno, pues necesitan creer en alguna cosa, me refiero a los jóvenes.
No podemos, jamás, negar, queramos o no, somos libres. No, por lo que nos
enseñaron de chico nuestros padres, maestro u abuelos, convirtiendo sus
enseñanzas en algo así, como si fuera un círculo lleno de imperfecciones que
agotan nuestras mentes, para terminar no creyendo en nada. A esto me refiero.
Al infierno de la confusión. Puede ser, pero indudablemente aquí siempre
estaremos, esperando que una cosa traiga otra y así sucesivamente, hasta
descubrir algo interesante a nuestras vidas.
“Lentamente algo en mi interior comenzaba a
cobrar vida, parte de mi ser que habría olvidado. Permitirnos pensar en una
vida diferente, abrigar la esperanza de algo mejor…” y digno.
En
conclusión, revelarse contra los juegos de otros. Las normas de una sociedad
terrible, así salirnos de un camino a otro que realmente conocemos, alejarnos
de puntos insensibles que taladren nuestros corazones y torturen nuestro
cerebro, agolpando nuestra cabeza de una forma desordenada. ¡Solo amar la
libertad! La vida sin ella, no tendría sentido, ni lógica, ni ánimo y mucho
menos forma.
Mil
veces realista y mejor, “La revolución de
la reflexión en lugar de la reflexión de la cólera” agregaría la reflexión
de la soberbia y la denigración de quienes se crean con “la verdad revelada” por imponer.
A MARTIN
CORDOVA B.
(POETA PERUANO)
(Larry)
A diferencia de Dante
“al final de mi vida me encontré en una selva llena de poemas, de exquisitos
recitales tertuliados llevados en el alma de gente de bellas pasiones
artísticas” en Cartagena de Indias-Colombia,
donde abundaba el impresionante fervor Inca, gente sencillas, de valores
impresionistas, mas valores en el
corazón irrigante de Breton, caminantes de sol despiertos, soltando sus chispas del fondo de sus corazones, para
acondicionar el emblema de la poesía, en la dulce mixtura de sus poemas….allí
encontré a “Larry” como “un ciego que me observa desde la última
PENUMBRA DE SUS DIAS” “pidiéndome que le cuente sobre el mundo y sus colores” atrapando los sonetos sociales del hambre, de
las injusticias, clasificando el manejo de las apariencias, pues sabe de lo auténtico
del pensamiento de la danza de sus poemas, lo se LARRY, que tú, buen poeta, sudas poesías
y arte en tu obra, porque un poema es un hombre fiel y leal, es el mensaje de
la vida de lo que sientes, pregonas. Es la otra ideas, la tuya, la real de tu
alma, con una fuerza suficiente para dar la mano a los obreros, a los
campesinos, a los desnutridos y abandonados, olvidados por las “clases burguesas”, ellos no saben que
eres hijo del alba, de la noche, de tu paradójica protección que enraízas tu
corazón con esa vertiente Inca luchadora, heredada orgullosamente por encima de
los cuatreros mofadores que “desfogan incluso en sus imaginarios
detractores” que se encierra en su silencio para tapar sus pecados, y la
conciencia de su indignidad…si…
“La miseria
Viste el rostro del mendigo
Los cabellos tristes del anciano;
La miseria es pobre pobrecita
Como un niño delante del fusil”
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Sigue
andando mi querido “Larry” cabalga por encima “de los demonios, los demonio benditos, bendecidos por el pueblo”
en una formación de titanes, pero con tu
sensitiva, hermosa alma, con paciencia y con tu pasión inconforme y abrigante
de amor, anhelando la paz que los petulantes e ingenuos y malvados llaman
guerra, almas deterioradas que perdieron y no conocen la firme decisión de la
dignidad que reboza tu existencia que sabe atemperar tu realidad donde no caben
los disparates de los injustos, especialistas de hacer extensivos los rencores.
En
el instante de la tertulia conocí tu naturaleza, que ha formado un gran acierto
en la vida de los presentes, hasta el punto de cogitar en las siguientes
preguntas: ¿Qué es el hambre? ¿Este piensa u habla, o solicita auxilio?¿Que es
la avaricia? ¿Qué es el afán y la existencia en la humanidad de atesorar como
guardar lucro? ¿Por qué el egoísmo en la humanidad? E inmediatamente se asoma
la respuesta: Ah!!Nada, nada!! Solo,
solito abrir el corazón para comprender la verdad y entendernos a nosotros
mismos y… con tu influencia despertar cariño, regocijo, así, acantonar el
regocijante sueño que esparza “una
combustión espontánea” de grande sentimientos….
---No
se alejen Johnny, Leoncio y la princesita Ana Francisca…otros….casi finaliza
“Larry”…. –dije.
La
verdad “Larry” te lo digo de verdad.
Muchas son las críticas que saltan en la participación y encuentros de nuestras
vidas, hay que dejar esos malditos malestares a un lado, pues, la pestilencia
de los juicios arrogantes e ignorantes, desvirtúan los principios sociales y
morales, pero….caminando y caminando, pensando y pensando, a través del grito
combativos del sano sentimiento de cualquier población, raza luchadora que se
sienta reprimida por el cúmulo de injusticias o el deterioro moral expresado en
estos abusos, hay que poner fe en nuestra lucha y…en una danza de sudores
amontonar de nuestro corazones el infinito y la alegría de nuestra energizante
rebeldía y…..fundirlas en la pasión de la verdad
“….del bolsillo del hombre
Nació el hambre
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Que viene a jugar
Con el niño de al lado
Hasta las lágrimas….”
………………………………..
“…mi
patria entera fue una lagrima
Y en mi lagrima, por entera
mi patria
Lavo sus heridas…”
…………………………………
“…. ¿Hay niños del Perú de siempre!......”
Escribir
acerca las arterias de tu obra, de tus prosas, de tus versos sería algo
interminable, por eso dejos mis palabras escritas para ti en la reserva de mi
existencia para más tarde y…mi conclusión como otro sonriente compendio, nacen
finalmente unas noticas, como detallitos del alma, nacidos de tu significativo
epilogo…Oh! Conclusión que concita la existencia dentro la trascendencia
recóndita de tu mensaje ya……despierta….:
“…La vida sin
embargo, no tiene unidad exacta, uno puede empezar a vivir después de muchos
años…”/ “…ciertamente acumular años los hace a uno viejo, lo envejece; acumular
vida, rejuvenece. De ahí que en realidad no se pasa la vida sino los años; la
vida que acumulamos no se va, se queda con nosotros…” / “…A veces mi grito es la lectura prolongada;
a veces el libro es mi humano encarcelado….” / “….He vivido en los libros más
que leerlo; me oculte en sus páginas de piedra para esconderme del mundo, de
ellosy en especial de ellas…”/ “..Cuando le pregunto al libro de su vida, me
cuenta historias tristes; su nacimiento fue una guerra épica, una cruzada no
por Dios ni Tierra Santa, sino con Dios y contra él….”/ “..En mis lecturas
hallé a Dios que lloraba como un niño porque estaba encerrado y lloré con él
sin lágrimas. Lo vi indefenso y, tal vez, esa sea su grandeza;. Lo vi y lloré
amargamente
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porque no lo le
creí , no le creo; pero, en verdad, cómo lo amo en mi duda…..” / “….Qué extraña
unión de cielos y de infiernos: Dios y el otro de la mano, abrazados siendo
uno. Un dolor de cabeza de ambos parió mi razón y el desconcierto.”
A JOHONY
BARBIERI
(Poeta
Peruano)
---Acércate Johnny…--expresé.
“…Acaso me espera una bala al final del día
acaso me espera
el vacio tan oscuro
como tus ojos el piano en un rincón
Enamorado de ti….mi voz
rompiéndose por dentro….”
Hay
que tener cuidado, ojo, “los crepúsculos negros ruidos al azar” por esa tus aves que surgen tenebrosa de un
especial y espantoso frio, porque más de una vez tus ansias rebeldes en tus
venas gritan, con angustia y no
saben si te ponen a prueba y…llega ese silencio protector de tu pensamiento, de
la humanidad, y ese misterioso mundo
exterior los enfrentas…..coliges lo mejor de tu apetito. De tu alma, de tu gran
locura pensante que se enreda con tus graves dolores sensibles….donde la fe
parece agotarse y renace ¡Oh Johnny! ¡Ganar o perder las cosas en el presente o
en el pasado! ¡Pero nuca verdaderamente, nunca pierden su alma!! ¡Oh soledad! Tu soledad, todo lo que llamarse. .…está en
mi interior, en mi fraternal mundo, mi respuesta a ellos y no hago parte de ese
universo, pues mi alma, la tuya, tiene otra soledad, soledad, cuyo designio es igual a otra esperanza, la
inocencia lograda para amar, eso dentro de ti, entregando amor, ideas y
reflexión, el infinito que casi me doblega….infinito que entiende…ventura que
te concede expectativas para ejercer tus confrontaciones, tus reflexiones llenas de ideas y criterios alzar la voz como el poeta “ todo me da lo mismo..” por ello amas lo
desconocido, lo lejano, esa inextricable dialéctica que te empuja a la estepa, al desierto, a la montaña, a la
mar, a ese sitio de tu vida, donde tu balance final te habita y que
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nada
tiene que ver con tus caprichos, ni con aquellas resistencias mentales de una
educación o la complejidad de los prejuicios malditos que sellan para matar a
una sociedad distraída:
“…intersticios se hacen impenetrables
Mellado de penumbra mapa de blasfemia
Un escupitajo errático llamado Reiner Maria Rilke
Cancerbero de bocacalles que no dan a ningún sitio
Colmillo bajo los umbrales dispuestos a comerte la
carne
Aparejo atravesado por un puñal indómito
Grito ¨Södergran que se escucha al cruzar el
camino….”
Como
le dije a “Larry” un buen poeta es una obra de arte y un buen poema es un
¡HOMBRE! Ese eres tú, una danza eurítmica de sensibilidades un “Noble Katerba”! que prodiga verdaderos
sueñospara lograr la solución de la
“miseria natural”:
“..el túnel que has de recorrer a solas
Con tu bandera de herejes hasta el fin de
los días.”
Oh!
La dulce tertulia que brindaron, donde nos revolcamos en pensamientos, poesías,
bellas declamaciones, donde saltaban las fusas y semicorcheas de la voz
femenina…las del hombre….la tuya, con tu movimientos llevando el sol del ritmo,
teologando el espacios de nuestra almas para concebir finalmente que estábamos
y estaremos liberando y amando el arte.
“..los atardeceres que solo empuñan cuajos
del corazón, espíritus de alas rotas sujetas por hilos de oros, ángel agónico a
veces muerto ….”
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Así
es. No ereslo que la gente define. Por momento los olvidas. No me refiero a ese
instante absurdo de resentimiento y furia frecuente. Me refiero a tu alma. Que
siente y ama. Tormenta que ante al torcido sentimiento de parte de la
humanidad, ese almacenado en ciertos seres, que no hacen balance del daño que
hacen, sumidos en la confusión de sus disparates, desaprobando ser miembros de
esta especie nuestra:¡El Hombre!
“….El camino de regreso que se va sin ser
alcanzado
Camino camino camino sepultado abismado
Por tus manos…..camino aún inhallable
…..
Vampiro en su viento final saliendo de
los abismos
Con la sangre de los
Ángeles derramándose/ por sus
colmillos….”
De
todo se dice adiós, menos a la intimidad de la belleza.
De
la prosa al pensamiento….perpetua…jamás le decimos adiós, a ese universo
mieloso, misterioso, subyugador, entusiasta de nuestra ilusiones, es y será un
mundo proverbial como el Apolo hiperbóreo (pueblo mítico), el más bello de los
Dioses del Panteón Helénico, nada mejor que la dulzura y delicadeza Inca
¡Bellos! Sucedáneo de su hermosa malicia histórica, que alimentó los mejores
caminos del alma de la invencible América, hasta nuestro tiempo…que sigue
siendo su tiempo….nuestro tiempo, con sus dolores…su prosa a través de ustedes…
“…su mano hace nacer remedos de pájaros que
caen en su primer vuelo……”
Oh!
Johnny, ese poema en “bandeja de herejes”
que describes como “mapa Perverso” no
“es extraño y menos ausente” pues se va
uno encariñando de versos de personajes preciosos como EMILE NELLIGAN, el niño
precoz de Canadá que manejo los pasos del “Príncipe
de los poetas”y algo más adelante con uno de los surrealistas mas cómodos e
inteligentes de la inteligencia Parisense, que al lado de Breton le dieron
vigor especial al arte, en todos sus
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puntos
cardinales y como bien describes en la contraportada de tu bello libro “La
bandera de herejes” :
“Hemos asistido desde
hace mucho años a una renovación continua del lenguaje. No concibo una poesía
que no tenga esta intención. La gran poesía debe ser producto del riesgo
absoluto. Los grandes poetas que he aprendido a admirar han hecho esto.- Han
sido portadores de Dios. Sus manos innovadoras concretaron transgresiones que abrieron ventanas para
nuevas propuestas estéticas”
Y
que hermoso verlo en estos términos, mi apreciado Johnny, que al final todos
nos sentiremos bien, con esa prestigiosa danza de los sentidos, que denominamos
poesía.
…………………………..
A
LEONCIO LUQUE CCOTA
(POETAPERUANO)
--- Mi
querido Leoncio dónde estás? Por favor acércate!! –recalque.-
Nuestra
soledad te necesita. Debes sentirnos….sabes que muchas son las soledades que
existen en nuestro entendimiento, incluso la de Unamuno, esa que habla consigo
mismo, cabalgando en el misterio teológico
de la existencia, y así comprender, como tú, que finalmente el monologo
es un dialogo de pensamientos y sentires vigoroso, salvajes, que vibran y
dominan “en el fondo del alma unas
dulzuras inesperadas” que conforman el misterio del mundo.
“….el instinto de la
lluvia cae del cielo
Como
moribunda ave
A descansar en la tierra después de todo…”
La
refrescante sabiduría, a veces incierta, enfrentando la perversa malignidad de amar sin nada, pero
nada, todo avasallador, como nos ayudan a pasar las amarguras, tus poemas, al
menos sí, ayudan, aceptarlos, mi querido
Leoncio, con tu profundo y sensible filosofía,
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convencido
de la verdad en su naturaleza,
preciosamente sostenida en un “ego” pensante, dentro de la mixtura
rebelde, enraizada en tu corazón mediante los sentidos de la vida.
“…..somos viajeros de distancias que
iniciamos un caminos
envuelto en llanto…”
……………….
“…entre escombros la humanidad
se desborda en miseria…
……..
“..La voluntad del conflicto se extingue
Como estatua tallada
En un viejo solar que nunca cae…”
Brillas tanto que tu alma es
una prosa….es un poema y….tu silencio es sonrisa y amor…tu realismo no es
mágico…es verdadero, es sensorial, es tu imaginación emocional, romántica,
erótica, asombrosa, patética y enamorante. El acierto imaginario de las “crónicas de Narciso” el de la “Identidad de las imágenes” y “Esas grietas
en tu espalda” ellas, no son fantasías son más que los sueños que caminan
despiertos en la noches y en los días y a través de tu imaginación formas ideas
frente a los “misterios de la vida” ,
que se desbordan más allá de las singularidades percepciones que inspiran el
aliento constante de tu humanidad.
“…la
soledad es una sombra misteriosa que atrae y
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Que crece en la tarde
Y desata en mis
ojos imagines lúdicas de guerra
Como monólogos
que nos invaden y
Desordenan
nuestra razón
La soledad del
pájaro es inconfundible pero
Nos habla de sus
misterios
Donde se murmura lenguas distintas…”
Cierto tu alma supera muchas
cosas., con poema merecido para la humanidad, pues sientes, no debe prevalecer
la desdicha, por eso allí están tus garras, tus poemas, con tus noticias de
alma y de los corazones bajo los cielos infinitos, ¡lo sientes y pregonas!
Imposible que los insulsos y majaderos, lo vean, son ciegos! Es el “discreto encanto de una burguesía “insensible,
terrible, decapitadora, que de encanto no tiene sino la vanidad, con un aderezo
de humillaciones sin piedad, con su vista hacia otros estratos pero allí estas tú, para levantarnos y
llenarnos de vigor infinito, darnos la mano para no guardar pesares, sino
sonrisas, declamaciones, poemas y el silencio de la libertad.
“…la vida es un trozo de palabra perfecta
Que en cada verso
Señalan la desgracia de los siglos y sus misterios
Sin descubrir que el ideal de la vida
no está en los ebrios
ni en el oído atento y sensible
del reino perdido en trompeta de guerra…”
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Todo está muy claro Leoncio.
Quien muere solo llega a sentirlo en el momento de su despedida. De sobra sabes los que es aceptar una porción
de tierra que les era propia. Ya conoces la falta de atributo del hombre sin
alma, ya que, por encima de nuestros sentidos llega la noche y….el cielo sin
estrella se vuelve mezquino, porque ellos, los que tú sabes, no le ven, no lo
sienten y jamás observan o sienten su inmensidad, ni siquiera su precioso
canto.
“….todo
es soportable a esta altura
Para escapar de
esta ciudad
Pero yo deseo
morir
Mientras escribo
un poema
En este escándalo
Mister
Narciso”
ECOS DE HISTORIA
INDIA EN AMERICA
La historia solo deja rostros
de pesadilla, un horrible reflejo de dolores y pesares, reflejo de la incesante
necesidad de los antiguos pobladores de
la américa y sus descendientes. No podemos celebrar el descubrimiento
del nuevo mundo, cuando solo brilla la oscuridad que llenas todos los espacios de nuestros sentidos.
Apareció la luz y se
formaron, nacieron los aborígenes de nuestro continente, bellamente rendían sus
designios y proyecciones a sus Dioses, enalteciendo su propia imagen, como un
bello sendero para trascender en el futuro fomentando la ayuda de un equilibrio
móvil entre el sol y sus astros, distinguiendo sus valores, el significado de
su hora, de su pueblo, hoy, sus descendientes, son el testimonio de la
perpetuidad de la memoria de sus antepasados.
La grandeza Inca y de los
Mayas, los aguerridos Zapotecas, Motecas y Toltecas, todos una pléyade de sabios (Tlamatinimes), hoy
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vencidos por 500 y tantos
años de historia maldita del blanco, de angustia, ostracismo y soledad, se
atrevieron a decir a los “conquistadores” lo que ellos mismo habían encontrado
en su meditación sobre la vida, los testimonio doctrinales del blanco y demás
culturas, cuya historia da pocos ejemplos de creaciones plásticas
(Iconografías) que en tan poco espacios de creaciones tengan tantos y profundos
significados, que al mismo tiempo sirvan a su pueblo para darle el goce
estético y sentido a su disciplina colectiva.
“No desatarlos
y desuncirlos”
De sus rutilantes Dioses; la gran organización
política sin el egoísmo de hoy y su maravillosos sentido de la ingeniería (Distrito de riegos). Y qué decir de su
delicada aplicación anticipación y formación de la homeopatía en el arte de la
curación.
¿Quién se atrevería a negar
que en el momento de la conquista hubieran alcanzado insuperables niveles en el
arte, la filosofía y el humanismo? ¿Quede decir del sistema de calendario de
los indios, del método que tenían para dividir el tiempo y la convicción que
hacían de él, para igual el año civil, y que usaban para el año solar de
nuestro trópico?
Su bello encanto en el manejo
cultural, en toda su extensión expresándose en símbolos, metaforizando su
ambiente, reiteraciones dentro de una dulce cadencia poética atrapada de los
árboles, los pájaros, los valles, las montañas, del firmamento, ese que es
infinito como sus glorias, glorias se mantienen hasta nuestros días, amen, que
decir de su concepción acerca de los
elemento que influía en la vida de su comunidad. Esos elementos rectores
de la naturaleza—el agua, la tierra, el
fuego, el aire—dominantes en la existencia de sus pueblos. Daban vida a
todo, desde la imagen realista de un animal hasta los seres fantásticos del
mundo mágico.
Como expresara los indios de
la América no estregaron el arte ese que llamaron en el viejo mundo
impresionista, el poeta que nos trajo vibrantemente la hermosura creativa de
sus signos, de sus símbolos, sus pensamientos con sus respectivas coherencias.
De ellos llegó el insatisfactorio y cruel maltrato de los españoles, pero igual
su cultura espiritual y su olvido.
Sin embargo hay quienes
entregaron sus escritos, esos que calificaron la visión cósmica de sus dioses, de sus personalidades,
haciendo los aborígenes, un esfuerzo sobrehumano –que no ven—para reconquistar su propia tierra, donde es merecedora
la frase de José Martí “América se salvara con sus Indios” con
otra frase de Martí paradigmática: “Injértese
en nuestras repúblicas el mundo; pero el tronco ha de ser el de nuestras
REPÚBLICAS”, ajustaría en algo la reflexión de José Martin, así:
Injértese al mundo el universo de los Indios y hagan ----lo que no hicieron los conquistadores--- como hizo Alejandro
Magno, respetar la cultura e
injertárselas a las de si mimo, como gloria del hombre sabio y natural donde
iba, y luego sentirse orgulloso de la historia de Cada uno.
“Hay
que prever y marchar con el mundo”
Rechazando las injusticias de
los imperios, de los dictadores y el encajonamiento de las imposición de las
ideas, y así, dejar escapar las voces de la libertad, No!! Esto no. Mejor el equilibrio y armonía entre el ser humano,
para el mismísimo bien del hombre y su comunidad, atrapando así, la realidad
sustancial de su historia, “sin dejarse aplastar por esta” a efecto
de evitar los yugos del hombre por el hombre.
Revisando el cuerpo de las
ideas expuestas, sin enjuiciamiento que lastime a nadie, por más que se escriba
de hacer borrón y cuenta nueva de lo que fue la conquista es decir, dejarla
atrás, no es conveniente y hay que repetir el desastre de lo que hicieron, como
situación que no se repita, en manos de los dictadores y de los imperios
absurdos, pues la lección debe estar allí, como recordatorio, y no puede
repetirse.
Ah! Quinientos años o
más de soledad, de censura en contra de
unos hombres con inteligencia, que penetraba con amor fraternal en todos los
espíritus, culpables de fallas que no eran otra cosa que la manera inocente de
enfrentarse a la vida. Pero sus Dioses entrañables, reales y palpables,
superiores al nuestro, les fallaron,
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porque no habían mejores
razones para demostrar que el alma de los aborígenes, era igual al desastre de
las almas de los españoles sepultadas en un libro inmóvil –biblia--, que no pensaba, no hablaba, y lo más diciente ¡No reía!
Mis mejores deseos ATHAHUALPA!!!
Primero era el aborigen.
Después los españoles trasplantados a ésta América, degeneraron sus caracteres
en “criollismo” creando valores singularmente confusos, como vagos. Donde no se
cantaba
a Dios ni a la mujer. Esta
deficiencia basta para caracterizar lo que fue el proceso de la mal llamada
conquista, para rastrear el sojuzgamiento
y las injusticias cometidas en contra de los naturales de América, los
engaños a los que lo sometieron, inyectando sus rencores y odios, sus ansias de
poder y de más formas excitantes de codicias.
Han pasado tantos años, que
son reflejos de reflejos, ecos de ecos, y….si tenemos que confesarnos todos,
pero absolutamente todos, tendríamos que sentirnos materia y público de un
pasado atroz, de una soñolienta colonia que aún no ha alcanzado el adelanto
social y el amor---que si tuvo el
aborigen—desde los dramáticos sucesos de la mal llamada conquista.
No se trata de confundir las hermanas llanuras de
Castilla, con las bellas y lentas sensaciones del Sinú, o las del Valle del
Cauca, y lo impresionante del Machu-Pichu, y los Terrenos sagrados de los Mayas
en toda esa preciosa extensión de Yucatán, Guatemala y Hondura. Ese gran
geográfico triángulo equilátero de las pirámides de Egipto, Los Maya y las
estructurales ciudades Inca. Y qué decir de la ciudad perdida de los Arahuacos
en la sierra nevada de SANTA MARTA ….
“Jamás hubo nada que Conquistar”. Eran cerrados de mollejas. Los de acá, un
verdadero pueblo de la Estela de Los
Dioses.
Hay una matización excesiva
de opiniones variadas que producen lo que pudo llegar a ser la celebridad de
esos 500 o más años y el pregón de
aquella lontananza aún grita, por la autodeterminación perdida, arrebatada y
preconizan un frente justiciero para exigir sus derechos, como también es
sabido que todo intento de sublevación CVVBN o de protesta fueron más que nulo,
porque aceleraron esos pasos al desastres de la desmemoria en perjuicios de
ellos mismo, como quiera que esa era la o de entender su propia hispanidad de
parte de los señores Españoles.
Como vals social, todos esos
rasgos fisonómicos y culturales les
impidieron aspirar el ascenso social al que
deseaban los miembros retrógrados de las clases altas y pero aún para su
propio pueblo se redujeron y los obligaron a aceptar porciones de una tierra
que les era propia.
Viva Atahualpa, Consideremos
el ingenio de Caupolicán, la certeza de los Aztecas, y la laboriosidad de los
Mayas, la de los del Sinú. La India: Catalina., la malinche………los Arahuacos….
En efecto nada es fruto del
azar ni de la mera coincidencia. Los hechos que sucedieron en la grave historia de los aborígenes,
limitaron toda una aspiración eficaz de una excelente raza, porque destruyeron
sus aspiraciones, sepultaron sus creencias cosmogónicas, deprimiendo su amor,
su filosofía, su arte que la historia la encuentra entre los intersticios de
las piedras o en los aluviones que decantan los ríos.
Siempre he pensado que por
lejos se encuentren los seres pensantes hay conexión.
Los aborígenes de américa han
sentido que los dioses se encuentran en el Universo o simplemente en la
naturaleza, o sea, pienso, una formación de encontrar a todos sus sentimientos
en la naturaleza,--politeísta—que
igual se formaron algunos filósofos Europeos en Alemania, -Baruch Spinoza- que creía y afirmaba que Dios era simplemente la
suma extensiva de toda la naturaleza y no un creador independiente y que el
alma no era inmortal, situación por la que fue excomulgado. Consideró que la
Religión era un sistema de “control
político y social” , luego observemos que el raciocinio de que Dios es una
extensión de la naturaleza es similar al pensamiento indígena en América, cuyo
espíritu divino lo veían muy “viviente” en toda la vida y ejercicio de la
naturaleza: El sol, la Luna, las flores, laguna, mar, estrellas, como la
perfección necesaria
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a sus vidas entre su comunidad haciendo reluciendo la prueba
solida de la existencia; así eran especiales en su filosofía, donde soñaban con
las maravillas del universo y el bello complejo de la naturaleza como inicio y
generación de sus conocimientos y por ende la razón verdadera de la vida…..en
fin era una forma de sublimizarla, al igual sus emociones. Definiendo con sencillez la picaresca de su medio.
Sabios en sus procederes, que
iluminaban sus vidas, recurriendo al despertar de las misma, a ese cuerpo y
espíritu que exhala el verdor de del reino vegetal y del universo en destello
de su cielo que nos lleva a un viaje fascinante que nos regala una aventura
personalísima que nos llena de amor y entereza.
Y qué decir de su música.
Cada Etnia diversificaba su forma musical, cuyas posesiones meramente
tradicionales en cada una. (Wanpis, wayúu, aguarunas, quechuas, los kamoryura
(Mato Grosso) Los nariños, los Caudas, Guajiros, emberá, sucre) y otros más que fabricaron una cultura
preciosísima en sus cantos, suavizando el alma de sus corazón, al contacto con
la naturaleza.
La Canción de los Andes
(Letra: Carlos Alemán y música Constantino Mendoza-Quito Ecuador)
Hijo de mi alma
de mi alma hijo mio,
donde existes...no te oigo,
no te veo...donde estas?
Contesta a tu viejita
que te llama y no respondes
al cariño de tu madre,
y a la voz del corazón.
Te marchaste una mañana
presuroso y agitado,
que volvías me dijiste
que volvías al partir...
y no vuelves a tu casa,
ni a tu casa ni a tu madre
que te llama...que te extraña,
que por tí se muere ya.
Vuelve pronto mi adorado,
mi consuelo, mi esperanza,
que te espera
mi angustiado corazón.
Todas las tardes, junto a la puerta
suspira y llora así. Hijo de mi alma...
de donde existes, vuelve prontito a mi.
Más una noche noche trás lento paso
vino la aurora así...
pálida y fría junto a la puerta
estaba muerta ahi...ahi...ahi...ahi.
La danza ecuatoriana es invencible. Su
colorido caminando con su ritmo, da maestría al mundo, regalando un orgullo
incalculable de esa etnia indígena, que muestra sus raíces entonando una
armonía de amor y sensible unidad.
Oh! Me faltaba escribir algo, que vive en mis
sentimientos desde que la escuche por primera vez.
Estando en los montes de María, cerca de San
Jacinto a distancia, oí un melodioso ritmo y de hecho me apresure hasta donde
salían esas notas comunicantes de amor. Ah! Los Montes de Marías!! Me estremecí
con el encanto de una Flauta. Las “Chuanas
y sus flautas”,
destartalaron sensiblemente mi naturaleza. Vi
una personalidad increíble en los aborígenes, brotando una llama, qua través de
su cadencia atrapaba una bella personalidad que lleva sensorialmente una clave:
¡La emoción de su raza!, donde Manuel Zapata Olivella, se procuraba en hacernos
entender, como los moradores indígenas y afro descendientes, trataban de mostrar su identidad, qué en mi
adorada Colombia, específicamente en la Costa atlántica, se conservan en las
regiones en la Sierra Nevada de Santa Marta y demás pueblos vecinos a los
Montes de María ( Oveja, San Jacinto,
San Juan y otros…) y….se encuentra “el
hombre ecuménico por la suma de todos los continentes….etnia donde se han
encontrado toda las sangres para amarse y no para odiarse…” allí se habla de la Flauta de Millo, de la
gaita hembra y macho, demosofía del folclor en donde las poblaciones de
Bolívar,, Sucre y Córdoba, existe una razón social --atávica—de
tipo matriarcal, y caminante necesidad de transpolar, no solo el mensaje de sus
melodías, sino el sentimiento de sus
instrumentos musicales, la flauta, la gaita, con, por supuesto, con la firma e
incisiva dominación de la hembra.
Reproduzco apreciaciones de Historiadores
(Abadía y Zapata Olivella), a saber:
“La cumbia es un ritmo musical y baile folclórico y tradicional de Colombia. Posee contenidos de tres
vertientes culturales, principalmente indígena y negra africana y, en menor medida, blanca (española), siendo fruto del largo e intenso mestizaje entre estas
culturas durante la Conquista y la Colonia. El investigador Guillermo Abadía Morales en su "Compendio
del folclor colombiano", volumen 3, #7, publicado en 1962, afirma que
"ello explica el origen en la
conjugación zamba del aire musical por la fusión de la melancólica flauta
indígena gaita o caña de millo, es decir, Tolo o Kuisí, de las etnias Cunas y Koguis, respectivamente, y la alegre e impetuosa resonancia del tambor
africano. El ayuntamiento etnográfico ha quedado simbolizado en los distintos
papeles que corresponden en el baile de la cumbia a cada sexo".
La presencia de estos elementos
culturales se puede apreciar así:
·
En la instrumentación están los tambores de origen
negro africano; las maracas, el guache y los pitos (caña
de millo y gaitas)
de “origen indígena”; mientras que los cantos y coplas son aporte de la
poética española, aunque adaptadas luego.
·
Presencia de movimientos sensuales, marcadamente
galantes, seductores, característicos de los bailes de origen africano.
·
Las vestiduras tienen claros rasgos españoles:
largas polleras, encajes, lentejuelas, candongas, y los mismos tocados de flores y el maquillaje
intenso en las mujeres; camisa y pantalón blancos, pañolón rojo anudado al
cuello y sombrero en los hombres.
A partir de la década de 1940,
la cumbia comercial o moderna se expandió al resto de América Latina, tras lo cual se popularizó en todo el continente siguiendo
distintas adaptaciones comerciales, como la cumbia argentina, la cumbia boliviana, la cumbia chilena, la cumbia
dominicana, la cumbia
ecuatoriana, la cumbia mexicana, la cumbia peruana, la cumbia
salvadoreña, la cumbia
uruguaya y la cumbia venezolana, entre otras”.
De los aborígenes americanos
hemos aprendido a mirar al sol, y así formar un espíritu fugitivo para cantar y
entonar melodías a la luna, estrellas y formar un tiempo intimo alrededor de
ellos, como un principio de reposo a la vida, lo que quiere decir, que
obligarse a vivir por fuera de
percepción es decaer y
zambullirse en esos pecados que forman el universo oscuro de algunos seres,
situación que superaron los indios al amar el cosmos. Me pone a pensar en el
requerimiento de los astros. Necesario., para emprender un viaje donde se
observe y vea, la injusticia que aún se
comete en contra de esta hermosa etnia, salvajismo en la boca y en la mano del
hombre, que con un fervor endemoniado y persistente, insiste en arruinar
cualquier tipo de acercamiento para que viva entre nosotros: segregación!!
Desconozco sistema
alguno que de plena aceptación y confianza. Existe sí, alivios normativos, que
los mismos sistemas lo distancia en un olvido y solo surte efecto, cuando
alguna persona aislado lo hace valer, luego se acercan falsos protectores con un marcado interés político,
cuyo objeto todos conocemos la predominancia del POLITICO!!
En fin, y siempre lo he sostenido, se trata de
converger a la expresión de aproximación de los géneros: hombre y hembra! Donde
sin lugar a duda, se prende siempre ese penetrante fuego venidos del cielo de
nuestros deseos, como una compostura de nuestros amores, experiencia naturales
de nuestras vidas amantes que acumulan conocimientos como vivencias,
provenientes de esa caja musical denominada: Alma-Corazón. Así, entreabrirlos
en el espontaneo interés para constituir la valoración de una flamante cultura,
dejando la magnífica huella de nuestras tradiciones.
Indudablemente es la mezcla de las razas, que
con sus embrujos y excitantes sonido musicales, dándonos a entender que
provienen de un más allá, haciendo en la tierra excelente solfas y formas
musicales, como la cumbia, la gaita, el porro, currulao y otras vibrantes de emoción. Por qué? Puesto
que estas expresiones se vuelven colectivas. Todas se abrazan entre sí, como
solemne ceremonia propiciatoria de la fertilidad, uniendo, además, los extremos hastiados a otras formaciones
más aplicables, a los espíritus del pasado, con el bello esfuerzo de sus
sentimientos y el futuro, para así lograr la meditación de su historia, donde
la madre naturaleza es la reina del universo.
Todo eso lo consigue el aborigen en toda la
extensión de sus territorios, en la montaña, en la mar o en las llanuras,
uniendo lo humano con lo divino, si, asa no más. Pareciera y eso lo confirmo en
mi escrito, que hay una vivencia de interacción donde todos Chibchas, Incas,
Mayas, Caribe, arahuacos, Toltecas, los del Perú y los del Ecuador, bailan la
“Danza de la cabrita” para
organizar las cosechas y atraer los
jornaleros, la danza del Pono (Vaupés) y las ceremonias todas que anteceden a la
caza, pesca o recolección de frutos, obviamente, todo de acuerdo a la etnia,
con su respectivos nombres o calificativos de sus danzas.
Asentar nuestras pretensiones del vivir para
rescatar el espacio en el universo y así prolongar por siempre el auténtico espíritu, como la
generosidad del hombre sobre la tierra.
Cómo explicar uno, tantas venturas y
desventuras que se transmigran en el correr de nuestro tiempo, con el suponer
de lo inexorable, acaso es saber vivir o
tener la voluntad de vivir? o bien tuvo
sentido el voto de Sócrates:
“Le debo un gallo a Esculapio, me ha curado
de la vida, voy a morir”
“Esculapio
era el dios de las curaciones y se le ofrecía ordinariamente un gallo en
gratitud cuando un enfermo se sanaba. Algunos comentaristas han supuesto, a
raíz de esto, que "Sócrates considera a la muerte como una curación de
todos los males humanos".
………..
Esto de Ecuador, pero, que decir de Chabuca Grande, que hizo resonancia de la fuerza de su bella raza, aunque fu de una descendencia Italiana, tuvo el olfato privilegiado de romper ---al estilo Wagneriano--- todo el convencionalismo de los lindos valses Peruanos, cosechando el sentimiento negro, indígena, criollo y Continental para goce del mundo como la de su propia tierra en esa tesitura llena de un espléndido amor de raigambre popular, brindando así la estrecha relación “entre letra y melodía, que fue variando con el tiempo hacia una tendencia poética cada vez más sintética”. Y…..haciendo una fina advertencia de parte mía, que la música y la poesía no tienen escaramuzas ni prejuicios sociales, ambos van cogidos de la mano, anunciando su eterna cadencia y armonía: “Ahora que aún perfuma el recuerdo, ahora que aún se mece en un sueño……” “Aspira de su lisura que da la flor de la canela, adornada con jazmines matizando su hermosura; Alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda que el rio acompasara su paso por la vereda…..”
Monumento a Chabuca Granda.
LA FLOR DE LA CANELA
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Déjame
que te cuente limeño,
Déjame que te diga la gloria
Del ensueño que evoca la memoria
Del viejo puente, del río y la alameda.
Déjame que te cuente limeño,
Ahora que aún perfuma el recuerdo,
Ahora que aún se mece en un sueño,
El viejo puente, el río y la alameda.
Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
Airosa caminaba la flor de la canela,
Derramaba lisura y a su paso dejaba
Aromas de mistura que en el pecho llevaba.
Del puente a la alameda menudo pie la lleva
Por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río
Y al viento la lanzaba del puente a la alameda.
Déjame que te cuente limeño,
Ay, deja que te diga, moreno, mi pensamiento,
A ver si así despiertas del sueño,
Del sueño que entretiene, moreno, tu sentimiento.
Aspira de la lisura que da la flor de la canela,
Adornada con jazmines matizando su hermosura;
Alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda
Que el río acompasará su paso por la vereda.
Y recuerda que...
Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
Airosa caminaba la flor de la canela,
Derramaba lisura y a su paso dejaba
Aromas de mistura que en el pecho llevaba.
Del puente a la alameda menudo pie la lleva
Por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río
Y al viento la lanzaba del puente a la alameda.
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…………………………………………
Igual, el lamento de sus
pensamientos, que viven y retumban de emociones políticas y patrióticas:
“Las Naciones Unidas establece que hemos estado sometidos a la opresión,
exclusión, marginación, explotación, asimilación forzosa y represión. Se debería incluir en esa definición que
nosotros somos felices y vivimos en un territorio inmensamente maravilloso en
el que se encuentra nuestro futuro, nuestras leyes y nuestra cosmovisión.
Solamente queremos que se entienda cómo hemos conseguido vivir durante tantos
años sin ser destruidos. Éste es un concepto difícil de entender en el mundo
occidental”. Gregorio Mirabal líder
indígena. Obsérvese que prodigio de reflexión! : ¡ “Nosotros somos felices y vivimos en un
territorio inmensamente maravilloso….” !
Claro, desnudo, sincero y encomiable.
Como bien lo describe José
García, en una melodía de palabras cuya sustancia aprecia la naturaleza de los aborígenes y de los paisajes perennes,
de la variedad selvática y sus animales donde la civilización ha venido
exterminándolos, para llorarlos posteriormente……
Son dos mundos: La naturaleza
y su cultura hija de la anterior. Son creados e igualmente recreadores, que a
través, de tantos años, han venido alterando su existencia, pero su realidad
jamás cambia, y tal nosotros tomemos conciencia ante las circunstancias, por
las circunstancia y para las circunstancias. A partir de aquí se discute todo.
¿Y vaya usted saber de qué? Los aborígenes no cambian. “El Torrente salta y muge”. Quizás, esta sea una
forma muy original de
defender la noción de democracia, que
no necesita erudición, simplemente
entendimiento dentro de la comunidad. Y….. “Muge..” por su cultura, por su
realidad, por su conocimiento de la naturaleza. Braman por una sed insaciable
de tener más tiempo, para recoger de ella los aullantes pasos de mejores
criterios del universo y en consecuencia orden y disciplina. Superando el ciclo
del limonar, de las bestias, de los primates que aún viven enloqueciendo a
todas las sociedades con predicamentos de amor. Los indios son sociedades o
comunidades rebozadas de afectos entre sí.
Sabemos, que nos ha faltado
una educación –que si abunda en el orden
del indio—de convivencia comunitaria. Sabemos que nuestras experiencias no
han tenido participación, sólo a través medianamente a través de lecturas de
prensa, que en su alma tiene otros intereses, que hacen perder los sueños.
Estos producen intereses distintos. Posiblemente una encantadora diversión para
corazones sensibles, o, pasiones algo sensitivas, recuerdos cuyo encanto afanan
tristezas y muchos más recuerdos……aun así, los sueños tienen todas las
cualidades de la realidad, pues ellos, queramos o no, están, y serán por “secula seculorum” un precioso medio de nuestra existencia.
¡Cautivan y alimentan nuestra imaginación! Son
los sueños el alba y el final, de ese ocaso que se pierde para más tarde
recuperarlo, en una mejor posición onírica.
“…sobre estos temas no se puede decir nada nuevo que sea verdad, o nada
verdadero que se nuevo…”
VUELO DEL PICAFLOR
“De una parte vuela a otra. Inquieto, veloz, con ojos ardientes y
movimiento imprevisible, Pedro Mayor llegó desde la antigua Cataluña de
raigambre latina a este Iquitos incierto y perturbado pero mágico. Todo le
impresionó: en primer lugar, la variada diversidad biológica, específicamente
orientada a los mamíferos…….(…)…... Por eso no pudo dejar de contemplar casi extasiado
el mundo de hombres y mujeres del bosque que viven a su modo la dura realidad
de cada día..(….)…entre lo real y lo
maravilloso, donde ponía una nueva mirada desde la otra orilla del mar,
percibiendo aspectos y detalles que para los hombres de la narrativa amazónica
no habían tenido relevancia singular……(…).. Pero no solamente ha ido
dejando tras de sí una serie de imágenes vivientes, tratando de salvarlas de la
muerte en el abismo de un pasado sin retorno, sino que ha ampliado su mirada
hasta otros confines del complejo espectro regional: su cámara fotográfica ha
ido registrando imágenes de alegres niños de la chacra, que el CETA reprodujo
en su calendario del año 2008. Le faltan ojos para ver, mente para comprender,
manos para contribuir a la transformación de una realidad tan compleja como
esplendorosa, aunque tan frágil y pobre como de nuestras sociedades. Debiera,
pienso, ser como Visnú para tocar con sus muchas manos el universo o como esos
niveles de realidades fantásticas que asume lo que le circunda con una pasión
desenfrenada, un ánimo contagioso de efervescencias sin límite”
Poemas
indígenas
MADRECITA MIA
Madrecita mía, cuando yo muera,
sepúltame junto al fogón
y cuando vayas a hacer las tortillas
allí por mí llora.
Y
si alguien te preguntara:
-Señora, ¿por qué lloras?
dile que está verde la leña,
hace llorar con el humo.
Árbol
“Libro
verde
árbol poeta
¡ cuánta poesía en tus hojas !
Quienquiera
que se pose en tus ramas
se vuelve cantor”
“Se cree que el aliento, es
decir, la respiración es de Dios. Se dice que a través de un soplido Dios hizo
lo que hay sobre la tierra”.
Cuando pienso en ellos traigo
a mis pensamiento el libro de Steinbeck “La
Perla”, y esa “Canción de la maldad” del hombre en su historia, Steinbeck en La
Perla narra ese enjambre de las pasiones, mezclado con la alteración de los
sentimientos. El Odio y la rabia caminando juntos. La escases de sabiduría
entre el género humano. Conduciendo las
apariencias de las vanidades para llegar a la envidia. Realza a los nativos
dueños de la América, con ese laberinto de las emociones, sobre eses que llegan
al pensamiento y a los personajes en el instinto maligno. La injusticia de la
crítica y sus efectos dañinos.
Kino escruta en su moralidad,
y ante la condición humana de los grandes del pueblo, se confunde, porqué la
perla finalmente no le da felicidad para sus ilusiones y sus sueños. La perla
despierta todos los pecados capitales, así como la perla de la codicia formo el
inhumano procedimiento de los españoles contra los nativos: Los Indios; en los
extensos episodios de muerte y esclavitud forzada. El rondar de las
vacilaciones, ante el “roce del destino”.
El síndrome de la realidad que después de haber tratado, como lo hicieron a
los indígenas, “…atravesaron la tierra
del dolor, y alcanzado la margen opuesta había algo mágico entorno a ellos…”:
EL HONOR y la dignidad! Es el
fenómeno no visto, o mejor que la historia tapa y no desea ver. Ellos, siguen
en su perpetua tristeza de haber sido engañado, la nostalgia de la simpatía y
búsqueda de entendimientos, ante la agresividad recibida por los foráneos. El
indígena siempre con su frescura propia de su corazón.
Viene a mi pensamiento –y este suceso de la historia lo afirma-- le demostración de Stanley Milgram acerca de
la obediencia u otros concepto, cuyo experimento enseñó ante los científicos de
nuestra época que sus estudios pueden implantar a “la conciencia individual” posiciones “que explican las grandes
atrocidades de la historia, la matanza de My Lai, El Holocausto y por supuesto
agrego, la barbaridad contra la raza Indígenas
y los Negro.
Si bien el Psicólogo Stanley
Milgram, explica como la “la gente normal
puede ser inducidas a cometer actos inhumanos simplemente por la presencia de
una figura de autoridad” cierto es la presencia de algo, que no se
explicar, debe ser firme para evitarla.
Lo más importante siempre ha
sido conservar el candor de la naturaleza, tan natural como debe ser en la
tierra.
LECCION MORALIZANTE:
El aprendizaje que llega a
nosotros, después de ha mucho tiempo,
del humor y maltrato a los aborígenes, Sería estrecharle las manos y
buscar su amistad con nobleza de esos seres humanos merecedores del respeto
histórico humano y así darles tiempos de los lustrados procedimientos de su
cultura y los sueños de sus legados, sonriamos con ellos, saltemos y cantemos,
y así seamos dos veces una sola diversión y dos veces dichosos.
Hay que mirarlo por lo que
son, unos seres humanos. Hablar con ellos con dignidad. No con la sonrisa
escueta de un extraño, y menos con esa observación de enfoque pálido y
misericordioso. No. Ellos piensan y sienten como nosotros, lo digo con firmeza,
la gloria
de la Divina Providencia está
más cerca de los aborígenes que de nosotros.
En síntesis, debe acoplarse
una Bonhomía entre ellos y nosotros., nada mas.
………………………………………….
A ANNA FRANCISCA RODA IGLESIA
(Nuestra espectacular sonrisita)
“Los poetas
son como los mares, fluyen y refluyen”
--- Hola Ana
Francisca, no te pierdas. Necesitamos tu picaresca sonrisa, el árbol de tu
nobleza!.
--- ¿Dónde estás? Te sentimos…el palpitar de
tu naturaleza enclavada en todos los que te amamos…..será el perfumen de tu existencia? La alegría de tus ojos, de
tu espontanea sonrisa, que igual sufren….y….saben que salvas el infortunio
nuestro, esa desdicha sonora del
sentimiento, porque saben amar, coqueteo
constante con nuestra alma.
¿Cuál es tu secreto, tus alientos? ¿Tus reservas? ¿“caen al fondo de ti misma”? o simplemente nos las das.
“…..su máquina de tiempo
Que dibuja otro instante
Donde nadie nos necesita.”
Los poetas insufla amor y la
perenne libertad, a diferencia de lo que ocurre con las mentes obsoletas que
provocan desentonación en los criterios y horribles enfrentamientos entre seres
humanos.
Dejasteis atrás el corralito, hecho de cal y canto, de sangre
y fragor social, tu corazón, quedo en este corral de lágrimas, artificios y
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plenitud como arraigados
sueños y aires voladores. Acá esta tu presencia y tu diminuto cuerpo que habla,
grita, canta y sospecha…
“..Hoy déjame contra el viento
A
instalarme en la piel antigua de una ciudad
Con
horas fugadas
A susurrar canciones
Que
rompan el miedo..”
Que hacemos mujer? ¿A dónde
nos llevas con tu canto? Son muchas las preguntas. Las respuestas vuelan
suavemente “rompiendo tu miedo”
incrustado en tus amigos. Todo lo vemos, en momentos te ausentas en tus
diálogos….que son nuestros, jamás ajenos…vivientes donde un río de plenitud nos
asusta, por esa, tu realidad que llueve amor silencioso….
“…Despiertan,
sólo el laberinto
conducen a espejismo de acerbo
Los
pájaros huyen
Los
fueros transgreden
El
vértigo es manjar sobre desnudez ajena…”
………………
“…Transeúntes,
en busca de nadie
nos reconocemos,
árbol sediento de mariposas
frente al lenguaje….”
¡Oh! Te necesitamos cerca,
muy al lado de tu oda, de tu parnaso, para que la severidad del mundo no nos
arroye. Primero tu
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hilaridad, después el
universo. No escondas los sutiles sentimientos, tus bríos sensuales, tus manos
al otro lado…tu voz cadenciosa, tus poemas significativamente llenos de
plenitud amorosa…..
“..Estoy
libando la creencia del origen”
“..Hago
presencia en el pueblo de mi infancia
busco un rincón donde la sangre de tu sangre
recobre su nombre
Mi
continente, eran tus manos
hoy
No me
alcanza…”
Desata las cegueras y las
angustias. No las cambies. Pídele a tu miedo que entregue alas para viajar y
olvidar. Como tú lo dices, no eches el olvido a un corral. Regresa siempre a tu
instancia. Colócala donde todos podamos verla y jugar con ella, para que nos
hagas participe y así las ansias del dolor se dividen, para que pesen menos y
de alguna manera misteriosa, reguemos su propio jardín y dominemos sus trazos
inmortales. Veo cómo te remontas a la defensa de tu género. La confesión y el
rechazo mezclados con los conflictos irresolutos se amasan
corren para proporcionar tu sentimentales versos y por qué no tu
libertad, tu fortaleza en procura de una dignidad poética fuerte, llena de
amor, Si! Dentro de una debilidad por
tus amigos, te recoges, piensas y asocias tu corazón con otros seres, para
luego elegir tu encantadora soledad
donde te inspiras en el comportamiento de tus versos abstrayéndose del mundo.
Tu Mundo delirante. De todas las miradas, incluyendo el hombre moderno, que
generalmente nace en una clínica, para ventilar la verdad del hombre común, que
en cualquier parte nace y sabe nacer solo y se instala por sí mismo para
iniciar su odisea, su obra…..
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“…Regreso al tiempo que deambula para alimentar
las flores
Otra puerta enciende la ceguera…”
…………………………………………………….
“…Todo se hace infinito y no alcanza
Vengo del instante donde vale una vida…”
…..
“Que se suiciden
los poetas
al final solo el poema
debe salvarse.”
Los entresijos del poema
igual se salvan. Están repletos de sueños navegantes, atributos conocedores del
cosmos, la cuestión no escomo escribiera
tu V. Huidobro “Cae
eternamente/cae al fondo del infinito/ cae al fondo del tiempo….” ¡No! Cae
al lado de tus amigos, de tus poemas, de los poetas, del viento que te ama. No
solo aman los marineros, también es
genuino el de los poetas, tu sol, tu luna, tus estrellas….tu virus endemoniado
de tu luz….
Quienes tienen los derechos
de descifrar?…..solo la hendidura profunda del poeta, animo…nada tenemos que
solucionar….solito sentirte ….allí donde estas tu… en el dominio de tu
sensitiva prosa que aplaude sin vergüenza la realidad de la vida, buscando el
cielo desnudo que no chilla….no vocifera –al
menos que sea el grito de tu amor—solo, canta el devenir de un tiempo real,
aunque sea espinoso ante el corazón. Suelta los dolores, deja abierta la
delicada vivacidad de tus sombras, empújalas al precipicio…a ese acantilado de
lo que no se olvida, pero los amarras..dejando pasar con destino a tu alma el espíritu de tu
confianza, de la ternura que abunda en tu existencia ¡¡Salvación!!..¡Ah tu
poética arrolladora de sentimientos, la beso, la violo….la robo para la
humanidad! ¡mi
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secreto muy particular, en
suave egoísmo amoroso…desbordante…!
“ En que luna sacrificamos al eco
En qué espacio
De esta clepsidra muerta….”
Ah! ¡Tu tiempo! para que lo
mides? Para que te angustias, si el bello elemento te rodea. Lo más abundante
de amor y destreza que germina. Oh! Los relojes de tu tiempo….de tu oda… de tus
pajaritos..de tu encantadora selva verde….allí, donde navega tu reloj de agua…….
“cuando todo esté perdido
¡Finge!
Finge para que duela menos la muerte
Que vengo de
tempestades blancas donde se acaricia
lo etéreo y la tristeza.
Nada habita el –qué—de un recuerdo
Solo el
piano agudiza y calla. Así regresas
Al círculo
gastado de mis hojas.
Dos poemas que han
llegado jalando mi corazón son: “estas es mi carta” de Emily Dickinson y
“Presagio” de Ana Francisca, por sus intensos pormenores interiores que
destacan sus sentimientos; crecen ellas lo espontaneo, lo alegre, la
preocupación por acercarse al dialogo nos unta una estética inesperada y
original, por ello me acerco y recojo el
alma de estos poemas que más adelante reproduciré. Puesto exhalan una lucha
introspectiva que ablanda corazones y nos pone a llevar en la existencia del
conocimiento y la
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creatividad poética,
brindando un cúmulo de ansiedades preciosas de sus sentimientos, dando la
sensación de un miedo penetrante de sus angustias:
“Esta es mi carta al mundo
Que nunca me escribió
La sencillas noticias que la naturaleza
Con tierna majestad me dio.
Su mensaje está destinado,
A manos que no puedo ver.
Por mor de ella, dulces
compatriotas,
Juzgadme con amor. (EMILY D.)
Demos una formación de
amistad a los dos poemas tanto de Emily como al de Anna Francisca y ya unidos,
como mezclados sentimos un desbordamiento de amor, calando con vibración en el
faro de los sentimientos de nuestras vidas, para permanecer en ellas.
Así lo escribió el conocido
poeta Peruano JOHNNY BARBIERI sobre ANNA FRANCISCA, su reflexión encaja a la perfección en EMILY
razón el cual la reproduciré en plural:
“….Un
sistema de representaciones muy intimas, muy suyas sus inserciones a lo más
profundo del ser, parece develar una idealización de sus esencias….”
Entre mi
tiempo y tú una prisión germina
Asalta
Resiste
en fuga los destierros.
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Decido
dormir
Dejar a
otros descifren la huidiza forma
Donde un
poema perfile su derrota.
Te
entregarías no obstante, el presagio de la prisa
Donde
las miradas se ocultan y revelan.
Quizás me enseñes el oficio de los que nacen
predestinados a sombras.
Todo por
sobrevivir al grito, del silencio. (Ana
Francisca)
Innegablemente la
belleza atrae. Sea en el mundo de la literatura, en el arte de los sonidos –música— o en lo sublime, que han dejado
en sus esculturas los maestros o en esa
elegancia estética de los versos poéticos. Y no podemos negar, que estas
ciencias del sentimiento artístico contienen en su seno una insignia que abre un hermoso camino al centelleo de la
meditación y así atrapar los quitapesares en la inmortalidad, en este “mundo transitorio”donde el ser, lucha
para aproximarse a esa sensitiva “fuga” que acompaño los acertijos en los
versos de John Keats en la “Oda a
una griega” con su propia “vasija” de
tempestuosas frases poéticas, para explayarse
en la sentencia “La belleza es
verdad y la Verdad es belleza”, descifrando así, el misterio y el estado de
ánimo de nuestra existencia.
“….es un destino apropiado pero el poema, que en su
contenido expresa admiración que provocan las historias congeladas en el tiempo
y recogidas en una vasija griegas….”
Tanto Emily como
francisca, plantean sigilosamente las emociones del sexo y la sensualidad, en
sus almas puras, entre las marcas que deja la vida, marcas que desplazan en el
alma millones de seres, incluso --me hace
recordar-- los dos personajes de
Nabokov (Humbert-Dolores), imposible confiar en Humbert muy “diestro en sus expresiones “barnizándola
con su imaginación de tal manera que el
ser se distancia olvidando la seriedad del amor, de las relaciones….
22
“Lolita haz de mi vida, fuegos de mis
entrañas. Pecado mío, alma mía Lo-li-ta ; la punta de la lengua emprende un
viaje de tras pasos desde el borde del paladar para apoyarse en el tercero, en
el borde de los dientes. Lo-li-ta.”
Johann W. Goethe
sugirió en la dinámica expuesta entre los artista y la Madre Grecia, “Que el artista no tenía que imitar a los
Griegos porque para él, era natural sentir y pensar del mismo modo que lo
hacían ellos”
Tu Ana, has sido
previsible en tus sentimientos esos que llevas en tu alma, hablas con ellos,
llenos de vaticinios…..ellos saben que en momentos sufres, como pasaba por
estas experiencias Emily, de pronto brotaban las gotitas de unas lágrimas
silenciosas, producto de un interés genuino de amor y….atrapar luego, el
próximo llanto que proviene de la insensatez frustrante del ser humano-bestia.
No obstante sigues siendo un ser entusiasta refugiada en tu voz, en la
tonalidad de tu canto, tu sonrisa que destila alegría sobre aquellas tristezas,
con la benemérita y suave acción que da la bienvenida a otra gotita del
silencioso llanto, en este trecho sinuoso y complicado de la condición humana.
“solo dos cosas son infinitas, el universo y
la estupidez humana, que no tengo ninguna duda sobre esta última” ALBERT
EINSTEIN.
Francisca, no dudes
Emily, en cierta forma, paso esta prueba, sintiendo el infinito de tanta
torpeza.
La danza de estos dos poemas anteriormente descritos,
fortalece y magnifica el alma, sin despistar nada en sus espíritus., por el
contrario es un espiral de lindísimos sentimientos, sí, misteriosos espíritus,
sensibilidades en elevación e inclinación, que llevan la voz de los sucesos que
observan en este mundo agresivo harto de pavor y crueldad cuando sus
invitaciones son una clave aromática exhalando la visión del amor. ¡Malditas
imagines del pavor y quienes la producen! Ana Francisca y Emily luchan ysus
poemas más luchan en su mensaje, hasta el punto de acumular en nosotros que los
deleitamos, para entender como la bestia implacable de cualquier mitología
nos atora y hace ver la maldad en el ser
humano.
--Ana Francisca me
dirás que soy algo necio, pero alberga mi otro poema de un extranjero. --dije.-
---Ana me respondió,
no Asdru, NO! ---Expreso con energía.
23
--- Bueno te escribiré sobre él. ---Afirme
tímidamente.-
Es el “camino no elegido” de R. Frost, y mi
intención es aclarar lo siguiente, no es mi deseo descifrar o interpretarlo como
muchos lo han hecho, con ese acosejante poema de Frost, ¡no! mi intención es
que nosotros los de América, desde México hasta Sudamérica lo veamos sin
fronteras y nos analicemos en todas las vertientes de nuestros ánimos, sin los
pareceres política o sociales, a efecto que nosotros mismos y sin prevenciones,
ni prejuicios fijemos un concepto de armonía y paz entre los hombres, apartando
los deseos e iniciativas políticas de izquierda o derecha, incluyendo a los
dictadores carentes de base. Y esto debe ser así pues nuestra tierra es sublime, llena de gentes cuya mezcla le
dio el coraje entrelazado de un misterio, más allá de la comprensión del
conocimiento emanada de su propio enraizamiento.
DOS CAMINOS NO ELEGIDOS
Dos caminos se bifurcaron en un bosque amarillo,
Y lamentablemente no podía recorrer ambos
Siendo un solo viajero: por largo tiempo me detuve
Y contemplé uno de ellos tan lejos como pude
Hasta donde se perdía en la maleza.
Entonces tomé el otro, tan justo como honesto,
Y teniendo quizá el mejor motivo
Ya que los pastos estaba más crecidos
Y pedio ser recorrido
Aunque quienes habían pasado por allí
Los habían desgastado casi por igual, realmente
Y esa montaña ambos por igual se tendían
Sobre hojas que ninguna pisada tornaba enriquecida.
Ah! Dejaré el primer camino para otro día!
Y aun sabiendo que un camino conduce a otro,
24
Dude si alguna vez debiera regresar.
Y estaré diciendo esto con una visión,
En alguna parte de aquí a épocas por venir,
Dos camino se bifurcaron en un bosque, y yo,
Yo tome el menos transitado,
Y eso ha marcado la diferencia.
Ah! La ilimitada
estepa del Hombre…..
Solo me queda
sentir, a veces, y me atrevo a expresar que nuestra defensa queda en meternos
dentro el “método-paranoico crítico”
de que hablara Salvador Dalí, única línea para entender los pormenores de este
mundo extraño y afligido, frente a tantas almas excelentes y llenas de amor.
………
A
LETY ELVIR
(Nuestro MOJITO)
---Hola Mojito…, mijito….mi…Lety…nuestra Elvir, ¿Dónde estás?
Lety Elvir, Acércate..—acaté.-
--- ¿Tienes miedo?--rezongué.
--- ¿Que
te atormenta? ¿Qué escozor viviente te ataja?
---¿Qué fragilidad?.
----Grite.-
Subía por los fogajes
de mis ansias toda la razón de mi naturaleza, de mi pensamiento, de mis
sentidos, como una plegaria briosa para encontrarte, incluso por caminos
distintos, pero danzamos en la misma sombra, por ello aquí estas. ¡Te encontré!
Toco tu rostro, que se quedó desde esa hermosa tertulia…llena de “mojito…de mijito”.
Aun siento las
melódicas palabras de alma…Ah! El hechizo
conquistable del círculo de Eros, volando arriba de la pluma de una
visión, de alguna razón escondida, para ser parte de ella….entre “perros y Lobo” camine jalonando poesía
y no me convertí en “insecto”, toque
mi
25
corazón y salió un hombre valeroso, triste y con
mojito y algo de mijito, verdad que lenta e imperceptiblemente, se desvaneció
esa noche….te fuisteis para Holanda…….no soy una enciclopedia, soy un hombre
sencillo….nada más….nada menos. Ni demencia ni perturbación, solo tu ritmo
espontáneo y entre veces atrevido entre tu duce tensión humanizada, apartada de
lo habitual, con expresiones inesperadas, aceptadas en el ámbito de tus
sentimientos, inconfundibles, claros, fuertes pero ansiosos. Pero así…sonorizan
con tu personalidad plasmada de una introspección fantástica dentro del
laberinto de tus dudas apasionadas inherentes a tu energía creativa
“….Aspira
amputarme el corazón
Vengarse de
la anestesia
De su manera
de enfrentarse al espejo
Me
interroga, quiere saber
Por qué me estoy yendo…”
No eres invisible y
siempre hay uno nada más, salva el
género……
“….aun es martes
Lo percibo desde mi ventana…”
Tienes
razón muchos son salvajes ignorante….bestias…..imperfectos..
“….Sabihonda en medidas
Exacta al
caminar
Puntual en la
cita
Precisa en el acierto
Perfecta en el orgasmos
sin amor…”
26
A
penas el dolor inicia sin dialogo…un jardín selvático de confusión…el hombre
devorador….sin voz…engreído patrón de su machismo desgarrador….su “basto” vacio
de animal…sin pensamiento….sin humanidad…solo su bestialidad irracional pero
consiente, de satisfacciones de una sociedad corrompida de los lobos, esos del “Hombre es el lobo del Hombre” ….
Esta
es la cuestión Letty. Debemos comprender que brutos han sido algunos hombres al
negar o no aceptar la realidad del lado femenino. Qué privación tan absurda y
tan lejana de esa original paz y verdaderamente natural, de lo que es el
arrobamiento como sentido de transporte
en nuestras esencias inherentes en las
relaciones de los dos géneros. Sí a los géneros no se le debe imponer ese relicario de proposiciones acomodadas al
delirio y al capricho. Sabes muy bien, Lety, que nadie tiene lasinterpretaciones correctas,
pero como hacemos, si todos creen tenerla. Es que el mundo es un mar de
confrontaciones---incluyendo nuestro
sentimiento que confronta con uno mismo---que entregan todo el egoísmo del
ser humano, saturado de imperfecciones: arrogancia, sin almas correctas, sin
piedad, que se encuentra con facilidad en el orgullo patrocinado por nuestras
pasiones, mezclándose con esa coexistencia
en todos los tiempo de la existencia del mismo, ante una intolerancia decadente, mi estimada Lety.
Nace
la montonera de veloces e incultas críticas que solo matan a los ineptos y a
los que no reconocen la matadora envidia. Sabido es, que abundan más los
calumniadores barnizados de celos, que los grandes poetas, actores o
comediantes. Esto se debe, al prejuicio. La arrogancia de los burgueses, a la
discriminación en la sociedad al proyectar distingos de raza, haciendo una
mezcolanza de emociones en el ser humano, no sólo como resultad de una suma
confusa de sentimientos y exageraciones
de un pasado que solo ha servido para destrozar todo cuanto se encontraba en
sus caminos, incluyendo alma de cada individuo, haciéndose ver en
confrontaciones antipática entre sí, en la creencia vulgar
27
de
que solo nos hacemos entender, a través de la violencia, de la agresividad,
como el impacto entre las bestias para acobardar a su oponente.
O
acaso son las “Cumbres borrascosas” que penetran en nuestras almas. ¿En qué
momento puede ser sensato el hombre? ¿Siendo el hombre de una naturaleza
sensible diferente a la mujer, caben las preguntas? Pienso que sí.
“….A veces
Una solo quiere
besar tu cintura, tocar tus nalgas
en cualquier esquina ciega.
Sentirse viva
En medio de tanta
bruma…”
No
olvides Letty, que la mujer sabe singularizar más que el hombre. Y cuando ella
abre su mente, ella es el frenesí del resto de las cosas, de su entorno, dentro
del que obviamente está incluido el hombre. Pero el hombre madura tarde. En el
devenir de su vida escoge caminos diferentes.
Después se cruzan. Se deja someter o simplemente opta escoger la soledad en ese
universo lleno de multitudes donde el amor es imposible de definir. Así, “cerrar los ojos: dolía ver y el corazón dolía también”
¿Por
qué vamos al mar? No solo para disfrutar de lo que no da sus agua. Vamos igual,
a pensar, a conversar con uno mismo. A olvidar a los tontos de capirote. A
charla con las musas de los mares. Bello numen de inspiración. A tocar y besar
la poesía y los dos horizontes de esta y la mar.
Ser
humano, cierto es, en este revoltillo del género y sentimientos que igual
existe en los seres salvajes en los animales, que aspiran a ser humanos,
difícil de
28
entender……pero
tu poemario delicioso Letty…no lo abandones, él está por encima de estos monstruos
sin sentidos ni piedad, sin principios ni forma…resentidos contra la inocencia
de algunas mujeres, patología infame que
no sabe sentir ni llorar……
Eres
libre de todo…tus amigos te aman por ti, por tu reciprocidad, por tu sustancia,
por tu fe en la humanidad, por tus versos. Porque logras tu atmosfera unido a
tu clima, que de momento se enrosca en un frenesí acaparador….atrapando tu
fantasía y por qué no tu imaginación? Ella plena de una sincera nostalgia. Con
la magia de tu franqueza sincopada de amor, prima de un fugaz tormento, hermana
desconsolada de un peregrino con oración distraídas, tu flor, “tu palmerita verde”..
“…entre algas, musgos, luna clara
se cura cualquier excombatiente
de la guerra más absurda, feroz
la guerra del desamor, indecisión.
Aquí se gana la batalla
Por un pedazo de paz
Por un poco de agradable
soledad….”
Ah,
como bien lo dices, “perderse en la noche
de alguien”, me zumban los oídos llevando como un tobogán tu pensamiento a
mi corazón.
“…Tu creación era un desastre
Me habías hecho carne
Y era prohibido sentir
Me había hecho mente
Y era prohibido pensar
29
Me habías dado voz
Y era prohibido hablar
Me habías dado discernimiento
Y era prohibido elegir
Me habías dado alma
Y era prohibido explicarla…”
Si
te gloso, contrario a Ángela Muñoz..pero acertó “te queda la experiencia única y singular del ser. Y de eso, la experiencia
fundamental del ser en su búsqueda de singularidad ….” porqué, todo lo
tuyo,tu cualidad infinita hace sentir
sus efectos, sus consecuencia, su lugar, su límite, sumándose a tu medio, así
es,"el desánimo trasciende a todos
los ámbitos de tu vida" trasciende no solo por tus versos o tus secretos
valiosos, por tus pensamientos o tu
creación artística, o tus explosiones en la vida, tu libertad prodigiosa, tu
llamativa timidez, tus pajaritos, y….todo lo anterior, se abriga con tu
tristeza consolidada, para brindar y formar amor al mundo, incluyendo a esas
bestias tenebrosas que apartas:¡Las resucitas para bien de ellos! ….todos tus
amigos trascendemos contigo, caminamos por tu vertiente, ese eje que
irriga perpetuamente tu melosa forma de
ser, que revolotean entre brillantes mariposas para destino de muchos
corazones.
“…Vaciar, exhalar
Sacudir hasta lo invisible
Que todo resbale
Como agua de lino…”
…………..
“ no me dejes caer en la tentación
31
de perder este híbrido
cruce de ingenuidad, rebeldía y fe
con el que he aprendido a
reconciliarme
con tu ser del todo y de la nada.
Amén.
………..
A JESUS CHICA CARDONA
(Poeta Colombiano)
--- Hola mi querido Ju-chi, buen hombre,
tu, Julián Chica. ¿Por dónde andas? –suspire.
Busco
y siento tus versos entre castañuelas y las sombrías Guaduas, mas allá unos
caturritos con aromas de café, la fertilidad de sus valles, sus montañas de
ensueños matizando el arte de su gente,¡Que fertilidad! De Filadelfia, esa
tierra de Caldas, al creciente y emblemático Risaralda.
Conocer
a la gente es tu método sencillo y eficaz, por qué tienes un sistema nervioso,
que procesa poesía, prosa, declamación, es tu herramienta delicada de
supervivencia, por ello te regalo el siguiente silogismo: “Todos los poetas y
escritores son inmortales, Ju Chi es escritor y poeta, luego Ju chi es
inmortal”.
“…Por tradición, ellos ya saben
Que son los amos y señores del
espacio
Aéreo:
Pero yo, lo que siento
Son guijarros filosos
lapidándome los
huesos….”
32
Expones
tu prosa, tu, obligándonos sencillamente a mirar hacia adelante…o como escribe
tu amigo Omar García, “…tus bellas
metáforas que van al encuentro del perdón” ese perdón que desconocen las
almas perdidas en el laberinto de
Alighieri, en la cogestión del hombre que clama paz, como tu paz. Verdadera Paz,
esa que no se firma, me refiero a la paz
en el corazón de los colombianos todos, inquietos, los que han sufrido la
guerra el monstruo de las conciencias, esa guerra que ilegitima a las
poblaciones…. A la humanidad, por el rencor que desanima las almas……
“…Ni siquiera una tuya,
Que tú no lagrimea
Esta paz de
salitre
Salmuera..”
Hay
una señal definitiva, decisiva en tu
existencia del cual sabemos todos tus amigos, no hay marcha atrás: Tu amor a la
vida y la naturaleza. Cada vez que me coloco el sombrero aguadeño siento que
vives en él, un firmamento de estrellas que emociona mis pálidas canas y de
hecho me pongo a sospechar que el cielo y los vientos me refrescan y de
inmediato controlo mis emociones., las que puedo, otras salen corriendo
buscando tu paz, la otra paz que vive en nuestras venas, arterias y en nuestra naturaleza.
O
como bien lo expresa tu amiga, mi amiga Tuti, mejor “sonrisa”: “…entre noches insomnes. Definitivamente el
universo ofrenda amigos únicos….”
Eso
es amigos únicos “vos, vos…”“mi querido Ju chi”, perpetuamente, eres uno de ellos.
---
¿No es cierto Sonrisa? Escucha, Tuti responde, si, responde como ella sabe
hacerlo…con sed sensible….con su fe sensitiva….con su amor sentimental….
33
“….nos
seguimos disputando los
Despojos
Del que cae al lado nuestro,
En función de ser competitivos,
Y bajo el supuesto de la
supervivencia,
Una solicitud fundida en el
eritrocito
de las venas…”
Llevas el archivo en tu presencia, ese archivo
de amor, versos, escritos…..
--- Oh! “Mi
querida enemiga”, allí esta, una de las múltiples vertientes artísticas en
ti; no te pierdas, no te alejes, no salgas de la bolsa amniótica del
pensamiento y los sentimientos. –confesé.
“…Hay un sutil discurso de la no-violencia
En la piel desnuda de los
cuerpos.
En la palma abierta de
los niños.
En lo blanco de los ojos
Del que se convierte en víctima.
En la angustia
Por una bandera que se
lleva a
nuestros hijos.
Una narrativa donde describes los deseos
descontrolados de las relaciones, su condición humana, sus arrastres, sus
impulsos y ese condominio que mata la conciencia del hombre natural en su faz
animal y todos aquellos aspectos de la
tempestad de nuestros sentidos y los fracasos, cuando la mujer es testigos de
nuestras ansias y que de alguna manera nos llevas a un psicólogo y de allí a la
personalización delos problemas……
“El
comedor de pecados
Vive de comer las faltas que
comete
34
el
prójimo
sin
embargo, nunca lo condenan.
Cuando devora el pan y la
ceniza,
y lo
demás que cae al vertedero,
el
comedor de pecados come crímenes
ajenos…..”
Rondar por tu ciudad de Agua es algo como un
frenesí.
Nos pones a preguntarnos: ¿Qué
responsabilidades están presentes? Esas que llenan los vientos y las olas de la
duda navegantes en nuestro “yo” ¿Qué hacemos con ese orgullo que se cree por
encima de todos? Ese talego lleno de negocios, imposibilidades en los aciertos,
incredulidad, ira ciega….tú las apartas cuando coqueteas con tus versos, con
tus diversos estilos, legando las sentimentales alegorías de tu pensamiento,
con el humor fuerte lleno de una
“profunda percepciones” sociales en todas la escalas, incluyendo las de Jacob,
en ese estilo prodigioso sacados de la caverna de Platón, esa que contempla a
tus congéneres, a tus prójimos como tú misma proyección y tus sombras esas que
igual se proyectan y sospechan ver al “ser
que se resiste ver la verdad” y luego los que escapan de las cavernas serán
“testigos” de la verdaderas naturaleza de las cosas, ese es el HOMBRE! El
pensador, TU con la formidable capacidad de perdón de los pecados de otros……|
“…hilar la fina artesanía de su
sexo
Con la lanzadera de mi cuerpo….
….Las bailarina poliglotas
Que con sus pies de Asia
maceraron
los mejores vinos
y en su
estado semigaseoso
se
mantuvieron torneadas
para la
voluptuosidad ……”
Todo Ju Chi, buscando el resultado a través de
un viaje dulce y fecundo por la belleza….
“…Así asaltan mi silencio
Sin que pueda darlos
por
desaparecido
35
La falsa privacidad
De una casa en condominio…..”
Tu silencio que habla en voz alta, que se
siente y no huye, que se asoma de tu mente a nosotros para que participemos de
tu dolor y tristezas……
“…eso lo dejo al relámpago
Que descifra mis secretos
Cuando un rayo rasga el
cielo…..”
----Mi querido Ju Chi, hasta la vista y no
entierres tu animosidad que tus amigos la necesitamos….y no olvides esa
escogida reflexión, la de Friederich Nietzsche: “…cuando miras dentro del
abismo, el abismo también mira dentro de ti”.
…………………
A DIEGO DIAZ LEYES
--- Hola Diego, como se encuentra esa preciosa
ciudad: ¡Cali!? ¿Saludasteis el rio pance? Espero no hayas peleado con él que
ha sido la energía de tu inspiración.
No te preocupes y así aleja las incertidumbres
en relación a las mujeres. Ellas son la columna vertebral de nuestra existencia
y apegos. Por ella danzan tus impulsos personales. Diego, no te cuestiones
tanto, más bien siempre ten presente la
sentencia Platónica “que la existencia no
vale la pena si no es para cuestionarla” ¡Ah! Tu monologo interior brinca
constantemente a través de tus poros llenos de una gran transición misteriosa,
que tú debes orientar, amontonando tus variadas
perspectivas. No te dejes atolondrar por pensamientos negativos.
Recordar los pasos del instinto de nuestra alma es mejor. El gran frescor y la
silueta de nuestro corazón. Todo malogro se va. Solo quedan tus principios, tus
sensibles poemas, lo demás son formas frágiles
que debes dejar se disipen.
”soy el espíritu de la noche
35
salgo entre medias
noches,
con luna o medias lunas
floto en el aire
clandestino,
cuando miro las estrellas
bailan de amor
a través de mi
capa
veo tejados por
escalar..
en mi corazón un
palpitar
vuelo entre edificios
entre azoteas es mi
andar,
diviso tu balcón y se
quiebra el corazón
a veces en las noches
revuelo aquel lugar!
lagrimas infinitas
ahogan mi pesar
ya no estas ángel mío
ya no
volverás....traspasaste aquel umbral
regreso a mi refugio
debajo de la tierra
escondido de la vida es
mi trasegar,
cuando en las noches
algún sonido
me hace cavilar,
o algún alma en pena
llora su pesar,
soy el ave nocturna que
siempre va a ayudar
siempre llego silencioso
por detrás!
Soy vigía y vigilante
del dolor de la humanidad,
soy el espíritu errante
que alivia los pesares
36
que anda por la sombras
de la noche
mi nombre ya no
existe...
soy de aquí y soy de
allá....
vuelo en círculos
nocturnos
me desvanezco en la
oscuridad
alguna vez tuve un amor
y ya no está.....
ahora soy de aquí y soy
de allá....
Ves, hay que tener piedad de
ellas. Que tu energía negativa se las
lleve el viento al etéreo firmamento,
y Satán y los Ángeles rebeldes, las
demuelan y se destrocen entre sí.
CUANDO MIRES LOS ULTIMOS ARREBOLES DE LA TARDE
Y LA BRISA MARINA ACARICIE TU PELO
BUSCAME...BUSCAME SIEMPRE
QUE ESTOY EN EL AIRE
O EN MIS NOCHES AZULES
CABALGANDO UNA ESTRELLA
Y ACECHANDO POR VERTE.......
CUANDO EN LAS NEGRAS NOCHES PALPITES POR VERME
VOY VELOZ CON EL VIENTO
A ASPIRAR TUS AROMAS Y LLENARME DE TI,
VOY CON LAS OLAS DE MI MAR AZULADO
O VOY CON LAS ALAS DE ALGUNA GAVIOTA
PERDIDA EN LOS MUELLES Y MARES ANTIGUOS..
VOY .... YA VOY A TU ENCUENTRO
ESPERAME SIEMPRE
Tus versos, sí, nos advierten el
poder de tu energía y en ellos mismos caminas en el sortilegio de tu bendita
soledad ---que de momento se ausenta---
dejando un pedestal de reflexiones, en torno a la esencia lirica de tu alma,
tus amores y por extensión a tus sentimientos
y al femenino que llena tu ser de sabores de frutas, fruta que te hacen
explorar el dulce panorama angelical de la mujer
37
incluyendo su armonía, para
luego en breve instantes correr a amarla, sin atizar la fuerza de los odios,
que no existen en ti, aunque aparezcan en la malignidad que deriva de seres que
quieren martirizar la dimensión acariciante de los hombres, de parte de alguna
mujer. Ello no es nada. Es el principio y el fin de los deseos.
“.. en el vislumbre
de mi corazón
atenazo las olas y el viento
algunas estrellas
y acaso una tarde
parpadeante y violeta
de azúcar y ensueños
como olas al viento
como tardes y noches
bamboleante en la vida
sigo el curso de mis pensamientos
acaso atisbo del ayer un instante
acaso se oyen músicas y risas
acaso un minuto en el tiempo
acaso te miro aun en las estrellas....
suave brisa de la tarde
que traes aromas de amores y ensueños
acaso ya vividos
en aquel ayer......”
Diego, sé que te precipitas en el universo de tus poesías, por
esa introspección de tu pasión. Es fácil
detectarla, en tu alma mundanal sana. ¿Dónde? Allí donde aflora el rose de tu
“comedia humana”. Donde compagina tus deseos, dibujando tristezas y alegría,
sintetizándolo en la obra de tus alientos (Poemas), como un delicado alquimista
que busca con encono la fuente de una juventud llena de amor. ¡Qué significado
tan bello y espiritual! ¡Que ternura tus fibras poéticas! ¡Ah! El fatídico
barranco de Viznar, donde el coro de los ángeles recogieron a tu Federico, el
nuestro igual:
“QUE TE
HAN MATAO FEDERICO!
LOS HOMBRES NEGROS DE LA
OSCURIDAD
ESE DIA SE ESCONDIO EL SOL EN GRANADA
Y NO VOLVIO A SALIR MAS...
DE TU CORAZON DE POETA HERIDO
SE DERRAMO TU SANGRE EN GAJOS DE LUZ
38
DORADA Y VIOLETA......
Y NO MOJO LA ARENA DE IGNASIO SANCHEZ
VOLO AL CIELO
Y SE FUNDIO EN ELSOL Y EN TU LUNA BLANCA
DICEN QUE TE HAN VISTO FEDERICO!
ASOMADO A UN BALCON CELESTE ALLA EN EL CIELO
DERRAMANDO FANTASIAS DE COLORES Y POEMAS
Y QUE LAS ESTRELLAS Y LUCEROS
PARPADEAN DE AMOR POR TI
TUS TOROS NEGROS SIGUEN EN LA ARENA
Y QUE EN LA SUERTE DE ESPADA
ANTES DE MORIR.......
MIRAN AL CIELO Y BRAMAN POR TI
EN LA ARENA DE IGNASIO CALIENTE TODAVIA
EN TU APASIONADA LOCURA
DE TAN SINGULAR BELLEZA
DICEN QUE EN LAS NOCHES
SE OYEN LAMENTOS GITANOS
DE ROMERIAS Y DANZAS DE TU ROMENCERO GITANO
QUE TE HAN MATAO FEDERICO!
ESE DIA TODA ESPAÑA, CON TU GRANADA MORISCA Y ANDALUCIA
MURIO EN UN DIA....
NOS DEJASTE TU ALMA LIMPIA
CON ALAS BLANCAS
..........Y TU DIVINA POESIA”
He aquí la cuestión. El
tiempo, ese congestionante periodo que nos enreda y lleva nuestras mentes a
toda clase de remolinos inciertos que provoca misterios al alma, que desafia
nuestros dolores, que inquieta, que da placeres, que destruye y ulterior
reposa.¡Oh Diego! Ante las mil y una frusleria que entrega la vida, es la
pasión de los recuerdos “sobre
sobre uno en la solemne placidez” de amores. El sufrimiento de los fieles, la
paciencia angustiosa de la felicidad.
Pero fíjate Diego, --no te inquietes—siempre hayas y atrapas un paraíso glorioso de una octava musical en el teclado clamoroso
de ese hostal que de alguna manera se almacena dentro de sí. Pareciera que se
nos hiciera tarde todo. No, no es así. Solo exigimos de la vida lo que siempre
deseamos y jamás lo que procuramos. Solo en poquísimas excepciones de nuestro
ego, ese centro de atención de nuestro cerebro y pensamientos, ante los nervios
de ganar o perder. ¿Cuándo se gana y cuando se pierde? Todo ante la variedad de
sentimientos, como actor reflexivo “que lleva cuenta de sus gestos, actitudes e
inflexiones” ,pero
39
en cuanto a vida real, pero igual debes
preguntarte ¿”Acaso”no esigualmente
verdadero lo imaginario? Allí está tu “Vocecita”
el arcángel de la “sonrisita”. Ella
que da el oficio de lo bello a tu humanidad, magnificente de tu elevación al arte, esa altura de los
sentimientos que dispone sensibilidades: Ana Francisca!
(A él ¡¡??)
(Diego)
EL
HABITA EN LO PROFUNDO
DE UNA NOCHE INCOMPRENDIDA
CON LA INOCENCIA DEL
NIÑO EN LA SANGRE
LLEVA OTRO RELOJ PARA
MEDIR EL OLEAJE DEL IMPULSO
ENTRE UN TIEMPO
SIN HORAS
EL, ,OCULTA EL
PASO ANTE LA SOMBRA DE SU SOMBRA
Y NO SABE DEL ECO QUE
LO ANUNCIA
DUEÑO DEL SECRETO ANTE
EL LACONICO RUMOR
DONDE ABANDONA
LA VIDA Y SE GUARDA EL MILAGRO
SURCA CICATRICES DE
FUEGO
HABLA EL IDIOMA ENTRE
UNA SED CRECIDA
Y LA PIEL INNECESARIA
EL
CENTINELA Y ARQUERO
CRONOPIO DE AZULES
OJOS QUE MEDIAN LA DISTANCIA
LE HABLO
SIN OLVIDO QUE SUSPENDA
PALABRAS
A LA EMBESTIDA DE LA
NOCHE
TE HABLO
COMO HABLA EL FUEGO DE
LA MUERTE PARA REDIMIRSE
CON VEHEMENCIA
ATESTIGUO
QUE HAY UN HOMBRE
HECHO DE MAR Y FUEGO
CAMINANDO ENTRE
NOSOTROS
Ana,
cómo aciertas! “… Oculta el paso ante la sombras de su sombra……” Discerniste
la verdad de nuestro amigo, que siempre dispone el propósito de una dicotomía
entre el amor y el deseo. Constante en su mundo……pero, que al fin y al cabo ,
es su energía brillante que acecha con su sutil paciencia, y es lo que lo
vuelve bueno y lo descifra, ese bello universo interno de matices específicos
de su personalidad, su unidad, y por qué no decirlo, su orden y desorden, que en cualquier estado de su carácter es
capaz de flamantes locuras y al mismo tiempo genialidad, que en cierta forma
constituye
40
el típico orden en el caos de sus bellos
sentimientos y en su devenir poético.
POEMA PERFECCIÒN
Ayer....
Cuando estabas tan triste y distraída
mirando el horizonte de tu vida
tu cara dorada iluminaba
....eras toda una dulce fantasía
yo prudente........no te dije nada
parecías una diosa reencarnada
me mareaba de ver tanta hermosura
y entonces..
tu mirada azul se posó en la mía
sentí.. sentí que me moría
refulgías ...
toda tu refulgía con espectacular belleza
con tu pelo rubio alborotado al viento
eras una palmera......
que en la tarde marinera
deliciosamente se mecía............
¡Oh! Tu mente, ese precioso mundo que hayas cada instante.
Cuantas gentilezas esperas, cuanta contingencia! ¡Oh! Leve materialidad que se esparce. Insistente pensamiento que
advierte, pero al menos refresca la llaga de los tormentos.
Lucha por tus poemas….tus sentimientos….y….no olvides las
enseñanzas de Montaigne el ser humano “tiene
una punta de agridulce voluptuosidad”,
no le hagas caso, que a mi juicio pudiera ser esa parte que lo hace propenso
para incitar y hostigar el padecimiento de los demás a efecto que sus
dificultades sean mayores en el hervidero de nuestros sentimientos, pero igual
vive el costal esencial que hay que infundir mucho calor humano, ese que
produce la poesía y que no es otra cosa que la sublime posición encubierta por Schopenhauer:
“El destino del hombre no es más que una cadena
de apetitos que siempre se renuevan , un anhelar que no encuentra jamás su
saciedad definitiva ….un girar eternamente en la cuerda dela necesidad…”
36
En fin amigo Diego, se trata de convergir la expresión de aproximación
de los géneros, donde siempre se prendera ese penetrante fuego venido de la “tempestad de los sentidos” como la dulce naturaleza del amor que engendra la
poesía que va acumulando conocimientos y vivencias, para entre abrir el
espontáneo interés al otro ser.
Cuando una se cita o se encuentra con la “nostalgia antigua” uno debe distraerse o bien con el perfume de las
flores o con lo majestuoso de una montaña, y… en mi caso me asocio con la mar
olvidando lo ordinario y primario de la humanidad, a los mojigatos y a ese
tonto de capirote, los cambios por la cadencia música de la mar, por la
refrescante poesía de su viento, que con el compás de sus fluctuantes olas:
pienso, escribo y regalo a mi alma lo que verdaderamente necesita. ¡Oh Mar
41
sublime!, que no pierde
su cristalina agudeza del horizonte y…..en momentos nos desconecta del
mundo malsano que se “multiplica con más lágrimas”(M. TWAIN),
¡Formidable! Diego, camina al rio Pance y sentirás que el mundo
es una sensible danza. Piensa en Sana Francisca —buen ejemplo—o en otra, que es otro ritmo, otro sendero de belleza
poética, simple y grandiosa como tus versos llenos de amor y esplendor, luego,
sabrás que después del “hombre”, de los
géneros están tu oda, con sus instintos que despiertan otro estado de pareceres, de sentimientos
motivos del alma, eso Diego, todo tiene que ver con la temperatura de los
corazones, lo que se proponen trascender en el tiempo con su vida artísticas,
más allá de los móviles que
impulsan para lograr lo que brindan tus
versos. No hay que preocuparse. Aunque sientas que no te alcanza el tiempo, o
que tu vida se ha encerrado en misterios de la mente, o para mostrar la calidad
y la vibración de tui poesía. Este el verdadero Sanjuán del universo sensible.
¡Que el poeta en su intimidad sea un hombre, no un autor!, para participar en
la plenitud del alma. Nace la inspiración
Llueve, siempre llueve en tu mente, y de puro llover lloras mirando brotar la verdad histórica de tus
sentimientos, calificados en los cimientos de tus poemas como esencia de lo
precioso, de lo bello, de lo fantástico. Divina virtud para vivir, en tu
naturaleza, idea y alma con la íntima cadencia de las palabras.
………………….
A
Javier Vílchez Juárez
(Poeta Peruano)
---Hola Jalevi, donde están tus fragores y Mutismos? ¿En qué mundo
prodigioso danzas?---Pregunté.-
Tienes un compromiso con
tus amigos “Larry”, Leoncio y Johnny y claro conmigo---así quedó bautizado
LARRY en Cartagena de Indias, en la sesión tertuliana en una noche primorosa,
que nos perdimos en recital, versos y declamaciones, y por supuesto en el canto
hermoso de Ana Francisca.
El peligro hermoso de la
ausencia invisible, que palpé en la “botella
en el centro dela mesa”, a tu hermano Martín—hoy Larry para una eternidad invisible—y para que el tiempo “no se convierta en un prolongado tormento”,siento
que la identidad del hombre es lo básico, por ello te sentimos a través de tu
hermano, en ese camino que perdura en muchas posiciones, sobretodo en el
encomiable ambiente de la hermandad y la amistad.
“….y
volvió a vender sus quejidos de siempre…….”
42
Si vieras el entusiasmo
en esa noche de buena tertulia poética, de sabores en el parnaso delicado de
las declamaciones, las lecturas y el canto., al halar de ti, al ajuste de
felicidades. ¿Por qué lo matasteis? Rompo la alternativa, la mordaza de la
muerte, de los desfallecimientos, dirigiendo una voluntad de traer a su hermano
Martín, a mi hermano Larry, revivió y lo llevamos a la pila bautismal: ¡Nació
el niño Larry!! ¡Ah! Y la botella que nos une, entendiendo que nos da un
horizonte de variados alientos, con esa
irresistible exposición del arte y versos, donde llegamos a esos tesoros cuya
riqueza no es otra cosa que el alma humana de nuestra formación y deseos de
cara a nuestro interior y el mundo.
“…No es tan fácil despertar y darte cuenta que tus manos ya no están….”
Siempre he sostenido que
la identidad es un atuendo muy versátil. Donde sus reacciones podrían ser crudas e instintivas, grandes y
fantasiosas, buenas y alegres, según la
personalidad que la maneje.
“..Ahora
los fantasmas me golpearan sin tregua hasta el final de mis días. Lo que
necesito es emprender el vuelo. Sí, es
preciso retomar la idea del vuelo……”
--- Javier L.
VílchezJuárez, apreciado Jalevi, entrasteis en esa tertulia a nuestros
corazones.----Dije.-
Lo que pude ser la vida,
el pasado, y todo ello trae consigo la muerte, celos, temores, angustias,
alegrías, recuperación de la memoria, ilusiones, ternura, proyectos, perdón y
finalmente otra vez la muerte….
“….Es hermoso sentir al viento apoderándose de mi cuerpo, abrazándome con
fresca ternura……..Esto parece un vuelo que dura años; toda una vida…..”
Sí Jalevi, son los
síndromes que nos rodean. Ese proceso de adquirir u carácter….Síndrome de la
celeridad, de la alegría y la represión, los síndromes de Homero, Aquiles, de
los Dioses y así, finalmente hasta el tiempo actual, los conocidos síndromes de
Vietnam, del Golfo, el síndrome de “espíritu
de la colmena”….la perdida de la inocencia……y la nefasta “doctrina del destino manifiesto” ese
infunde la ambición expansionista…..
“…Simple y llanamente
para probarle a todo el mundo que era capaz de hacer las cosa más descabelladas
que cualquier mente cucufata…”
……………………………………………….
A MARCOS RIVADENEIRA
(Poeta Ecuatoriano)
---Vienes o no Ecuador?
–Expresé.
43
--- Por favor Marcos
Rivadeneira venga. –grite.-
---Sí que estas invisible, ausente, sin
fuga que se abstrae de la divinidad
natural del alma. ---Respire con
ansiedad.-
Qué bien
lo hicisteis en la tertulia!! Tu declamación llevaba un corazón de un animal
decidido, voraz, intrépidos ---siempre
observando a Selene-- - amoroso,
estacionado en tu sitio, ¡Qué bueno! ¡Siempre llegan amigos! Si, los seres
humanos caminamos a través de un delicado túnel que continua almacenando el eco
de los pasos de otros y nuestras sombras, que nos expresan que en todo sitio
hay compañeros, ¡ah! Esa infinitud de estrellas, se cobija de nubes, o deja ver
rostro de una luna enamorada en las noches solitarias o de multitudes….unas
veces con el lindo zumbido del mar, trayendo el frio de su soledad, llena de
frio, pero también de trémulo romanticismo, cada vez que pienso en el Ecuador
y….debajo de la inquietud del paisaje externo de la tierra, veo una escalera al
cielo, y por supuesto viene la impresión
de un hermoso recuerdo, tan bello que es un modo, preciosamente asociado a una
incalculable, distinguida y profunda reflexión que vive por “secula seculorum” a mi mítico
sentimiento, a mi delirio, ese noble y extasiante “Mi delirio sobre el Chimborazo”
del alma noble de Bolívar:
“..Yo
venía envuelto en el manto de Iris desde donde paga su tributo el caudaloso
Orinoco al Diosde las aguas….y quise subir al Atalaya del Universo….Busque
huellas de la Condamine y Humboldt..”
Pero Rivadeneira…..huisteis….no
dejasteis un poemario…solo el recuerdo, el eco y el sonido de tu
declamación…….si hay un Dios “tenemos que
usarlo” en el entorno apacible o temeroso de la vida….en las aspiración
constante del hombre, por ella, pero diría como Bolívar “El presente no existe…el presente es el vacío completo…” y como te
fugasteis con Selene,---de quien solo
quedo su respiración y una muy particular charla con Leoncio---solo me
atrevo a afirmar, que lo que existe es el pasado, el viejo pasado que se hace
perpetuo en un diseño de lo que quedo en nuestra tertulia y…..una facultad que
allí va impresa con la vida. Sin ella ni siquiera Dios existe.
De
Selene fuera de su humor, Un vacío nervioso y: ¡NADA! ¡Ah! La ida con Rivadeneira”, otro recuerdo que
vuela siempre al lado Rilke en sus escritos “Haces mi soledad. Solo a ti puedo transformar” (Cuadernos de Malte
LauridsBrigge)…..adiós Rivadeneira, adiós Celene, me gusta más Selene con
“C” ….en este universo loco, alguna vez los pillaré de nuevo…
El
silencio despertó. La providencia de un escrito igual me hizo comprender la
reacción amable de un “celeste poeta” del
hermoso Ecuador. Muchas veces regresamos porque perdimos algo en el tiempo
volador. Pero no, gane el buen sentimiento de Marcos Rivadeneira. Ello vale
mucho! Luego, construyo esperanzas de acercamiento sobre su nota razonada, para extenderme a otro ladito del Mundo: Ecuador! Pensando que
los fantasmas huyen, tienen miedo al amor, a amar…..se esconden…¡Que vaina!
La
notica es la siguiente:
“Querido Asdrúbal:
Mucho tiempo me ha demandado esa mala costumbre que tenemos los
humanos de preocuparnos por el dinero. Y aunque no es una excusa, es un
pretexto para justificar mi tardanza en responderte.
Estoy seguro que no esperas flores sobre tu escrito, porque
siempre se verían marchitas al lado del texto, por ello, con el compromiso que
nos hacemos nosotros mismos, te envío unas letras (más bien cariñosas) para que
las incluyas y los abrazos correspondientes..
Saludos. Marcos”
La principal la reproduzco:
“¡Ecuador!
Escuché que me llamaban, ¡Ecuador! Se
perdía el eco en la plaza de Santo Domingo. Aún tenía media cerveza y la piel
de una mesera incrustada en la retina. Allí mismo, donde se recuesta desnuda y
sin pudor la gordita boteriana, frente al portal de la iglesia.
No era la primera vez que me llamaban
con el nombre de mi país, (los poetas solemos hacer eso). Caminé al sur, dos
cuadras, luego regresé, no sabía dónde estaba la hoguera, prendí un cigarrillo
y caminé dos cuadras más. En fin, me dije, no es el tiempo de los poetas, así
justifiqué mi falta de previsión. No tenía la dirección exacta, sólo una
referencia. Decidí dar vuelta la página, y tomar un taxi de regreso a casa.
Sólo entonces la visión fantasmal de Selene cruzó algún portal de piedra. Te
prefiero fantasma, dije en voz alta. ¡Te prefiero fantasma!, y la voz de Selene
me respondió impávida, es aquí Ecuador, es aquí, donde Asdrúbal.
Con el tiempo Selene fue a mi
encuentro en el D.F. me envió un mensaje diciéndome que me encontraría en el
hotel, almorzaremos, dijo. Yo pensé que sería mejor no perder el tiempo ni
dinero en comida y que iríamos directo a la cama. Pero no, almorzamos y luego
me retrató con su cámara roja en el recital de poesía. No la he vuelto a ver
desde entonces. Los fantasmas no se dejan ver muy seguido.
Te prefiero fantasma.
No vas
a volver,
yo sé que todo es un
maldito recuerdo,
una alucinación de
ciudad eterna
que invento en mis
sueños,
una ciudad acorralada,
isla que mese el
océano.
Una larga porción de
tierra estremecida
por las olas que
revientan
sobre la muralla de tu
cuerpo.
No vas a volver.
Déjame tejer esta larga
noche
los hilos que brotan de
la necedad,
con la persistencia del
cactus en medio del desierto.
Con los remos que
alargan sus brazos
para golpear sobre el
vacío,
como tentáculo ciego
que busca
pichones en las
farolas.
Los días se alimentan
con desgano
y las noches son un
eterno ir
al encuentro con nadie.
Te
prefiero fantasma,
traslúcida,
viento en la piel en
los veranos,
viento en la piel por
las mañanas,
viento en la piel
cuando besas mis mejillas
con los ojos cerrados
y el cabello se
alborota
y me tomas del brazo
como quien camina por
cualquier sendero.
Te prefiero fantasma
para acariciarte
cuando empieza la
lluvia en la ciudad,
para posar mi mano
sobre tu piel
en los pasamanos de las
escaleras,
y para escuchar tu voz,
en un descuido cuando
cruzo el parque distraído.
Te prefiero así,
fantasma
para que te acerques
sin consentimiento,
con atrevimiento y
roces mis vestidos
en cualquier
aeropuerto,
o escuches música
sentada a mi lado
mientras tomo café en
cualquier esquina.
Luego me recuesto sobre
el follaje,
al borde del lago
para sentir tus pasos
que estrujan las hierbas,
y sentir el aliento que
viene del agua
con tu murmullo
constante,
y saberte ahí de pie
sobre las aguas quietas,
mientras dormito a la
sombra
de algún naranjo,
que me regale tu olor.”
Balancín
A Matilde
Del
árbol nace la rama
De
la rama nace la flor
¿Sabes
tú amigo mío, de dónde nace el amor?
¿Cómo Ana atravesó el espejo cepillando la pubertad? Todo ese tiempo
guardando su cuerpo, giros, reojos y pretensiones para sí misma. El rubor, los
secretos y pequeñísimos brotes erectos sobre la blusa.
Las tardes alargan el mar, la playa dejó castillitos desmoronados, la briza de
otros mundos con el viento pegaba de frente en la cara. Había gente, siempre
grande ademanes y consejos.
Polichinela en un balancín torpe intentando su galope. Del árbol nace la rama,
la que aturde, la que tienta.
*****
2
Ahora tengo una nueva compañera de celda. Modela en mazapán figuritas de
nacimientos mientras canta nanas con dulce lamento. Me gusta su voz y su canto.
Me reconforta; cuando ha cantado varias horas, parece que los sonidos se funden
con las paredes. Cuando calla, el silencio es tan hondo que temo absorba las
celdas como un agujero negro. A lo lejos, entonces, reconozco los gemidos de
otras mujeres que lloran sus desconsuelos. Llantos de madres, hijas, esposas y
amantes abandonadas en otras celdas.
*****
3
Cuando no puedo dormir,
me miro desde el exterior para saciarme de mis formas que son solo cuerpo. El
placer es pasajero como lágrimas que se secan después del esfuerzo. Luego puedo
viajar al interior en busca de astillas incrustadas como lanzas de verdugos
liliputienses.
Cuando no puedo dormir, quisiera saltar del vagón abandonado y volar en bandada
de luciérnagas con la frente expuesta al golpe de tu mirada proscrita y
llorarte con el latido de corazón de cartón corrugado.
Cuando no puedo dormir, no puedo cambiar de tren en movimiento y te abandono
como bolso en poste para sujetar correspondencia que se devana en cada
estación. Me miro desde el exterior y dejo de ser, para jugar nuevamente con
las lanzas de verdugos que me han sujetado como alfiler en alguna solapa de
paso.
*****
4
Cuando narré naturaleza, mariposas con sus ojos absortos y ciegos, pájaras que
llevan gusanos en sus picos, esos atrevidos pichones que se avientan al vacío
sin más aliento que el medio día…; no trataba vuelos de pájaros, ni de hojas
que se devuelven en un vaivén sostenidas por el viento; no, estaba hablando del
alma.
Cuando hablé de los barcos y las tormentas debajo de océanos de inquietudes y
náufragos de desamor… No estaba hablando de olvido, de malquerencia…; no curaba
el dolor que produce la lejanía, de frustraciones, de deseos afectados.
Hablaba, está claro, del alma.
Canté examinando la entraña, navegué por hojas
de hierba, recorrí historias contadas por otros y nunca encontré más que
relaciones lejanas a las mismas flores, campos, de la humedad; mariposas,
aves; vuelos, barcos, tormentas y naufragios”.
(Sacado de Internet)
MARCOS
RIVADENEIRA SILVA
Los días de la aldaba
Habitaremos
estas mujeres y otras
Tierras
Jorgenrique Adoum
Los
cuadernos de la tierra
Junto a su sexo me entregó la mitad de
la tierra
cuando deshace su mortaja la neblina.
La tierra sale a flote con sus luces
escondidas en la hojarasca,
la que recibe el rocío
mientras los cuerpos descansan.
Junto a su sexo me regaló la mitad del
aire
con su presentimiento de zozobra,
el aire que acongoja las flores
en portales o ventanas.
El que trasnocha en el bosque
y sacude la oscuridad con impaciencia.
La tierra misma se estremeció con sus
caderas
en esa época. Y tembló
así telúrica en marzo de 1987.
Algunas casas cayeron
y las iglesias del centro histórico
dejaron ver sus interiores virginales.
Yo surgí de mujer como confesión de
pecado,
igual afloraron los vestigios
arqueológicos
así desprendidos de toda vestimenta.
Una veta en la superficie terrestre
fui.
Yo que surgí del modo como nacen las
canciones,
aun espero el significado de la mancha
de tinta en los papeles.
Con su sexo propagó en mí un bagaje de
promesas
que se olvidan en el tintero
con el tiempo en contra,
afirmaciones instintivas y pensamientos
ocultos.
Detrás de la puerta,
una tarde, llegaron las mentiras
con todo su bagaje,
no timbraron, no pidieron permiso,
no anticiparon,
simplemente se instalaron en mitad de
la cama.
Llegó el día en que tuvo que partir.
Y aún tenía su sexo fortuito en mi
olfato
y aún tenía las manos llenas con sus
gemidos,
me dejó atado a una silla de mentiras
y sin catálogo de supervivencia.
Junto a su sexo aprendí la vida que
apura,
la del organillero con malabares de
mono capuchino.
La del hierro que forja espadas para la
guerra.
La del campesino que cuida ovejas
negras
bajo la luna.
La del eco que se atora en los
barrancos.
La del monte que bebe las verdades bajo
sus pies,
todos los días sin feriados.
Junto a su sexo aprendí a descoserme de
mi cuerpo,
a ser un ente metafísico en soledad,
a mirar desde los balcones la monotonía
y llegué a ser el capitán de los
mensajeros
con medalla de papel aluminio.
Desde su sexo encendí las heridas,
cautericé con hierro fundido los
sumideros de despojos.
Y su mirada se abrió como capitán en
avanzada,
fundadora en indias,
descubridora del agua torrente en ríos
escondidos.
Con su cabello coreaba canciones de
sonajeros.
Y con su sexo se fundaron poblados,
se concibieron herederos
y establecieron casas grandes,
caballerizas y pocilgas.
Con la ansiedad de un amante apasionado
me arrancas del sueño sin tristezas
y haces de mi sangre tu alimento
María
Tabares
Colombia
Desnúdate
si quieres.
Y
quédate allí mostrando el pudor
y
los olores.
Quédate
así frente al desvelo.
Y
deja que la angustia del abandono
emane
por los poros.
Quédate
allí como pintura de las mujeres soles,
como
golpe de remo en el vacío,
como
José Masiques con la piel descocida.
Desnúdate
si quieres ahí lirio tierno
en
el amanecer.
Blanca
tez de senos temblorosos,
ahí
en la niebla donde fornican los gatos,
ahí
en la barca suspendida
donde
se descubren los adolescentes,
ahí
en las iglesias donde lloran los santos,
en
cualquier parte abandona las rasgadas vestiduras
desde
el destierro mudo.
Anda,
desnúdate de una vez frente al delirio,
saberte
en el umbral dejando huellas como alucinada.
La
noche fue creada para el sacrificio
y
allí encontrarán los cuerpos trenzados
como
si el placer que ignoras se fuera a refugiar
con
los fantasmas que seremos.
No
vengas más en busca de carruaje
que
no voy hacia ningún lado.
Pero
ahora pasa,
límpiate
los pies
y
desnúdate en la estancia despacio y en silencio,
voy
a preparar té de jazmín
para
limpiarte la piel
de
todos los recuerdos.
Cuando
vengas, no llames,
ingresa
quedita en la morada del sigilo.
Cuando
vengas desliza tus pies de lirios,
tu
cabello enredadera,
tus
fantasías de nubes,
tus
alas de ajuar en medio del desierto.
Solo
entonces despiértame con el beso dulce,
de
labios húmedos con que impregnaste
mis
entrañas.
Desnuda
entonces tus jirones,
si
vienes alguna vez a sostener
las
columnas de este esqueleto
que
no soporta las vueltas del universo.
Desnúdate
si quieres,
para
irrigar con semillas
el
jardín desierto de tus besos.
Vi
el fantasma alojarse entre mis carnes,
en
mi esqueleto.
Una
noche sujeto al espaldar que arrulla,
sin
pesadillas ni sueños malhumorados,
limpio,
transparente, íntimo,
está
creciendo el fantasma
que
después seré.
Ahora
soy un ente melancólico,
que
se tumba con segunderos
que
esconden secretos,
como
si fuera posible arrancarles
el
tiempo permanente, silencioso e hipócrita
con
que arrullan.
Los
relojes tienen su tiempo
y
en ellos, como decía Ernesto en su Túnel,
está
el tiempo de los aserraderos,
los
que marcan el paso del universo,
que
no es el mismo tiempo
que
me toma levantarme,
tomar
el metro, salir por el pan,
dejar
de amarte, por ejemplo.
El
reloj insomne,
el
que me vio de reojo
cuando
nací en un fantasma
que
ahora se aloja en mis carnes
en
mi esqueleto,
ese
reloj que mata con su marcapasos,
quedará
en el mismo sitio
para
que lo mire cuando las carnes me sean quitadas
y
me quede ahí parado
de
la misma forma con que río ahora,
con
este fantasma
en
el que estoy viviendo.
…………………………..
A ERIKA
Y. AQUINO
(Poetiza PERUANA)
44
---Hola, Erika Y. Aquino? Hasta Cartagena
de Indias, llegó el mítico rumor
poético! Si el tuyo, que he abrazado, sentido y revuelto mis ánimos como debe
ser, con mis sueños….”destartalasteis” mis nervios como bien anunció Machado………
“…Yo,
criatura amarga de la desesperación, ¿Cómo iban a ser mis palabras serenas
criaturas entregándose a una laxitud desesperante.”
Presencialmente
no te veo, te siento, gracias a un hombre sensible de ese gran país envuelto en
una cultura Magistral: Martin, hoy bautizado “Larry”….llegaron tus poema y
reflexiones a mi alma y se quedaron en mis existencia, caminando poro a poro,
hasta colocarse en mi corazón. ¡Que realidad tus versos!
“…Mas ahora
Es el mar por donde viaja/ Creonte
El temblor de mis piernas se diluye
Y entonces
El cadáver ya no es poesía
Sino tu sitio de moneda
errante…..”
Erika,
mujer de corazón noble, ¡Cómo debes sufrir! Esos no se “diluyen” ¡no! se aman y
no es masoquismo es amor al prójimo y a ti misma. ¡No te reprimas! ¡Cuánto
daría para presenciarte!
“..Cómo amar a este Dios irremisible para
la tristeza y la justicia?
¿Cómo sanar los latidos de esta ciudad
y perpetrarla en mi piel?...”
No! No!
No es justo, que geográficamente no nos conozcamos .Por eso es irremisible
Dios, no acortar distancias. ¿No te parece injusto?
“…Mis dedos no saben del lenguaje
Ni de las noches ajenas y dulcísimas
Entonces naces como lunar negro
En la sonrisa de tu labio infenso
Llevo en mi palma una
cicatriz
45
Y nadie se atreve leerme la herida…..”
Créeme
Erika, he iniciado a leerte las heridas……..
………………………..
A MI
MISMO
De mi
¿Qué puedo decir? Muy poco. Soy un hombre sencillo y sé que lo más bello y hermoso en la vida, son esos sentimientos
que se alberga para la humanidad. Esos que nos salvan de la crueldad y el
egoísmo….los distantes del auto elogio…..todo, como un mecanismo de defensa de
nuestra existencia. Por ello, solo luchamos contra esa agitación tumultuosa de
la sombría tristeza, que igual nos enreda. Indomables, batallamos, para no
tener disgustos, para aliviar las contiendas interiores que en nada
pacifican….es…….el dolor de la muestra del mundo exterior.
“En aquellos tiempos me llene de afanes
Abrieron en mil surcos mi camino
Solitario de rosas y pasiones
Quedaron atrás en el sereno
Aunque siguen ahí en el pensamiento
Trasegué por dolores y locuras
y…paciente el amor me dio ora vida
cubriéndome compasivo con su manto
de una forma que no entiendo..
Oh! Aquellos tiempos…Oh! Horizontes
Claro, alcance a vivir junto a mis sueños.
Mi gentil corazón sus firmes ánimos,
Ya no de juventud que está disuelta
En este día en
que mis alas lloran
Para callar un pasado que ahora besan
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Reducidos a los recuerdos me devoran
Al igual el viento que los lleva.
Para traer un remoto alivio de mis penas
En la embriaguez de un amor bajo la luna
Luego, ahí al hombre superior, finito y breve
Símbolo de esperanzas y de guerra
Por cuya extraña sombra de la vida
Se funde en el silencio de la muerte (A.A.R.)
Busco el
frescor del viento y me proyecto dentro de la inmensidad y…..hacia el
serenísimo cielo con todos sus residentes….nubes, estrellas, luna, planetas y
demás seres desconocidos….pero…inmensamente sentidos…
“Todo se realiza cuando aceptas ser amante.
Tus deseos y esperanzas toman
verdes las praderas,
Mientras desnudo ya tu cuerpo
susurra en esa espera,
Al oler cada perfume ¡Oh
furtiva carne-caminante!
¡Acuérdate de esa noche de luna y
palmeras!
¡Recuerda que lengua y manos tallaron
tu diamante!
Alelado en terrenal playa, esparcido
y anhelante,
Tu cuerpo hoy de aquel recuerdo
desespera.
¡Nunca, jamás nada ha habido
acariciante
Que de mis nervios vibren como aquel
instante,
47
Donde pude en silencio tragarte
entera.
Por recuerdo, este soneto sonoro,
vibrante,
En el sol de la vida, eterno goce de la
espera
¡De aquel murmullo frente al
agua, ocaso, primaveral. (A.A.R.)
Cuanto he deseado poder
arrebatar sus movimientos, sus alas y viajar en ellas, a esa inmortalidad del
espacio y llenarme de paz, luego regresar a la inconstancia en el
horizonte….desde allá me mira el sol alumbrando la infinita plataforma cuando vigoriza en su calma y a distancia se
encuentran los vientos del Norte, otro mar mugiente, equilibrado, temeroso,
como la abrigadora sabana que suda sobre
la playa en espera del anochecer, que con sus vapores errantes saben gemir la
dicha de la naturaleza frente el aguerrido corazón de mi Cartagena de Indias,
hoy aliviado, con los ecos de sus poemas y la presencia de un dulce infinito,
en donde sabe llegar y apacentarse con la humanidad……y….sus abrazos eternos de
los sueños…..
¡Ay! ¡Tú sino henchido de
fantasmas!
Tocando tu existencia de estatura
mediana
por ese
que es tu hastío y tu festejo, por os que ardo en ansias,
la
inundación de tu mente en el silencio pasmas.
¡Todo eso lo comprendo! El valle que rodea
tu infancia.
Los deseos reprimidos de tu alma,
Esa serpiente misteriosa que se enrosca en
tu talle,.
Tu follaje, tu viento, tu magia, tu envidia y
tolerancia.
¡Todo lo
comprendo! Tu infamia, tu vagancia,
Compartiendo en otros lechos, así el amor no habite,
Que te justifiques, y que andes ahí, por ir hablando!
48
¡Todo lo comprendo! ¡Y son muchos mis temores!
Tus sufrimientos
y delirios, tus horizontes, tus errores
Salvo esta gran mentira y ese rencor al aire
desolando.
………….
Mi destinos es un sueño, que aún no encuentro ni en las montañas, ni en
mi ser, ni en los valle, ni en el mar que me distrae, ni en mis fugas extrañas
que me hacen meditar, ni en los resplandores fugaces, allí casi habita para
entregarme la miel del humor de la vida…….de allí he guardado el sublime poema
“Sonero 18”:
SONETO 18
¿Debo
guardarte con un día de verano?
Tú
eres más encantadora y templada:
Los
vientos de tormenta hacen temblar los preciados capullos primaverales,
Y
no tarda el estío en llegar a su fin.
En
ocasiones el ojo del cielo brilla demasiado cálido,
Y
a menudo se ve desviada su tez dorada;
Y
toda la belleza deja alguna vez serlo,
Ajada
por el azar o por el variable flujo de la naturaleza.
Pero
tu verano eterno no se marchitará,
Ni
perderá esa belleza que tú posees,
La
muerte no se jactará de haberse convertido en sombra.
Cuando
hayas sido elevada a versos eternos:
Mientras
los hombres puedan respirar y los ojos ver,
vivirán
estos y te darán a ti la vida. (W.
Shakespeare)
EXISTENCIA
¡Oh trémula existencia que se apaga! Cuan hondo es el misterio de los
montes De los que no obstante No escucho su silbido Ni en el susurro de los
mares Me enternezco De esa voz reposada no la entiendo, No la admiro, No la
siento, En mi alma solitaria se dibujan Los colores extraños de la angustia, en
las traviesas aventuras del camino, Primero fueron lágrimas Y aún así,
determinan en la vida Con sueños desengaños siguiendo enquistados en mi alma En
el dolor que besa en la mejilla Por el "deber ser" incluso En la
caída, Allí vivo y allí me desentiendo Muero de pasión no deseada Y desengaño A
la espera del alba ¿Adónde irán mi esperanza y mis pesares? Agradezco a Dios la
desmemoria cada vez que esta especie se destruye para su gusto el desamor
implanta Sigue siendo un lamento Un reclamo en la miseria Que se ha de hundir
en la selva eterna de mi olvido.
SEMILLA
INCIERTA
Cartagena,
abril de 2007
No podemos ignorar el camino de la sangre, Donde va, observa y
reconoce sus pasos, el olvido, Recuerdos, nostalgias y esperanzas, en el ser embravecido
Conoce del dolor, del quebranto que lo asombre...
¡Déjame vida con tu semilla incierta! ¡Lárgate! Suelta mi corazón,
líbralo. No te agradezco ese sendero Que conduzca a algún pedazo de sueño no
resucitado, ¡Los jazmines mi paraíso más fragante!
Ellos son la alfombra de mis sueños retraídos, Una hoja se marchita,
el recuerdo que se quema, Pero dos son la blancura de mi alma, mi camino
sediento, ¡Sangre! ¡Canta por los ilusorios recorridos del poema.
En los vientos del mar moriré, mientras aún voy soñando, En mi celeste
alma la ilusión que acaricio, Tomo los jazmines que al besar sin pena, Como la
alondra en su trinar camino, Casi en sueño, vengo a decirles: al edén los amo.
A esa causa miro adelante, y con manos deseosas de la paz y del olvido.
Ni el más mínimo rencor remueve mi alma, pensando en hojas nuevas, Como lo hace
igual la primavera en sus bellos huertos de alegría ¡Y saber de tantos besos!
¡Tantas voces que se han ¡do!
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¡No importa! ¡Besos, labios rojos y el recuerdo de una rosa! Sublime
pena colgada de del que llora, Viendo aquella silenciosa y pálida ventana
alumbrando, desapareciendo en lo lejos, amarguras y quejas.
POR
SER COTOPLÓN
(A Gabriel Guzmán)
No habita dolor que no aprisione la tierra En las venerables conciencias
del furor humano
Nazcan
en el corazón del Cocuy austero Simplemente vencedoras y ardientes alegrías.
Entre el temor oscuro sentimientos sublimas, Con los brazos abiertos
tu corazón tan fuerte, Al arte y la vida, sentimientos que estimas, Al dominio del
silencio para verte.
¡Temores muchos en la oscuridad que ocupas! Y el llanto de dolores
buenos que desde la cima riegas, En insignes gestos en hermosa nave eres
mecenas, Y los bellos campos de verdad esta morada serenas.
El sueño en la grandeza es constante de tu alma, Como un cielo de
amores, que germina y no ofende, Caminando siempre, dulce "belleza en tus rodillas" A diferencia de Rimbaud, nunca amarga.
A GABRIEL
GUZMAN
Después
de leer "El Temor y la Oscuridad" (2007)
Hay una tormenta que
imperceptible disipo
Y en canales e intersticios de mi alma oigo
El leve razonar de dulces y vagos
pensamientos, Cuando al fin la disputa ¡Ah sueños de momento!
De esta suerte y locuras confino ese pasado Obstinadas y graciosas en mis
canas ¡Todo sollozos! Como invasión sensible al desvarío ¡Nada me ha quedado!
De aprender y vivir, sólo a mis sueños van mis lazos.
Y silenciosa veo llegar la muerte, que me consagra y la miro,
Amiga
de mi intento, gloria y aplauso de mis bríos, Sólo hacia ella danzo y camino,
al recuerdo de mis ánimos,
Y en la ternura vuelo. Para ella amo y
confío.
Mi alma, mi corazón, la libertad jamás se rinde, Los amores dejados,
han perdido su camino, Al lado de la envidia cuando miran, así no más amiga
muerte, Contigo siempre, y de mis amores proclamo tu destino.
50
MARZO
(1960)
De niño tuve un amor remoto Que en la ocasión del uno al otro
inspiraba Allí los dos en la inocencia nos amábamos Y bajo la escalera
acogíamos nuestras ansias, Aún no desenvueltas.
Aquel bello despertar de juventud pedida,
Gloria
de encuentros y destinos, Ojos de felicidad para querernos al olvido, Haciendo
la sombra en un pasado sin agites, Momentos desbordados, candorosos y sencillos
Que quisiera unir a nuestras ansias otra vez, sin miedo, Los dos sin nadie que
nos interponga, Tú y yo, tu bello nombre ¡Gloria! Feliz cuando desempolvo tus
recuerdos, Dicha de juventud y de placeres vivos. ¡Oh! infancia del tiempo!!.
MÍSERO
Y LIVIANO
La
vida es como un sueño sin pensamientos Que recoge el silencio de nuestras
sombras y clama
Caminando los amores que rodea en el
viento Por ese extraño vacío, que va condicionando y ama
Oh! Si alcanzara el perfume de mis recuerdos El orgullo y su acento,
entregarían emociones Y cuando el alma robe mis tiernas quimeras Esos recuerdos
ya no serán de primavera
Y no lo son, porque en silencio sueño y realidades En donde mi soledad
es torrente desbordado, Calla sus recuerdos, robados por el viento A otra
ilusión que yace eterna apasionada
Mísero y liviano, triste mi corazón anda Al ver lo que es y fue,
aquella voz del alma Tirándose al vacío en busca de luz fecunda Que jamás
apresurado encuentras en el alba.
Nunca el orgullo pidió tanto entendimiento,
Y jamás buscó lastimero freno a la razón ¿Por qué en el amor estás
buscando huraño, esta selva de terror e incuestionable engaño?.
………………
Miré en León Tolstoi, con serenidad, la
tempestad del hombre, su intuición aguda, la tristeza, el sufrimiento, la
alegría, sus aflicciones y todo ese tipo de experiencias que abundan a su
alrededor y que obviamente traen consigo
los sueños y lo que plasmé en las anterior líneas, incluyendo sus sueños.
Describe en todas sus obras, en especial en la “Muerte de Iván Ilitch” y manifiesto en especial en esta obra,
porque aunque siempre en sus libros recoge la verdad del mundo real y escueta,
de las relaciones del ser humano, ésta es muy peculiar, en las confrontaciones
de la pareja, hombre-mujer, que obviamente no quiera decir que es general, sino
la situación o bien del hombre vs mujer, o el de la mujer hacia el hombre.
Tolstoi,
va organizando un magistral relato, tomado de un hecho real, en el que
matiza todos esos sentimientos destartalados, con el toque mágico de su pluma,
para conducirnos a la enfermedad de la vida, o su alegría, o….simplemente a la
muerte entre sí.
51
Tantos caracteres reflejados de su pluma,
que al final observa con enorme desdicha que él y su entorno no son más que una
ordinaria mentira.
Por ello, hay días en que siento y juego
a la dicha, me desenvuelvo en el fervor de la sonrisa y domino mis sentidos
como notas musicales en soberbias notas musicales para movilizar mi alma.
Salto, pienso gorjeo, beso y contemplo a la naturaleza en toda su inmensa
extensión, mientras la fuerza romántica
danza en el infinito de mi corazón, con alguna tempestad que no
atormenta, luego llega el silencio, el descanso, la libertad y puedo saltar,
cantar, recitar uno que otro poema del precioso parnaso inmortal……..así me
siento pleno, profundo y sensato o descarrilado o…solidario como una playa tímida
de magnificas sensaciones y extraviados recuerdos. Ah! Que ganas tengo de
dormir y dormir hasta ese infinito final….o simplemente volver a soñar, aunque
no recuerde el sueño….`para posteriormente invitarlo de nuevo y ver que soñé…..
Esta disposición, compañera de la
altanera juventud, de la vivacidad de la imaginación que forma nuestro
entendimiento y nervios, aquella juventud, que nos inició y que hoy nos
estremece, que nos hace pensar o huir, que nos pone en balanza para precisa
ideas del ayer frente el presente, de lo verdadero, de la verdad del día de hoy
y lo qué fue, pero, todo pasa y así se afirma el carrusel de la vida nuestra
actual paradoja.
Ah! amigo Chenco!!!! Cómo te recuerdo!!!!
En esa sombreada providencial del Barrio Manga, siempre consciente de las locuras de juventud, donde el paradisiaco
esquema de la naturaleza era el follaje de nuestras ansias, con su propio Dios
traduciendo amor, inquietud, placidez y ese suave y exquisito equilibrio
estético de nuestro desarrollo.
Y qué decir, Chenko, mi Chenko con “k” de aquellos serenos de madrugada, donde
las frutas al unísono en especial armonía y formación caían de sus bellos
árboles, matizando nuestro sentido y gusto. Además, las alamedas que se
descuelgan en un precioso follaje de paz y sombras. Las hojas que vuelan en
otoño y abren en primavera para dialogar, en el orgulloso brindis de
disposición de las flores. Este conjunto de Natura, hechizo nuestras miradas
perdidas en el amor. En esa balanza de Dios a nuestras fuerzas, donde viven y
maduran los sentimientos, pero, sentimientos con alma. No podríamos olvidar las
ternuras de sus flores, pues ella siempre supieron, porque estaban allí, las
reflejan de vez en cuando, para aliviar las deficiencias de las confrontaciones
entre los niños. Todo ese conjunto de bella visión hizo porte de tus lienzos,
de tus cuadros y……salpicaría algo en mi……
Quien ama la naturaleza tiene
inspiración. Debemos ser reclamantes ante la misma naturaleza. Ante uno. Ante
el universo, ante Dios. Veo el mar y me lleno de júbilo. De aquí hago una
sensible abstracción y navego a la Montaña. En ella veo amor.
Como en nuestra actualidad Colombiana, y
del mundo, nos lleva a los laberintos de los poderes, comunes y políticos, con
sus maremágnum de trámites, disquisiciones, amén de los formalismos, puro en
cuyo sentir todos es fingimiento. Igual nos enseña de qué forma los muertos
toman la esencia de la vida que los circundas, y se hacen “más bellos y sobretodo más significativos”, porque no solo es la
muerte física, igual es la muerte del alma y la mente que la
dinamiza. Tolstoi, maneja la imagen de los sufrimientos con respecto a ese “Aire de fatua importancia” , que
constantemente las parejas se suministran en las relaciones privadas, y que
rayan con la actitud antipática e
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incluso, en el comportamiento frívolo y
ordinario, olvidando la civilización del dialogo.
La complejidad de cada disputa y las
diferentes formas de agresividad,
agravan el íntimo entorno, por ser “islotes
donde atracaban durante cierto tiempo para volverse a lanzar enseguida al océano de su odio latente, el cual se
ponía de manifiesto por el alejamiento que experimentaban..” del cual
llevaba a Iván Ilitch, a una profunda decepción ---según sea de parte del hombreo de la mujer--y por supuesto
de aquel que iniciara su crueldad y sus odios.
Por otro lado está la sensación ---y esto lo afirmo—de consuelos
transitorios, pues la vida se escapa lentamente ante la insoportable realidad del
espectro invisible de la muerte. Nada
puede hacer la vida. La muerte hace parte de ella. Toda llena de sobresaltos y
recelos cazando una que otra esperanza que le dé confianza en ese mar misteriosos que Tolstoi llamó “la mentira correcta” y poder así,
determinar los efectos de nuestras penalidades“ ¿Vivir?. ¿Vivir cómo? “Muere ahora” “Es imposible que la vida sea tan
estúpida, tan fea”. “Y se es verdaderamente fea y estúpida ¿Por qué hace falta
morir, y morir sufriendo”
De allí, que en mis largos años de
existencia mantengo y reservo, una delicada mocedad angelicalmente eterna e
infinita, amigos del Perú y de América.
Para finalizar, reproduzco amigos del
Perú y América incluyendo a mis dos excelentes y embriagantes amigos JU-Chi y
Ana Francisca, partecitas de una hermosa narración de otro gran americano
nacido en Mercedes Arg.Roberto J. Payró:
Vindicación, nos eleva que concentra el espíritu en “escudriñadores
misterios” sin ser inconstante y presumido y dejarse amar para “…para recordar épocas rientes en mi pasada
juventud, en las que soñaba feliz en dichas sin nombres, halladas no ya en el
rico palacio sino en la cabaña humilde, visitada por las aves y perfumadas por
las Flores…” como los deslumbrantes cuadros de mi amigo CHENKO, pintor
celeste que describe su alma, corazón y sus pinturas sin vacilación, por ello,
la portada de este escrito irán adornada de su infinito y maravillosos poemas
en lienzos.-
El mundo en momentos es una ficción no entendida, a
propósito, les regalo la descripción de la ficción del ser humano en Hamlet,
acto 2, escena II:
“¿No resulta monstruoso que ese actor,
en
una simple ficción, en una pasión imaginaria,
tenga
el poder de hacer entrar su alma, a la fuerza.
(en
un concepto propio, a tal punto que su influencia haga palidecer su rostro
todo;)
Los
ojos llenos de lágrimas, la emoción al descubierto,
La
voz quebrada, y toda esa operación adaptando
53
Las formas convenientes a su idea?”
Por encima de todo, ¡Que hermosa es la vida ¡Que
rapidez! ¡Que vehemencia tan sutil! Cuando unimos los recuerdos y cantamos
nuestros momentos felices, es como salir de aquel sector mudo para regocijarnos
en la plenitud del amor. No hacemos serenos y osados. Vivimos las razones, sus hechos, nuestra…..obra. Eso
somos: nuestra obra, por loca o inaceptable que sea, es nuestra obra revestida
de ese encanto de haber vivido y que no podemos ocultar, porque ya hemos
desterrado los celos ampulosos de las situaciones avaras. De aquí nuestros
ideales abrigados de razones, esa……la que fue nuestra gran quimera. Nada hay
por fuera de ese sentir y ese entendimiento, distinto a lo que en esa bella
experiencia de vida, contempló nuestros sentidos, nuestros pensamientos,
nuestros dolores, nuestra risa…….
……………………………………………….
WALT WHITMAN
De la tertulia engendradora de valor cultura capte,
que los amigos poetas, tenían como en una escala de valores humanos, y un
sentimiento de admiración por Whitman. Tenía que ser. Es un poeta original,
abierto y desnudo para presentar sus sentimientos.
Para escribir sobre este ser humano, cuya voz poética
sobresalió en su tiempo hasta nuestros días de manera imperiosa, lleno de
libertad y moralmente superior,
literalmente honesto y con gran personalidad, ante una sociedad
convencionalista que con la sonrisa sana cubrían su fariseísmo, como toda su
alma, en una simulación de existencia.
Para parafrasearlo he escogido tres notas de Josu
Martí y una de Pedro Pablo Rodríguez que me permito reproducir y pinta ellas lo
excelente del poeta y sus volcánicos versos, a saber:
#
1, Escribía
José Martí:, refiriéndose al poeta,
“¿Cómo
no, si es un libro natural? Las Universidades y latines han puesto a los
hombres de manera que ya no se conocen;
en vez de echarse unos en brazos de los otros, atraídos por lo esencial
y eterno, se apartan, piropeándose como placeras, por diferencias de mero
accidente…….el hombre queda amoldado sobre el libro o maestro enérgico con que
le puso en contacto al azar o la moda de su tiempo; las escuelas filosóficas, religiosas o literarias,
encogullan a los hombres, como al lacayo la librea; los hombres se dejan marcar
, como los caballos y los toros, y van
por el mundo ostentando su hierro; de modo que cuando ven delante del hombre
desnudo, virginal, amoroso, sincero, potente—el hombre que camina—que am,
pelea, que rema----del hombre, sin
dejarse cegar por la desdicha, lee la promesa de final ventura en el equilibrio
y gracias del mundo; cuando se ven frente al hombre padre, nervudo y angélico
de Walt Whitman, huyen como de su propia ciencia y se resiste a reconocer en esa
humanidad fragante y superior el tipo verdadero de su especie, descolorida,
encascada, amuñecada….”
#2, En sus apuntes escribió
“Las redenciones han venido siendo formales;- es necesarios que sea esenciales.
La libertad…no estará asegurada mientras no se asegure la libertad
espiritual…..Urge libertar a los hombres de la tiranía convencional, que tuerce
sus sentimientos, precipita sus sentidos y sobrecarga su inteligencia como un
caudal perniciosos, ajeno, frio y falso…”
Los invito hacer una abstracción mental y sitúense en
la época del poeta en los USA leyendo ante una multitud “Hojas de yerba” ¡La locura!
#3,
Martí
encuentra el emblema de la significación de la escritura de Whitman, en la
conferencia sobre Lincoln:
“A
la mayor suma de hombres libres y trabajadores que vio jamás en la tierra,
corresponde una poesía de conjunto y de fe, tranquilizadora y solemne, que se
levanta, como el sol del mar, incendiando las nubes; bordeando de fuego las
crestas de la olas; despertando en la selvas fecundas de la orilla las flores
fatigadas y los nidos.”
Pedro Pablo Rodríguez, con su escritura algo
sensible, revolucionaria y ruda, recoge secuencias de Martí y Whitman bastantes
interesantes.
Quiero dejar muy claro, que no me llena la expresión
que utiliza al referirse a la ideas de Martí de la siguiente manera:
“Martiana”, es más simple y llenadora al referirse a José, decir “las ideas de Martí”, la otra suena
como una utilización antipática de sus ideas y nombre, algo ordinaria y nada
auténtica, pero su libro contempla excelentes acciones sobre ese grande hombre
que se llamó JOSE MARTI.
Pedro Pablo si defiende, como Martí, la posición
revolucionaria de Walt. Ante las
polarizaciones políticas, religiosas y sociales que descarnaban en la época vs
Whitman, por ser drásticamente honesto ante una sociedad que no entendía que el
poeta se adelantaba a su época, pues la sociedad de entonces era “agudamente conflictiva” levantarse y escribir como lo hizo, no solo
tiene un valor incalculable, sino un coraje penetrante de un camino de libertad
pleno, es decir, sin agachar la cabeza, manteniendo una dignidad orgullosa
excelente y honrosa.
Pero una cosas es Martí, otra Pedro Pablo Rodríguez,
El uno habla de rivales (Martí) el otro de contrincantes, Martí escribe sobre
la comprensión de la ideas, el otro del pensamientos o reflejos imperfecto;
Martí del justo razonamiento, el otro de la exageraciones; José Martí del
ideario Socialista, el otro de la burguesía, sin pensar, igual existe la burguesía extrema de la izquierda,
el uno se acerca a Trotsky, el otro al eje Stalinista. Con esto no quiero
significar que Pedro Pablo no tenga valores. Claro que no. Y los tiene en
exceso, su cultura se aprecia muy eficaz, con el solo hecho de atrapar el
razonamiento de Martí, ya tiene alma y corazón. Tampoco quiero negar la
presencia de su gran espíritu social y
democrático, de gran compresibilidad, aunque su inteligencia se encuentre muy
encasillada. Se trata ---es mi forma de ver las cosas—como el
mismo Pedro Pablo escribió: “de que la
real comprensión de esas ideas no puede examinarse al margen del conjunto del
pensamiento, de su lógica y de sus procedimientos discursivos, de su concepción
del mundo, y de los anchos objetivos de su labor escritural y en la acción
practica…..” Esta frase la escribió
Pedro Pablo rodríguez, en relación al pensamiento de Martí, lo que hago es, devolver
su idea y aplicársela a él mismo.
El dilema es grande. Pero digamos, ¿Quién tiene la
verdad revelada y ella en qué consiste? ¿Qué es la verdad revelada en lenguaje
corriente? Simple y llanamente llegar al predominio de la verdad sobre el otro.
“Los
filósofos griegos comenzaron por buscar la verdad o lo verdadero, frente a la
falsedad, la ilusión, la apariencia. La verdad era en este caso idéntica a la
realidad y ésta última era considerada como idéntica a la permanencia a lo que
es, es el sentido de “ser siempre”.
Mis
respeto a PEDRO PABLO RODIDRIGUEZ por ese bello esfuerzo de matizar y compilar
los comentarios sobre las notas de José Martí,, muy emblemático y llena de un
vigor conceptual, y su amplitud de ideas forma un increíble hecho literario
ausente de prevenciones y muy sincero, manifestando como bien lo dijo Martí -- nota
traída por Pedro P. Rodríguez--- “Y
es que la tierra mestiza anuncia al mundo codicioso que ya es nación el
Indio….(…)..”
Pero
como hice la observación anterior, que por encima de su encasillamiento
político, y en eso estoy de acuerdo con él, existen seres vendado--- “por los grados de riqueza”---- que
“miden a otros seres humano” por estos mismo grados de riqueza. Es triste ver,
que hoy por hoy, el destierro de las miradas hacia la gente común por ese
empeño psicótico mal educado es no solo absurdo, sino poco cristiano. Sobre
todo cómo se mira a los seres de color y
ni se diga al indio, uno del mayor obstáculo de su parda e insipiente
educación, que pierden el equilibrio en
las interrelaciones, precipitando una tensión de prevención y odio. Envidia
nada más, llena de prejuicio y falta de cultura. Ese desde incipiente, adelanta
muchas confrontaciones. La soberbia de algunos, precipita el entendimiento y el
acercamiento de alguna paz entre los seres. Navecilla monstruosa de alarde y
antipatía, se convierte en una conspiración que conlleva a que algunos formen
el horror del terrorismo, pues no le dan un camino digno a su personalidad y
presencia, pues observan que sus posibilidades de cualquier clase, se las
esconden o anulan, o simplemente se siente desplazado, aun teniendo más
formación que los niños de cierta clases sociales. De los políticos corruptos.
Oh! Nicolás Malebranche, los atormentará.
Es la
tormenta del pensamiento prelógico o mágico, cuya definición la expresa muy
bien G. Bychowiski:
“El llamado pensamiento mágico o prelógico se
basa en la ley de la participación mística, que consiste en que, en el
pensamiento de los (primitivos), los
objetos, de los organismos y los hechos de todo tipo pueden ser al mismo tiempo
ellos mismos y otra cosa”
En
nuestro asunto, no hay nada de mística. Existe el horror primitivo de
intercomunicación social, una mentalidad patológica. Con excesivas fugas
psicológicas enfermizas al extremo y distantes
de una cultura social equilibrada.
Para
rematar y con mucho respeto al profesor Rodríguez, es cierto que hay una “Cultura libresca” , pero esto no quiere
decir que se pierda y se desconozca el conocimiento de las cosas y menos el
sentimiento social y político, todo lo contrario, cuando la lectura se enfila
dentro de una asesoría de enseñanza bien orientada, habrá dignidad y grandeza, algo
más, respeto, como lo obtuvo José Martí del insigne profesor RAFAEL MARIA DE
MENDIVE, abrió el camino a su pensamiento de libertad en busca de su identidad
e indiscutiblemente “no con lengua
pastada , ni siquiera con la de Homero, sino con algo que sea en el color y la
gracias como el vestido de gala de los magnates indios, penachos de volcán,
pechos desnudos, lágrimas patriarcales, columpios de plumas y transportados por
alas invisibles”.
Pero
amigos, me refiero a esos que siempre creen tener la VERDAD en todo y su
terquedad llega a tal punto, que es imposible
un dialogo constructivo con estos personajes. Su engreimiento los
trastorna de tal manera, que su insuficiencia mental los llega a aceptar que lo
que sostienen es la principal piedra de entendimiento, no hay otra. Vienen y se
acercan los problemas. Así en una sumatoria incalculable de errores, hay que
buscar un “chivo expiatorio” y
siempre le toca el malogrado pensamiento al vecino más cercano. Ni digamos a
quien me refiero.
Indudablemente, la preconización de la política
comunista (Marx), cuyo anhelo constante es la libertad, con respecto a las
ilusiones sociales, políticas y económicas, pero es el socialismo puro, cuya
primera impronta la pusieron Robert
Owen, en Inglaterra, Charles Fourier, Henri de Saint-Simon y otros en Francia
Hay dos definiciones del Socialismo que me atraen,
que me permito reproducirlas:
1.
“Doctrina política y económica que propugna la propiedad
y la administración de los medios de producción por parte de las clases
trabajadoras con el fin de lograr una organización de la sociedad en la cual exista una igualdad política, social
y económica de todas las personas.
"muchos artistas se adhieren a la causa del socialismo, asumiendo como propios los sufrimientos y
las aspiraciones de las clases desposeídas"
2.
.
“Sistema político, económico y social basado
en esta doctrina.
"creían en la
posibilidad de una vía no violenta, constitucional y democrática para construir
un sistema distinto que permitiese avanzar hacia el socialismo sin los traumas
históricos de otras experiencias"
Estas definiciones, creo me llevan donde deseo estar.
Y las razones que siento cuando escribo sobre la burguesía comunista o de la
izquierda extrema, son claras y me apesadumbran, por ello expreso, tiene el
comunismo en “su voz” una honda
raigambre popular pero este “gruñido” ha
ido teniendo una fuga humana, en los sentimientos de los líderes de ésta
nuestra época, con predicamentos proclive a constituir un linaje “desdichado”
fuera del orden de su naturaleza doctrinal, formando otra mentalidad acomodada,
perdiéndose la bella filosofía social de sus primeros impulsores (Engels
–Trotsky-Marx y otros), y desde luego, transformándose en unas Ninfas del Aire,
donde los ideales se escapan en un contrasentido, para formar una nueva
colonización mucho más grave, donde no “ existe una igualdad política, social y económica de todas las
personas”.
Estudiemos la otra definición. Cuando a uno le entregan
definiciones como la que sigue, es un mal remedio a la dicha de las esperanzas
del hombre, y… hay que preguntarnos, profundamente sobre nuestra condición humana,
su cultura y por supuesto acerca de nuestra existencia, para no sumarnos a la
desesperanza, a ese vacío que el hombre no deja de brindar constantemente
mezclando su orgullo con la insanable prepotencia de “su verdad revelada” y cuando tome conciencia de que el tiempo se lo
trago y por consiguiente se equivocó, ya no habrá espacio de nada, solo el tiempo de la
desesperación, la evasión y la ansiedad, que no dignifica nuestros
pensamientos, antes los destruyen.
Por eso, siempre he creído, es más, estar
dispuesto a distribuir los conceptos de esperanzas, a efecto de que se
entiendan literalmente y no con voces
de sofismas para arrullar falsas expectativas entre los hombres.
“Sistema político,
económico y social basado en esta doctrina.
"creían en la
posibilidad de una
vía no violenta, constitucional y democrática para construir un sistema
distinto que permitiese avanzar hacia el socialismo sin los traumas históricos
de otras experiencias"
Por
ello, he tratatado de decir siempre que José Martí, es un especial y singular
caso de pensamiento no atado a ninguna filosofía política, llámense como se
llame, pues es, él, abierto, sereno y ejemplar, y sobretodo justo. Pedro Pablo deja rastros de la de la insignia Stalinista.
Martí se montó en el Krausismo (Krause, 1781-1832),
movimiento intelectual que se desarrolló en España, y que agrupo a la izquierda
liberal, amén de “construyó un sistema
filosófico conocido con el nombre de panenteísmo o racionalismo armónico, según el cual el mundo es un ser finito que se desarrolla
en el seno del Dios infinito, siendo Dios el fundamento personal del mundo”
He aquí la cuestión, la gran diferencia,
acerca de José Martí. Es la anticipación del Ángel Celeste de Trotsky. Jamás de
los procedimientos tortuosos de los Stalinista, cuya pista, sí se ven, en Pedro
Pablo Rodríguez.
Indudable, que
al caer un estado liberal o de derecha, se entra de una hegemonía a otro predominio. Ello no significa, desde
luego, que no se encuentre solución de entendimiento, entre poderes. Se puede.
Lo que no se entiende, son a los fanáticos que desean imponer sus ideas políticas
por “secula seculorum”. Hay solución,
solo falta diluir la soberbia, seguramente, luego, se avistaría los
remedios a los sentimientos de la condición humana, entre políticos y
rectores de la gloria de las soluciones.
Había, pues, que reflexionar en otro pensamiento, a
efecto se vea un entendimiento en el ser. Situación difícil de comprender por
la versatilidad de razonamiento. Para
esto se necesita una clara y real docencia o educación, de parte de los
maestros. He aquí la base de todo. Evitar los choques de los desdenes, de
quienes se avergüenza de ver la gente
común y natural. No se razona convenientemente sobre las clases populares, de
tal manera, que al sentir el populacho que esquivan el encuentro con ellos, se
sienten, que no están integrado, luego esta diferencia da pie irremediable y se
pierde todo sentido de interrelación, decente y social. Al no sentir y ver esta
situación se siembran los problemas, pues al existir una gasa que impida observar donde están las soluciones,
la explosión es grave, tanto para los clasificados social mente en cualquier
estamento, llámese Club, sociedad o politburó. Nada más terrible que la confrontación de los
sentimientos sociales. Horrible el antirracismo, ver de reojo al campesino, a
los trabajadores, al Indios, a los negros, igualmente terrible la colonización
de las imposiciones, el debate sin valor de las ideas con la falsa erudición,
donde se arrastra el autoelogio social., donde sin razón, se pierden los
auténticos valores morales.
Los anteriores argumentos, siembran las diferencias
de clases. No pretendo decir quiénes “son los reyes” del universo, si los
Chinos, Si Alemania, Si los USA o Rusia, o Inglaterra, No! todos en el fondo
tienen su propio concepto del Capital y de hechos son Imperios, que a toda
costa tiene su especifica forma de extenderse, para llegar al poder, y todos---como escribí en alguna parte--- de
alguna manera son unos emergente y en
consecuencia también tiene su propia y barnizada burguesía. Son autoridad y
poder. Otra perspectiva de los estados totalitarios, con mi frase usual,
llamase como se llamen.
Existe una necesidad innegociable, el amor, la
dignidad y la honradez.
Qué importan las formas y las imagines, los fantasmas
que aprisionan en el mundo, si no tienen la delicada figura ---aunque sea mínima—de las dimensiones
sociales, fuere la que fuere, entradas o portales de una conciencia que incluya
una cultura decente: creatividad, abusos o aquellas llenas de prejuicios endemoniados
sin sustancias sociales, donde la intolerancia nace en el pecado más abominable
de la cristiandad, islamismo u otros, jactándose del peor coloquio: “Somos los hacedero y
representante de Dios en el Universo”, nada más absurdo. El Hombre es el
hombre y Dios es Dios. Pero la condición
humana raya de todos estos componentes, son de
nuestra existencia, Vehículos y periferia, mejor contorno,
de la naturaleza del ser.
De allí que la vida debe ser como el verso libre.
Este toca los hilos de mi ser, creando una estructura sólida en mi alma y por
separación de materia, atrae la esencia vital a mi corazón, a mi “Yo”….. “Canto a mismo” formándose ese calor
como el bello estío –para llamarlo con
otra palabra-- de la “pureza espiritual”, divulgando así, la
aceptación de las ansiedades, los desasosiegos, las ofuscaciones satánicas que
producen las transformaciones en la vida. Oh! Whitman!!! Tu Elegía a Abraham
Lincoln…
¡Oh Capitán! ¡Mi
Capitán! Nuestro temeroso viaje está hecho;
el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta, el premio que buscamos está
ganado;
el puerto está cerca, escucho las campanas, todo el mundo está exultante,
mientras siguen con sus ojos la firme quilla, el barco severo y desafiante:
Pero
¡Oh corazón!¡Corazón!¡Corazón!
oh, las
lágrimas se tiñen de rojo,
mi
Capitán está sobre la cubierta,
caído
muerto y frío.
¡Oh capitán! ¡Mi
capitán! Levántate y escucha las campanas;
levántate, izan la bandera por ti, por ti suenan las cornetas;
por ti ramos y cintas de coronas, por ti se amontonan en las orillas;
Por ti te llama la influyente masa, giran sus rostros impacientes;
¡Aquí
Capitán!¡Querido padre!
Este
brazo bajo tu cabeza;
Es como
un sueño sobre la cubierta,
Has
caído muerto y frío.
Mi capitán no responde,
sus labios están pálidos e inmóviles;
Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad;
El barco está anclado sano y salvo, el viaje ha terminado y se ha hecho;
De un viaje temeroso, el barco triunfador, entra con su objetivo realizado;
Exultamos,
¡oh costas y tañidos, oh campanas!
Pero
yo, con triste pisada
Camino
en cubierta donde está mi Capitán
Caído
muerto y frío
“Cuando las lilas florecían en la puerta del patio…”
…………
De La Sociedad de los Poetas Muertos
No
dejes que termine el día
sin
haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin
haber aumentado tus sueños.
No
te dejes vencer por el desaliento.
No
permitas que nadie te quite
el
derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No
abandones las ansias de hacer
de
tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras
y
las poesías, sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos
seres llenos de pasión.
La vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de
nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la
poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No
dejes nunca de soñar,
porque sólo en sueños puede ser libre el Hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No
te resignes. Huye.
"-Emito mis alaridos por los techos
de
este mundo",
dice el poeta.
Valora
la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
No
traiciones tus creencias.
porque no podemos remar en contra
de
nosotros mismos:
Eso
transforma la vida en un infierno.
Disfruta
del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y
encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron ,
de nuestros "Poetas Muertos",
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "Poetas Vivos".
No
permitas que la vida te pase a ti
sin que la vivas ....
Cierto es la posición política de Martí se encuentra
en su fenomenal conferencia, si así la podemos llamar: “Nuestra América”, pero de ese copioso compendio de ideas firmes,
como valerosas en su mayoría muy reales, también bajo mi pensamiento, de
defensa a mi tesis, sobre el traslado de poderes, de uno por otro, a la
Burguesía de Izquierda y al sometimiento, de una nueva esclavitud, donde la
libertad no solo se reprime, sino es el entusiasmo del horror.
“Nuestra América nace en un contexto histórico
en el que “la independencia de Latinoamérica, en los alrededores de 1890, ya no
está amenazada por las metrópolis ibéricas, que son potencias en el ocaso,
sino por la rivalidad de las nuevas potencias europeas y sobre todo por la
descollante potencia americana: Los Estados Unidos de América”, agrego la China y La Rusia Que?[]
Luego, ¿Qué hacemos con la nueva potencia
comunista estalinista? Ella proviene no del Norte, viene de Europa-Asia, de la nueva Rusia Imperial.
Se trata en definitiva, que trato de comparar en “lo cuantitativo y cualitativo” como
dijera un amigo, en una síntesis argumental: “Cucarachas del mismo calabazo”.
Mientras no exista un equilibrio en el razonamiento
del ser humano en este sentido, jamás habrá un entendimiento ni estrechones de
mano. Solo “las negativas de los Grandes
Semi”
Ah! El mito de Tamanaco. Eso es todo.
“(….) Cerca de esa caverna había una piedra grande; para los indígenas
era un instrumento de música: la caja del tambor de Amalivaca. Amalivaca tenía
un hermano, llamado Vochi, que lo ayudó a darle a la tierra la forma que tiene
ahora. Los dos hermanos querían arreglar el Orinoco para que siempre se
pudiera seguir la corriente del agua tanto para bajar como para subir. Así
evitarían el uso de remos para ir a las fuentes del río; pero no pudieron nunca
los hombres lograr que el Orinoco tuviera una doble inclinación.
Amalivaca arregló todo en América y se embarcó para ir a "la otra
orilla", el mismo punto de donde había venido”.
“Sus partidarios (Del Krausismo) cultivaron con especialidad
los temas de ética, derecho, sociología y pedagogía, y promovieron un vasto
movimiento de educación popular que cuajó en la Institución Libre de Enseñanza.
Más que una filosofía fue el krausismo español un estilo de vida que sustituyó
los supuestos tradicionales de la religiosidad española por una moral austera,
el cultivo de la ciencia y una religión semisecularizada”.
Por otro lado, la admiración de Martí por el poeta Cubano de
descendencia Domicana, JOSE MARIA HEREDIA Y HEREDIA, como él murieron muy
jóvenes, cuya admiración nace por la pulcritud y sinceridad de sus versos, en
especial en la “ODA A NIAGARA”, escrita en el exilio, junto a la feroz Catarata,
más tarde al ser desterrado la concibió:
“Templad
mi lira, dádmela, que siento
En-mi-alma-estremecida-y-agitada
arder la inspiración. ¡Oh!! ¡Cuánto tiempo /
en tinieblas pasó, sin que mi frente brillase con su
luz!... ¡Niágara undoso;
tu sublime terror sólo podría tornarme el don divino, que,
ensañada,
me robó del dolor la mano impía!
Torrente prodigioso, calma, calla
tu trueno aterrador; disipa un tanto
las tinieblas que en torno te circundan;
déjame contemplar tu faz serena
y de entusiasmo ardiente mi alma llena. (...)”
Entendemos
ahora a Martí.
“Hojas de hierba” es un libro de poemas
del poeta estadounidense Walt WHITMAN. Entre los textos está «Canto de mí mismo», «Yo canto al cuerpo
eléctrico», «De la cuna que se mece eternamente»
Whitman
lo estuvo escribiendo durante toda su vida, aumentándolo en sucesivas
ediciones.
Este
libro se caracteriza por su alegría y alabanza de los sentidos en un momento en
el que las manifestaciones en primera persona y la expresión del uno mismo se
consideraba inmoral. Mientras la mayoría de la poesía anterior, especialmente
la inglesa, se basaba en el simbolismo, la alegoría y la meditación en motivos
religiosos y espirituales, Hojas
de Hierba (especialmente la primera
edición) exaltó el cuerpo y el mundo material. La poesía de Whitman elogia la
naturaleza y el papel del individuo humano en ella. Sin embargo, al igual que
Emerson, Whitman no disminuye el papel de la mente o el espíritu, sino que
eleva la forma y la mente humana, considerando ambas algo dignas de alabanza
poética”.
“No se detengan”
“Si no das
conmigo al principio, no te desanimes.
Si no me encuentras en un lugar,
busca en otro.
En algún sitio te estaré
esperando”.
VERSO “CANTO A MISMO”
“Yo me celebro,
y cuanto hago mío será
tuyo también,
porque no hay átomo en
mí que no te pertenezca”. (w. Whitman)
JOSE MARTI
¿Cómo podría dejar de poner algún poema de José
Martí? No. Poemas directos que posteriormente fueron inspiración para muchos
músicos y compositores, haciendo hincapié que fue unas de las tantas formas de
manifestar sus ideas llenas de amor, políticas
y por supuesto sociales y de libertad.
Muere por una bala traicionera que se le
incrusta en la espalda el 19 de Mayo de l895.-
Cultivo una rosa
blanca
en
junio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.
Yo
soy un hombre sincero De donde crece.
Yo soy un hombre
sincero
De donde crece la palma,
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.
Todo es hermoso y constante,
Todo es música y razón,
Y todo, como el diamante,
Antes que luz es carbón.
Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar:
El arroyo de la sierra
Me complace más que el mar
Yo quiero, cuando me muera,
Sin patria, pero sin amo,
Tener en mi losa un ramo
De flores, –¡y una bandera!
Cultivo una rosa blanca,
En julio como en enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.
I ¿¡¡QQq
¿Qué importa que tu puñal?
|
¿Qué importa que tu puñal
Se me clave en el riñón?
¡Tengo mis versos, que son
Más fuertes que tu puñal!
¿Qué importa que este dolor
Seque el mar, y nuble el cielo?
El verso, dulce consuelo,
Nace alado del dolor.
ARBOL DE MI ALMA
|
|
|
|
Cómo un ave que cruza el aire claro
Siento hacia mí venir tu pensamiento
Y acá en mi corazón hacer su nido.
Ábrase el alma en flor: tiemblan sus ramas
Como los labios frescos de un mancebo
En su primer abrazo a una hermosura:
Cuchichean las hojas: tal parecen
Lenguaraces obreras y envidiosas,
A la doncella de la casa rica
En preparar el tálamo ocupadas:
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo:
Todo lo triste cabe en él, y todo
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, y derruidas
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
Cada hoja, y los tallos: de las flores
Los gusanos del pétalo comido
Separo: oreo el césped en contorno
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha
Apresto el corazón enajenado!
CESAR VALLEJO
(Insigne
poeta Peruano)
Como dejar esta vertiente
pura de la poesía, resonante y con estilo exquisito que mueve la medula de nuestros briosa sentimentales con una
pulcritud propia y destacada. Jamás! Y que dirían los amigos peruanos de la
tertulia, con su generosa sangre Inca, cuando ellos caminan sobre las rosas de
la amistad?
----Que paso amigo Asdrúbal, donde dejasteis nuestra figura emblemática?
---- Claro amiguitos del alma., no solo la honra es de los Incas,
que muchos han venido, por la verdad
histórica de esta bella raza, aportando al mundo. ---Les dije.
Cesar igual afianzo la dignidad del pueblo Peruano, incluyéndolos
a ustedes, con ese criterio heredado favorablemente, cuyo seguimientos refleja
una gran elite intelectual apasionada por las odas y el ritmo que sentaran perennemente el brillo de sus inspiraciones.
Amor
prohibido
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro
en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
No podemos dudar de la estatura continental de ese Ángel llamado Cesar
Vallejo. Identidad suprema de un pueblo erguido, luchador y con un sensible
pensamiento de Libertad, qué arrastra emocionadamente toda una psicología
social, en busca de una igualdad, del ser humano.
Absoluta
Color de ropa antigua. Un julio a sombra,
y un agosto recién segado. Y una
mano de agua que injertó en el pino
resinoso de un tedio malas frutas.
Ahora que has anclado, oscura ropa,
tornas rociada de un suntuoso olor
a tiempo, a abreviación... Y he cantado
el proclive festín que se volcó.
Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,
contra el límite, contra lo que acaba?
¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,
cómo se entreabre y huele a miel quemada!
¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno
por todos!
¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: ¡Dios!
Y al encogerse de hombros los linderos
en un bronco desdén irreductible,
hay un riego de sierpes
en la doncella plenitud del 1.
¡Una arruga, una sombra!
…………………..
Se entrelaza en su verbo, en sus piezas fantástica una
esperanza guiadora para un cálido bienestar de nuestros corazones. La
muerte, la vida, nuestra existencia y sus pasiones, le dan color proverbial y
elocuente, a cada silaba de su rima y el mensaje de la misma. Cuando lo leo me
emociono, madura mi alma y entiendo, luego, la vida, y no pierdo los sucesos de
la misma.
Altura y pelos
¿Quién no tiene su
vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!
¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!
¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
Con toda seguridad el amor
nace con Cesar Vallejo. Lo encubre y le da rienda suelta para que estemos mejor dentro de una maduración que nos
hace sentir en mejores horizontes apacibles y llenos de orgullo.
Ausente! La mañana en que me vaya
más lejos de lo lejos, al Misterio,
como siguiendo inevitable raya,
tus pies resbalarán al cementerio.
Ausente! La mañana en que a la playa
del mar de sombra y del callado imperio,
como un pájaro lúgubre me vaya,
será el blanco panteón tu cautiverio.
Se habrá hecho de noche en tus miradas;
y sufrirás, y tomarás entonces
penitentes blancuras laceradas.
Ausente! Y en tus propios sufrimientos
ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jauría de remordimientos!
……………..
Cosa más bellas.!! ¡¡Que realidad!! Que humanidad “en sus propios sufrimientos” ¡Que
talento! ¡Poema de una alusión directa al alma! “Ay, yo que solo he nacido solamente”
Amor prohibido
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro
en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
Avestruz
Melancolía, saca
tu dulce pico ya;
no cebes tus ayunos en mis trigos de luz.
Melancolía, basta! Cuál beben tus puñales
la sangre que extrajera mi sanguijuela azul!
No acabes el maná de mujer que ha bajado;
yo quiero que de él nazca mañana alguna cruz,
mañana que no tenga yo a quién volver los ojos,
cuando abra su gran O de burla el ataúd.
Mi corazón es tiesto regado de amargura;
hay otros viejos pájaros que pastan dentro de él...
Melancolía, deja de secarme la vida,
y desnuda tu labio de mujer...!
Observen el delicado
mensaje en “melancolía, saca tu dulce
pico ya; no cebes tus ayunos en mis trigos de luz”.
Definitivamente, es para
enloquecer de puros sentimientos, al amparo de la libertad de los deseos,
volviéndolo a uno un hombre natural y tierno.
“Desnuda tu labios de mujer”
………………………………………………….
Poco he visto de los poetas hondureños, pero no podía dejar
atrás el país de mi amiga “Mojito”, hoy en Holanda, ella, fastuosa poetiza, su
bello nombre “A.
LETY ELVIR”, hizo parte de la tertulia. Saque de Internet un poeta que me lleno: Juan
Ramón Molina.
“Breve
selección poética de Juan Ramón Molina”
“La obra de Juan Ramón Molina (Comayagüela, 1875-San Salvador, 1908)
quedó dispersa en periódicos y revista de Centro América. en 1913, el poeta
Froylán Turcios la recopiló y publicó con el nombre de Tierras, Mares y Cielos,
un libro breve con algunos de los mejores poemas de la lírica hispanoamericana
del periodo modernista: "Autobiografía", " Rio grande", Metempsicosis",
"Salutación a los poetas brasileros" y " Águilas y cóndores",
demuestran que Molina asumió creativamente la gran transformación poética que
impulsó y consolidó Rubén Darío (Helen Umaña)”.
Pesca de sirenas
Péscame una sirena, pescador sin fortuna,
que yaces pensativo del mar junto a la orilla.
Propicio es el momento, porque la vieja luna
como un mágico espejo entre las olas brilla.
Han de venir hasta esta ribera, una tras una,
mostrando a flor de agua el seno sin mancilla,
y cantarán en coro, no lejos de la duna,
su canto, que a los pobres marinos maravilla.
Penetra al mar entonces y coge la más bella,
con tu red envolviéndola. No escuches su querella,
que es como el aleve de la mujer. El sol
la mirará mañana entre mis brazos loca
—morir bajo el divino martirio de mi boca—
moviendo entre mis piernas su cola tornasol.
La araña
Ved con qué natural sabiduría
las finas hebras a las hojas ata,
y una red teje de fulgor de plata
que la infeliz Aracné envidiaría.
Mas si el viento soplante con porfía
la prodigiosa tela desbarata,
vuelve otra vez a su labor ingrata,
y una malla más tenue alumbra el día.
Hombre, que tus empresas no coronas
porque al primer fracaso o desperfecto
a un estéril desmayo te abandonas;
ten de tu vida y tu vigor conciencia,
y aprende al ver el triunfo de ese insecto
una lección sublime de paciencia.
Soneto
Esquivando miradas indiscretas,
por oscuros y negros callejones,
al fin logré llegar a tus balcones
cargados de oloríferas macetas.
¡Cuántas pláticas dulces y secretas
llenas de juramentos e ilusiones,
tuvimos en aquellas ocasiones
al voluptuoso olor de las violetas!
¿En dónde estás, oh casta Margarita,
que en mi azarosa juventud lejana
me concediste la primera cita?
Te evaporaste como sombra vana,
y hoy, hecha polvo tu feliz casita,
se ignora dónde estuvo tu ventana.
Sursum
No nos separaremos un momento
porque –cuando se extingan nuestras vidas–
nuestras dos almas cruzarán unidas
el éter, en continuo ascendimiento.
Ajenas al humano sufrimiento,
de las innobles carnes desprendidas,
serán en una llama confundidas
en la región azul del firmamento.
Sin dejar huellas ni invisibles rastros,
más allá de la gloria de los astros,
entre auroras de eternos arreboles,
a obedecer iremos la divina
ley fatal y suprema que domina
los espacios, las almas y los soles.
Metempsicosis
Del ancho mar sonoro fui pez en los cristales,
que tuve los reflejos de gemas y metales.
Por eso amo la espuma, los agrios peñascales,
las brisas salitrosas, los vívidos corales.
Después, aleve víbora de tintes caprichosos,
magnéticas pupilas, colmillos venenosos.
Por eso amo las ciénagas, los parajes umbrosos,
los húmedos crepúsculos, los bosques calurosos.
Pájaro fui en seguida en un vergel salvaje,
que tuve todo el iris pintado en el plumaje.
Amo flores y nidos, el frescor del ramaje,
los extraños insectos, lo verde del paisaje.
Tornéme luego en águila de porte audaz y fiero,
tuve alas poderosas, garras de fino acero.
Por eso amo la nube, el alto pico austero,
el espacio sin límites, el aire vocinglero.
Después, león bravío de profusa melena,
de tronco ágil y fuerte y mirada serena.
Por eso amo los montes donde su pecho truena,
las estepas asiáticas, los desiertos de arena.
Hoy (convertido en hombre por órdenes obscuras),
siento en mi ser los gérmenes de existencias futuras.
Vidas que han de encumbrarse a mayores alturas
o que han de convertirse en génesis impuras.
¿A qué lejana estrella voy a tender el vuelo,
cuando se llegue la hora de buscar otro cielo?
¿A qué astro de ventura o planeta de duelo,
irá a posarse mi alma cuando deje este suelo?
¿O descendiendo en breve (por secretas razones),
de la terrestre vida todos los escalones,
aguardaré, en el limbo de largas gestaciones,
el sagrado momento de nuevas ascensiones?.
……………………………………………..
JORGE MAREL
(Poeta Colombiano-Tolú)
Los tertulianos igual charlaron sobre Jorge
Marel..(…)
Ha mucho tiempo escribí lo siguiente sobre
Marel, ¿Tu estas en el paraíso? Le dije
de pronto al buen amigo cuando escuché
el canto de los pájaros, y admiré el verde de sus dotes poéticas que
teje desde su laminada adolescencia. Jorge
me ha contado las musas que en la asociación
literaria del universo cantas bajo el cielo azul y el aroma profundo de
los vientos. Tengo que escribir hoy de
ti , porque soy parte y testigo de tus versos tendidos en la arena blanca de
playas
enamorantes y libres, en donde se
contemplan las nubes, sus formas misteriosas y el dulce cristalino de sus
dátiles dorados.
La cadencia de tu poesía me suena limpia, llena
de amor, como risa de plata tejida en los labios de una pequeña sílfides.
“Iremos,
Un día iremos al país del sol
Y los cielos azules
Al país de arena blanca
Y noches serenas
Colmadas de estrellas
Al país de altos árboles esbeltos
Y vientos melodiosos y puros
Iremos,
Al país del mar
Y los días radiantes
Iremos
Un día iremos
A un hermoso país”
Los versos de Marel se resbalan como una batalla
sensible de amor insinuada en un mundo hermoso, donde los sauces no lloran pero
reclaman en lontananza cada instante rutilante de noches frente a la mar,
porque la brisa que contempla el mágico recinto de los palmares saben que en
cada expresión duermen sus penas y en cada inspiración la fatiga lucha de la
esperanza.
“A solas, vagando entre sueños,
La noche inventa
El más puro poema:
Su profundo silencio”
Mucho mejor, ese entusiasmo lleno de
fertilidad, sentido y brillantez, que es la realidad de los sueños, para escribir
inspirado en los motivos de la vida, un día antes un día después, en un
presente, el presente de los poemas, llenando de ecos los misterios del alma,
convertidos en un esplendor de
sentimientos bajos el sol y frente al mar ignoto, ante una suave aurora de aves que vuelan arrebatando de nuestros
corazones el prodigio del amor.
“Verdad, verdad amada:
Por ver tú pura y clara desnudez
Bajo la noche,
Yo hubiera dado aún mis propios ojos,
Yo caería ciego entre piedras.”
Nutrición espiritual o algo más que intelectual
que abre las primaveras del alma, cuando los poemas no pierden su poder, porque
ellos en vano no han cantado madrigales, y han divo muchas veces, con la
seguridad instintiva de los corazones, y encontrase consigo mismo, fusionándose
en los caminos más privados del romance y la canción.
“En verdad, somos como relámpagos:
Vivimos, sufrimos, y luego un rayo nos hiere,
Y ya es la noche, el olvido…..”
…………………………
“lleno de nostalgia vagué en el destierro
Vi solitario contemplando la vida
Y sentí la soledad como un fuego terrible…”
GIOVANI QUESEP
(Poeta
Colombiano-San Onofre)
Y sí que hablaron de tu parnaso de corazón! Y quien más parafraseo fue JULIAN
CHICA CARDONA, poeta de las entrañas
soñadoras del departamento de Caldas en Colombia.
Y en cuanto a mí respecta sí que me acuerdo
plenamente de ti. No solo por el dulce peregrinar en tus versos, sino por la
rutilante fecha de mi Matrimonio, que con Eduardo Porras Arrazola me condujo a ti y conocer las notas
maravillosas de tus sentimientos.
Te vi triste llorando a la vida. Sin
cuestionamiento el hombre triste es víctima de todas sus bromas en la soledad
en su existencia, en su amor que refresca al mundo con sus poemas, escudriñando
sin enigma, el inquietante horizonte de su patria, el desamparo de un lejano
designio que estaba más cerca que nunca y llorabas por lo que fuera su
designio.
Felicidad en ruinas
Lo que han visto mis ojos
Volver al tiempo amado
Ya fugitiva música del polvo
(Nada tendrá el amor
Si en jardines o nieve
La Quimera le cuenta
Del valle de la muerte)
Felicidad en ruinas
Lo que ha visto mi alma en el encanto
Amara yo el olvido
Y el reino de las hojas que he encontrado
¿Quién
será el poeta que llene de más amor lo que
queda de este siglo? Ese eres tu Giovanni, te tragas el universo con tu
emblemático sentido de amar. ¿Quién será el poeta aparte la tristeza ante las
convulsiones terroríficas en este siglo? Tu Giovanni que lo has visto y lo has entendido,
y te sumió en la aflicción, pues tu alma fue el signo de la paz, el entusiasmo
por lo bueno, por lo hermoso y la azucarada posición de tus versos que mucho
nos servido de moraleja
“Si eres tú la que busco
ven en la noche de perdidos reflejos,
si eres el cuerpo amado
ven entre árboles, entre canciones.
Aquí te espera un tiempo
desposeído de sus fábulas,
un cuerpo castigado por la vida
y las zarzas de los caminos.
Si eres tú la que vienes
déjame una señal entre los árboles:
un velo blanco, una huella
en el polvo
me bastarán en mi miseria.
Ven que la muerte espera,
como floresta magnífica espera la muerte;
si eres tú la que busco
ven protegida por un cielo.
Que
entonación! Qué preciosidad en su prosa! Cada silaba, cada frases húmedas de
amor haladas en la tempestad maravillosa de tu prosa, con el resurgimiento del
pensamiento vibrante, vivo y docente, que a través de tu pluma señala el
idéntico problema que dibuja Calderón en el primer monologo de Segismundo en
“La vida es Sueño”, es decir, “La
comprobación del hombre y los demás seres naturales”.
Así es mi
querido Giovanni, la confianza para cortejar
el entusiasmo de la lírica, es por un lado, la existencia de la
provisión sensible, que era un volumen inmenso en ti, y por otro tu alma que
agoto el orgasmo del universo con todos sus contrastes inspirativos de la
sencillez de la prosa.
¿Qué
feliz puede ser el hombre sin la composición de llevar, soportar, resistir o
padecer? No lo sé. Tú lo sabes.
“De chica, yo quería
pertenecer al cuerpo diplomático.
Apenas pude, redacté una larga
solicitud de empleo.
La guardé bien doblada
en un sobre oficio americano
y anduve por ahí
buscando a quien pudiera dársela,
a quien pudiese ofrecerme, oficialmente,
un cargo autorizado,
permanente,
de embajadora.
El sobre se me ajó
y la solicitud envejeció inevitablemente.
Y ya no preparé solicitudes
porque entendí hace tiempo
que no hay empleador
para quien quiere ser embajadora del viento,
de la lluvia,
de los pájaros,
de las cosas que son o que no han sido,
del tiempo
que se aferra en seguir
mientras nosotros vamos y venimos;
mientras nosotros
venimos
y nos vamos.
Ya no presentaré solicitud para un empleo
que ejerzo
sin autorizaciones ni decretos
ignoro desde cuándo.
Si defrauda mi voz
la representación que usurpo
y me cancelo la licencia
o me jubilo por invalidez,
siempre seré, a escondidas,
embajadora de mi vocación y de mí misma.
Por entenderlo, gracias.
Por disculparme, gracias.
………………………………………………………………………………………….
ANEXO:
ASDRU:Estoy aquí, emocionada leyendo todo esto tan
bonito que capturaste de cada poeta amigo, de cada libro y su templanza
entre noches insomnes. Definitivamente el
universo ofrenda amigos únicos, y vos, vos apreciado Asdrúbal, ya sos uno de
ellos
para el resto de la vida. Apenas tengas el
archivo completo con lo de todos, lo subiré a mi blog y a mis redes para contar
que conocí un gran hombre, un gran lector, un amigo que se ganó un espacio en
el afecto para siempre.
Abrazote,
Anna Francisca Rodas Iglesias - Tuti
Transeúntes, en busca de nadie
nos reconocemos,
árbol sediento de mariposas
frente al lenguaje
Aunque
me sientan desatendido; huyendo ellos por lo que no entiendan, mi alma espera
el regreso de las mariposas, un presente verde a mi paciencia, ante el espacio
incesante como hermoso al borde de lo común, la visionaria tea, amiga de mi
soledad, ¿entiendes mi amor? El colorido
de mi sangre tropical, allí, donde la mar llena los sueños pletóricos de la vida, a un
sencillo viaje a la eternidad (Asdrúbal Angulo R.)
Me llega a mis manos un libro de
Patrick Modiano, a través del tobogán de
las manos del amigo Raúl Isaza: “Villa Triste” cuyas páginas ahogaron mi
soledad, transitoriamente. Por qué? Exceso de descripción, reflejando el entorno que le sirvió de
inspiración al tema y que rodeo el mismo entorno…..muchas calles, nombre….nombres
avenidas….cristales y ventanas… de estas, repetitivo, una que otra buena frase.
Un Costumbrismo incierto y resbaladizo……
Sinceramente no
me llenó. Cuando leo, mi
ser necesita más energía. Mucha energía. ¡Ayyyy! Cómo me duele! Al fin y al
cabo, “premio Nobel”. Como exprese, su narración exuberantemente repetida, descriptiva de lo mínimo y así anda
en su mayoría del tiempo, el libro. Un costumbrismo semi-cenizo. Apenas flota.
No lo precise. Si, algunas frases tocaron las ventanas de mis sentimientos. Cierto
es el aburrimiento “tiene un espacio en
blanco”. En un esfuerzo desperté. Sí, pero atrapando el sentido de la opera
inconclusa de Puccini “Turandot”, con
los últimos toques, finalizando “Villa
Triste” y muy triste mi alma.
Nadie duerma! Nadie duerma!
Tampoco tú, oh princesa,
(Ivonne)
En tu fría estancia
Que tiemblan de amor y de esperanza
Se
enderezo en algo la energía. Las últimas páginas me tonificaron. ¡Premio nobel!
Amigo Modiano, posiblemente no fue bien escogido el libro para empezar a
quererte. ¿Pero quién nos dice que los sueños no se hacen realidad? La veracidad
de ellos está en esos dulces sentimiento que salen de nuestros corazones y
nuestros anhelos. Tú los has tenido. Si, lo afirmas, hay que soñar. Y….seguir
soñando. Amar y ser quimérico. Volver al camino para ser imaginativo y así
lograr por encima de nuestros frenos psicóticos y los espantos sociales la
existencia real de los deseos…. “Nadie Duerma.” (Nessum Dorma) ….como el
anuncio trashumantes de los aborígenes de la américa al mundo, lleno de
reflexión, modestia, y….orgullo, como esos de Calderón de la Barca, recogiendo
todos los datos intrínsecos de la condición humana:
“Que es la vida? Un frenesí;
Que es la vida? Una ilusión,
Una sombra, una ficción,
Y el mayor bien es pequeño;
Que toda la vida es sueño,
Y los sueños”” sueños son “.
Debemos
leerlo. Algo aprendemos, aunque sea redimirnos con un poco de paciencia.
FIN
NOTA
DEL AUTOR DEL PRESENTE ESCRITO:
Algunas ideas del presente ensayo, fueron tomadas
del “El peregrino
de
la memoria” libro, escrito por Asdrúbal Angulo Romanovich.
