POESÍA YCANCIÓN… LÀPIZ DE ESCRITOR
¿En qué rama de la noche te acuestas
Oh, hermosa poesía?
¿Qué poeta te ha desvestido en sus orillas
y te ha embriagado en su nostalgia
al encontrarte tal vez inquieta?
…
Enmudeces al mirarme poesía loca;
¿Dónde estabas? ¿Con quién dormías?
Poesía astuta,
¿por qué hiciste de mis penas tus loas?
Y aunque muerto el poeta
permaneces, oh poesía ingrata,
en los versos que se agrietan entre la piel y las llagas.
Silenciosa vives al final de cada trazo,
en el fino chasquido intermitente del lápiz
que acaricia el papel en un vaivén del alma
inundada de emoción.
Pobre el poeta, aún herido, despierta en su esperanza
para dormir junto a tus pies
y destilar entre tus versos su constancia .
Pero a ti no te mata nadie poesía inquieta,
poesía ingrata y loca que en tu suave estela
cansada el alma del poeta reposa.
VIDA… NO TE VAYAS
Algunas veces deseé tanto la muerte,
pero era la vida que en mí moría.
A veces, revestida en llanto, mi alma trastocada en sufrimiento,
sólo quería en su vida vivir…
aunque moría.
Muchas veces perseguí tanto la vida
y era la vida quien me parecía tan esquiva,
pero era la muerte que en vida venía
para golpear mi cicatriz.
Era la muerte… yo sólo moría.
No me quieras más,
vida,
que tu abrazo me lastima,
suelta ya todas mis penas
para que libres vayan a danzar entre tus rimas.
Muchas veces deseé tanto la muerte abrazar…
quizá rendida,
triturada en su molino de dolor, angustia y soledad
que arrebata mi alma de su encanto tan dormido.
Deseando esto, era la vida que a mí venía.
Vamos –ella me decía–, caminemos juntas,
aún no es tiempo de partir.
Siento que muero pero aún vivo –le decía–
y siento que vivo, pero sé que muero…
Adelante ella me espera, ya atrás no hay nada;
sólo espejismos,
historias que terminaron para comenzar,
en su final tan sufrido, historias nuevas.
La vida no se ha ido,
aunque camina despacio como esperando, va adelante,
a escondidas aún me mira,
y va dejando en cada herida su sal que cauteriza,
esa sal que es el tiempo,
ese tiempo que es mi vida…
HABITAME
Ay, perturbadora soledad!
Hoy vuelves en amargura la miel
que por el suelo se extiende de mi vasija quebrantada.
Soledad tan callada;
con tu silencio en mi alma gritas historias deshojadas
que una a una fueron siendo parte del ayer…
historias hoy marchitas que perdieron en la prisa la frescura de su olor.
Soledad, que sales desde tu vacío y de tu nada a visitarme
y sin ti me encuentras suspirando,
ya casi sin vida;
suspirando en el balcón abismal de mi tristeza.
¿Recuerdas soledad cuando tú y yo éramos una?
¿Qué nos deshizo soledad?
¿Por qué ya no eres lo que en mí antes fuiste?
Cuando tú me habitabas y eras tan mía.
Duele así la vida por mis yerros,
y me aguanto aquí en vacios, el cariño.
Duele entre las venas, soledad, tu partida.
Anhelando compañía,
te dejé soledad un día en la orilla de mis versos
… ahora vuelvo y con desdén me arrojas en pedazos.
Vuelve a mí soledad tan bella,
vuelve a hablarme en ese espacio en el que,
silenciosa,
rozabas mi cintura por detrás.
Vuelve a ser en mí lo que antes eras soledad…
ten compasión de esta mi vida -antes tuya-
que arrullada en lágrimas sin ti duerme en cenizas…
Soledad…
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