lunes, 14 de diciembre de 2015

LOS HERMANOS DEL PERU Y AMERICA

LOS HERMANOS DEL PERU Y AMERICA
Por, Asdrúbal Angulo Romanovich

PALABRAS DEL AUTOR DEL ESCRITO

Si hay un Dios “Tenemos que usarlo”, y si este Dios, solo departe con los niños, que también lo haga con las autoridades y con la voluntad de los vecinos en todos los entornos apacibles o no de la vida, para luego tener en el alma el rumor de todo lo tranquilo…..
Pero diría como Bolívar “el presente no existe….el presente es el vacío completo….” incluso afirmaría, que lo que existe es el pasado, el viejo pasado que se hace perpetuo en sus ideales y en sus errores, en la falta de entendimiento y en un diseño del universo misterioso, en esa facultad  impresa con la vida. Sin ella, ni siquiera Dios existe.
Una vez más llevo en mi alma esa voz que recuerda a Rilke en “Los cuadernos de Malte Lauris Brigge” cuando dejo escrito: “..Haces mi soledad. Solo a ti puedo transformar…
Eso somos, tristeza o alegría o decepción. Vamos sin darnos cuenta hacia  al extremo o en el medio, y nuestra imaginación se abre lo mismo que se cierra…el proceso continúa perennemente. .…
Para entender a los poetas como arte, es necesarios cierta familiaridad con la literatura, cierto conocimiento en la historia del arte y la filosofía, para  entender la sensibilidad de su alma y la bella pasión de sus perspectivas reveladoras de su ser, de las cosas, donde la naturaleza de la imaginación  y la intención del  artista aplican el planteamiento de las sensitivas formas de pensar y de hablar de la filosofía de la mente fresca.
Asociar y coligar, ése es el punto, en la medida que se profundiza en sus pensamientos. Amén de convivir con innumerables circunstancias y colorarios que dependen, que nacen de los siempre presentes postulados de nuestra vida en comunidad. Allí nace el aprecio entre los generosos personajes del mundo….casi perdido pero habita bellamente en los juglares, como emoción clara, gracias a ellos vivimos en una esfera de amor……esto significa que es posible demostrar de manera más conviviente cuan metafísica e imaginaria son las ideas sobre las cuales basamos nuestra vida


El hombre comprende el significado de la vida…y……misteriosamente los olvida.
Finalmente vi en los gestos de los amigos poetas de diferentes partes de la América latina, aparte de sus tristezas, una seguridad increíble y un convencimiento glorioso, acercándome a una frase  plasmada en el libro (El Gran Gatsby) de F. Scott Fitzgerald, donde  Jay Gatsby  reconoce en su vecino Nick Carraway su sonrisa “unas de esas raras sonrisas, con una calidad de eterna confianza, de esa que en toda la  vida no se encuentran  más que cuatro o cinco veces,” pero, debo confesar, que la de los amigos poetas, su sonrisa es más auténtica y llena de un vigor que entusiasma los corazones por su bella sinceridad y solo se ven una sola vez en millones de años.
Por eso entiendo, que cuando el rey del Universo diseño la poesía a través de los sentimientos e inspiración de ellos, nos entregó al mundo una excelente actividad a todos, como un grandioso bienestar a nuestras almas.
Por ello, los poetas como los estoicos, “recomiendan pulgar las emociones” para ser verdaderamente seres humanos y concebir inocentemente las cosas del mundo, como debe ser, celebrando su lugar y sublimizando de su naturaleza sus pasiones, su libertad y el encanto de su poesía, obteniendo así, sus valores más que especiales, de su amorosa intelectualidad. Y….sin indicaciones “contextuales con las que guiarse” tratan No! Mimetizan lo agreste del mundo, sus desgracias, y ese maremágnum de atrocidades que  el hombre no ha sabido atajar, luego llorar la gran infamia y quejarse a través de sus versos, regalándonos una historia paralela.
Una novela corta pero concisa  es “El corazón de las tinieblas” de Joseph Corand, que examina “los abusos desenfrenados que el imperialismo europeo cometió en África y Asia durante el siglo XIX. 
No solo el Imperialismo Europeo, si no todos los regímenes del mundo que cojan estos surcos maltratantes de la libertad, llamasen como se llamen, China, USA o Rusia etc..etc.
Corand, como los petas han sabido cruzar como Julia Cesa, el Rio Rubicón a partir “del cual ya no había marcha atrás” pues captaron


la significación de sus plumas ante los desaforos del universo, plumas que se convierten en eternas, de manera ilimitada, absoluta e invariables.
Así es, los juglares son las figuras más sensitivas, complejas y fascinantes y ¿Por qué no? Categóricos en su verbo.
Creen en su entorno, pues necesitan creer en alguna cosa, me refiero a los jóvenes. No podemos, jamás, negar, queramos o no, somos libres. No, por lo que nos enseñaron de chico nuestros padres, maestro u abuelos, convirtiendo sus enseñanzas en algo así, como si fuera un círculo lleno de imperfecciones que agotan nuestras mentes, para terminar no creyendo en nada. A esto me refiero. Al infierno de la confusión. Puede ser, pero indudablemente aquí siempre estaremos, esperando que una cosa traiga otra y así sucesivamente, hasta descubrir algo interesante a nuestras vidas.
Lentamente algo en mi interior comenzaba a cobrar vida, parte de mi ser que habría olvidado. Permitirnos pensar en una vida diferente, abrigar la esperanza de algo mejor…” y digno.
En conclusión, revelarse contra los juegos de otros. Las normas de una sociedad terrible, así salirnos de un camino a otro que realmente conocemos, alejarnos de puntos insensibles que taladren nuestros corazones y torturen nuestro cerebro, agolpando nuestra cabeza de una forma desordenada. ¡Solo amar la libertad! La vida sin ella, no tendría sentido, ni lógica, ni ánimo y mucho menos forma.
Mil veces realista y mejor, “La revolución de la reflexión en lugar de la reflexión de la cólera” agregaría la reflexión de la soberbia y la denigración de quienes se crean con “la verdad revelada” por imponer.

                                  A MARTIN CORDOVA B.
(POETA PERUANO)
(Larry)
A diferencia  de Dante “al final de mi vida me encontré en una selva llena de poemas, de exquisitos recitales tertuliados llevados en el alma de gente de bellas pasiones artísticas”  en Cartagena de Indias-Colombia, donde abundaba el impresionante fervor Inca, gente sencillas, de valores impresionistas,  mas valores en el corazón irrigante de Breton, caminantes de sol despiertos, soltando  sus chispas del fondo de sus corazones, para acondicionar el emblema de la poesía, en la dulce mixtura de sus poemas….allí encontré a “Larry”  como “un ciego que me observa desde la última PENUMBRA DE SUS DIAS” “pidiéndome que le cuente sobre el mundo y sus colores”  atrapando los sonetos sociales del hambre, de las injusticias, clasificando el manejo de las apariencias, pues sabe de lo auténtico del pensamiento de la danza de sus poemas,  lo se LARRY, que tú, buen poeta, sudas poesías y arte en tu obra, porque un poema es un hombre fiel y leal, es el mensaje de la vida de lo que sientes, pregonas. Es la otra ideas, la tuya, la real de tu alma, con una fuerza suficiente para dar la mano a los obreros, a los campesinos, a los desnutridos y abandonados, olvidados por las “clases burguesas”, ellos no saben que eres hijo del alba, de la noche, de tu paradójica protección que enraízas tu corazón con esa vertiente Inca luchadora, heredada orgullosamente por encima de los cuatreros mofadores que  “desfogan incluso en sus imaginarios detractores” que se encierra en su silencio para tapar sus pecados, y la conciencia de su indignidad…si…
“La miseria
Viste el rostro del mendigo
Los cabellos tristes del anciano;
La miseria es pobre pobrecita
Como un niño delante del fusil”
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Sigue andando mi querido “Larry” cabalga por encima “de los demonios, los demonio benditos, bendecidos por el pueblo” en  una formación de titanes, pero con tu sensitiva, hermosa alma, con paciencia y con tu pasión inconforme y abrigante de amor, anhelando la paz que los petulantes e ingenuos y malvados llaman guerra, almas deterioradas que perdieron y no conocen la firme decisión de la dignidad que reboza tu existencia que sabe atemperar tu realidad donde no caben los disparates de los injustos, especialistas de hacer extensivos los rencores.
En el instante de la tertulia conocí tu naturaleza, que ha formado un gran acierto en la vida de los presentes, hasta el punto de cogitar en las siguientes preguntas: ¿Qué es el hambre? ¿Este piensa u habla, o solicita auxilio?¿Que es la avaricia? ¿Qué es el afán y la existencia en la humanidad de atesorar como guardar lucro? ¿Por qué el egoísmo en la humanidad? E inmediatamente se asoma la respuesta: Ah!!Nada, nada!!  Solo, solito abrir el corazón para comprender la verdad y entendernos a nosotros mismos y… con tu influencia despertar cariño, regocijo, así, acantonar el regocijante sueño que esparza “una combustión espontánea” de grande sentimientos….
---No se alejen Johnny, Leoncio y la princesita Ana Francisca…otros….casi finaliza “Larry”…. –dije.
La verdad “Larry” te lo digo de verdad. Muchas son las críticas que saltan en la participación y encuentros de nuestras vidas, hay que dejar esos malditos malestares a un lado, pues, la pestilencia de los juicios arrogantes e ignorantes, desvirtúan los principios sociales y morales, pero….caminando y caminando, pensando y pensando, a través del grito combativos del sano sentimiento de cualquier población, raza luchadora que se sienta reprimida por el cúmulo de injusticias o el deterioro moral expresado en estos abusos, hay que poner fe en nuestra lucha y…en una danza de sudores amontonar de nuestro corazones el infinito y la alegría de nuestra energizante rebeldía y…..fundirlas en la pasión de la verdad

                    “….del bolsillo del hombre
                       Nació el hambre

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                 Que viene a jugar
                  Con el niño de al lado
                  Hasta las lágrimas….”
             ………………………………..
 “…mi patria entera fue una lagrima
                  Y en mi lagrima, por entera mi patria
                   Lavo sus heridas…”
               …………………………………
             “….  ¿Hay niños del Perú de siempre!......”
Escribir acerca las arterias de tu obra, de tus prosas, de tus versos sería algo interminable, por eso dejos mis palabras escritas para ti en la reserva de mi existencia para más tarde y…mi conclusión como otro sonriente compendio, nacen finalmente unas noticas, como detallitos del alma, nacidos de tu significativo epilogo…Oh! Conclusión que concita la existencia dentro la trascendencia recóndita  de tu mensaje ya……despierta….:

“…La vida sin embargo, no tiene unidad exacta, uno puede empezar a vivir después de muchos años…”/ “…ciertamente acumular años los hace a uno viejo, lo envejece; acumular vida, rejuvenece. De ahí que en realidad no se pasa la vida sino los años; la vida que acumulamos no se va, se queda con nosotros…” /  “…A veces mi grito es la lectura prolongada; a veces el libro es mi humano encarcelado….” / “….He vivido en los libros más que leerlo; me oculte en sus páginas de piedra para esconderme del mundo, de ellosy en especial de ellas…”/ “..Cuando le pregunto al libro de su vida, me cuenta historias tristes; su nacimiento fue una guerra épica, una cruzada no por Dios ni Tierra Santa, sino con Dios y contra él….”/ “..En mis lecturas hallé a Dios que lloraba como un niño porque estaba encerrado y lloré con él sin lágrimas. Lo vi indefenso y, tal vez, esa sea su grandeza;. Lo vi y lloré amargamente



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porque no lo le creí , no le creo; pero, en verdad, cómo lo amo en mi duda…..” / “….Qué extraña unión de cielos y de infiernos: Dios y el otro de la mano, abrazados siendo uno. Un dolor de cabeza de ambos parió mi razón y el desconcierto.”

A JOHONY BARBIERI
(Poeta Peruano)

---Acércate Johnny…--expresé.
“…Acaso me espera una bala al final del día acaso me espera
el vacio tan oscuro como tus ojos el piano en un rincón
Enamorado de ti….mi voz rompiéndose por dentro….”

Hay que  tener cuidado, ojo, “los crepúsculos negros ruidos al azar”  por esa tus aves que surgen tenebrosa de un especial y espantoso frio, porque más de una vez tus ansias rebeldes en tus venas gritan,       con angustia y no saben si te ponen a prueba y…llega ese silencio protector de tu pensamiento, de la humanidad,  y ese misterioso mundo exterior los enfrentas…..coliges lo mejor de tu apetito. De tu alma, de tu gran locura pensante que se enreda con tus graves dolores sensibles….donde la fe parece agotarse y renace ¡Oh Johnny! ¡Ganar o perder las cosas en el presente o en el pasado! ¡Pero nuca verdaderamente, nunca pierden su alma!! ¡Oh soledad!  Tu soledad, todo lo que llamarse. .…está en mi interior, en mi fraternal mundo, mi respuesta a ellos y no hago parte de ese universo, pues mi alma, la tuya, tiene otra soledad, soledad,  cuyo designio es igual a otra esperanza, la inocencia lograda para amar, eso dentro de ti, entregando amor, ideas y reflexión, el infinito que casi me doblega….infinito que entiende…ventura que te concede expectativas para ejercer tus confrontaciones,  tus reflexiones llenas de ideas y criterios  alzar la voz como el poeta “ todo me da lo mismo..” por ello amas lo desconocido, lo lejano, esa inextricable dialéctica que te empuja  a la estepa, al desierto, a la montaña, a la mar, a ese sitio de tu vida, donde tu balance final te habita y que
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nada tiene que ver con tus caprichos, ni con aquellas resistencias mentales de una educación o la complejidad de los prejuicios malditos que sellan para matar a una sociedad distraída:

“…intersticios se hacen impenetrables
Mellado de penumbra mapa de blasfemia
Un escupitajo errático llamado Reiner Maria Rilke
Cancerbero de bocacalles que no dan a ningún sitio
Colmillo bajo los umbrales dispuestos a comerte la carne
Aparejo atravesado por un puñal indómito
Grito ¨Södergran que se escucha al cruzar el camino….”

Como le dije a “Larry” un buen poeta es una obra de arte y un buen poema es un ¡HOMBRE! Ese eres tú, una danza eurítmica de sensibilidades un “Noble Katerba”! que prodiga verdaderos sueñospara lograr la solución de la “miseria natural”:

      “..el túnel que has de recorrer a solas
      Con tu bandera de herejes hasta el fin de los días.”

Oh! La dulce tertulia que brindaron, donde nos revolcamos en pensamientos, poesías, bellas declamaciones, donde saltaban las fusas y semicorcheas de la voz femenina…las del hombre….la tuya, con tu movimientos llevando el sol del ritmo, teologando el espacios de nuestra almas para concebir finalmente que estábamos y estaremos liberando y amando el arte.
  “..los atardeceres que solo empuñan cuajos del corazón, espíritus de alas rotas sujetas por hilos de oros, ángel agónico a veces muerto ….”
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Así es. No ereslo que la gente define. Por momento los olvidas. No me refiero a ese instante absurdo de resentimiento y furia frecuente. Me refiero a tu alma. Que siente y ama. Tormenta que ante al torcido sentimiento de parte de la humanidad, ese almacenado en ciertos seres, que no hacen balance del daño que hacen, sumidos en la confusión de sus disparates, desaprobando ser miembros de esta especie nuestra:¡El Hombre!

  “….El camino de regreso que se va sin ser alcanzado
      Camino camino camino sepultado abismado
       Por tus manos…..camino aún inhallable …..
      Vampiro en su viento final saliendo de los abismos
Con la sangre de los Ángeles  derramándose/ por sus colmillos….”

De todo se dice adiós, menos a la intimidad de la belleza.
De la prosa al pensamiento….perpetua…jamás le decimos adiós, a ese universo mieloso, misterioso, subyugador, entusiasta de nuestra ilusiones, es y será un mundo proverbial como el Apolo hiperbóreo (pueblo mítico), el más bello de los Dioses del Panteón Helénico, nada mejor que la dulzura y delicadeza Inca ¡Bellos! Sucedáneo de su hermosa malicia histórica, que alimentó los mejores caminos del alma de la invencible América, hasta nuestro tiempo…que sigue siendo su tiempo….nuestro tiempo, con sus dolores…su prosa a través de ustedes…
“…su mano hace nacer remedos de pájaros que caen en su primer vuelo……”
Oh! Johnny, ese poema en “bandeja de herejes” que describes como “mapa Perverso” no “es extraño y menos ausente”  pues se va uno encariñando de versos de personajes preciosos como EMILE NELLIGAN, el niño precoz de Canadá que manejo los pasos del “Príncipe de los poetas”y algo más adelante con uno de los surrealistas mas cómodos e inteligentes de la inteligencia Parisense, que al lado de Breton le dieron vigor especial al arte,  en todos sus
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puntos cardinales y como bien describes en la contraportada de tu bello libro “La bandera de herejes” :
“Hemos asistido desde hace mucho años a una renovación continua del lenguaje. No concibo una poesía que no tenga esta intención. La gran poesía debe ser producto del riesgo absoluto. Los grandes poetas que he aprendido a admirar han hecho esto.- Han sido portadores de Dios. Sus manos innovadoras concretaron  transgresiones que abrieron ventanas para nuevas propuestas estéticas”
Y que hermoso verlo en estos términos, mi apreciado Johnny, que al final todos nos sentiremos bien, con esa prestigiosa danza de los sentidos, que denominamos poesía.
                           …………………………..
A LEONCIO LUQUE CCOTA
(POETAPERUANO)

--- Mi querido Leoncio dónde estás? Por favor acércate!! –recalque.-
Nuestra soledad te necesita. Debes sentirnos….sabes que muchas son las soledades que existen en nuestro entendimiento, incluso la de Unamuno, esa que habla consigo mismo, cabalgando en el misterio teológico  de la existencia, y así comprender, como tú, que finalmente el monologo es un dialogo de pensamientos y sentires vigoroso, salvajes, que vibran y dominan “en el fondo del alma unas dulzuras inesperadas” que conforman el misterio del mundo.
“….el instinto de la lluvia cae del cielo
   Como  moribunda ave
  A descansar en la tierra después de todo…”

La refrescante sabiduría, a veces incierta, enfrentando  la perversa malignidad de amar sin nada, pero nada, todo avasallador, como nos ayudan a pasar las amarguras, tus poemas, al menos sí, ayudan,  aceptarlos, mi querido Leoncio, con tu profundo y sensible filosofía,
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convencido de la verdad en su naturaleza,  preciosamente sostenida en un “ego” pensante, dentro de la mixtura rebelde, enraizada en tu corazón mediante los sentidos de la vida.

          “…..somos viajeros de distancias que
iniciamos un caminos
envuelto en llanto…”

                              ……………….

“…entre escombros la humanidad
se desborda en miseria…
      ……..
“..La voluntad del conflicto se extingue
Como estatua tallada
En un viejo solar que nunca cae…”

Brillas tanto que tu alma es una prosa….es un poema y….tu silencio es sonrisa y amor…tu realismo no es mágico…es verdadero, es sensorial, es tu imaginación emocional, romántica, erótica, asombrosa, patética y enamorante. El acierto imaginario de las “crónicas de Narciso” el de la “Identidad de las imágenes” y “Esas grietas en tu espalda” ellas, no son fantasías son más que los sueños que caminan despiertos en la noches y en los días y a través de tu imaginación formas ideas frente a los “misterios de la vida” , que se desbordan más allá de las singularidades percepciones que inspiran el aliento constante de tu humanidad.

     “…la soledad es una sombra misteriosa que atrae y
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            Que crece en la tarde
      Y desata en mis ojos imagines lúdicas de guerra
      Como monólogos que nos invaden y
      Desordenan nuestra razón

     La soledad del pájaro  es inconfundible pero
     Nos habla de sus misterios
Donde se murmura lenguas distintas…”

Cierto tu alma supera muchas cosas., con poema merecido para la humanidad, pues sientes, no debe prevalecer la desdicha, por eso allí están tus garras, tus poemas, con tus noticias de alma y de los corazones bajo los cielos infinitos, ¡lo sientes y pregonas! Imposible que los insulsos y majaderos, lo vean, son ciegos! Es el “discreto encanto de una burguesía “insensible, terrible, decapitadora, que de encanto no tiene sino la vanidad, con un aderezo de humillaciones sin piedad, con su vista hacia otros estratos  pero allí estas tú, para levantarnos y llenarnos de vigor infinito, darnos la mano para no guardar pesares, sino sonrisas, declamaciones, poemas y el silencio de la libertad.

“…la vida es un trozo de palabra perfecta
Que en cada verso
Señalan la desgracia de los siglos y sus misterios
Sin descubrir que el ideal de la vida
no está en los ebrios
ni en el oído atento y sensible
del reino perdido en trompeta de guerra…”
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Todo está muy claro Leoncio. Quien muere solo llega a sentirlo en el momento de su despedida.  De sobra sabes los que es aceptar una porción de tierra que les era propia. Ya conoces la falta de atributo del hombre sin alma, ya que, por encima de nuestros sentidos llega la noche y….el cielo sin estrella se vuelve mezquino, porque ellos, los que tú sabes, no le ven, no lo sienten y jamás observan o sienten su inmensidad, ni siquiera su precioso canto.

     “….todo es soportable a esta altura
      Para escapar de esta ciudad
     Pero yo deseo morir
      Mientras escribo un poema
      En este escándalo
Mister
       Narciso

ECOS DE HISTORIA INDIA EN AMERICA
La historia solo deja rostros de pesadilla, un horrible reflejo de dolores y pesares, reflejo de la incesante necesidad de los antiguos pobladores de  la américa y sus descendientes. No podemos celebrar el descubrimiento del nuevo mundo, cuando solo brilla la oscuridad  que llenas todos  los espacios de nuestros sentidos.
Apareció la luz y se formaron, nacieron los aborígenes de nuestro continente, bellamente rendían sus designios y proyecciones a sus Dioses, enalteciendo su propia imagen, como un bello sendero para trascender en el futuro fomentando la ayuda de un equilibrio móvil entre el sol y sus astros, distinguiendo sus valores, el significado de su hora, de su pueblo, hoy, sus descendientes, son el testimonio de la perpetuidad de la memoria de sus antepasados.
La grandeza Inca y de los Mayas, los aguerridos Zapotecas, Motecas y Toltecas, todos una pléyade  de sabios (Tlamatinimes), hoy
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vencidos por 500 y tantos años de historia maldita del blanco, de angustia, ostracismo y soledad, se atrevieron a decir a los “conquistadores” lo que ellos mismo habían encontrado en su meditación sobre la vida, los testimonio doctrinales del blanco y demás culturas, cuya historia da pocos ejemplos de creaciones plásticas (Iconografías) que en tan poco espacios de creaciones tengan tantos y profundos significados, que al mismo tiempo sirvan a su pueblo para darle el goce estético y sentido a su disciplina colectiva.
“No desatarlos y desuncirlos”
Comunidades indígenas y sus costumbres

De sus rutilantes Dioses; la gran organización política sin el egoísmo de hoy y su maravillosos sentido de la ingeniería  (Distrito de riegos). Y qué decir de su delicada aplicación anticipación y formación de la homeopatía en el arte de la curación.
¿Quién se atrevería a negar que en el momento de la conquista hubieran alcanzado insuperables niveles en el arte, la filosofía y el humanismo? ¿Quede decir del sistema de calendario de los indios, del método que tenían para dividir el tiempo y la convicción que hacían de él, para igual el año civil, y que usaban para el año solar de nuestro trópico?
Su bello encanto en el manejo cultural, en toda su extensión expresándose en símbolos, metaforizando su ambiente, reiteraciones dentro de una dulce cadencia poética atrapada de los árboles, los pájaros, los valles, las montañas, del firmamento, ese que es infinito como sus glorias, glorias se mantienen hasta nuestros días, amen, que decir de su concepción acerca de los  elemento que influía en la vida de su comunidad. Esos elementos rectores de la naturaleza—el agua, la tierra, el fuego, el aire—dominantes en la existencia de sus pueblos. Daban vida a todo, desde la imagen realista de un animal hasta los seres fantásticos del mundo mágico.
Como expresara los indios de la América no estregaron el arte ese que llamaron en el viejo mundo impresionista, el poeta que nos trajo vibrantemente la hermosura creativa de sus signos, de sus símbolos, sus pensamientos con sus respectivas coherencias. De ellos llegó el insatisfactorio y cruel maltrato de los españoles, pero igual su cultura espiritual y su olvido.
Sin embargo hay quienes entregaron sus escritos, esos que calificaron la visión cósmica  de sus dioses, de sus personalidades, haciendo los aborígenes, un esfuerzo sobrehumano –que no ven—para reconquistar su propia tierra, donde es merecedora la frase de José Martí  “América se salvara con sus Indios” con otra frase de Martí paradigmática: “Injértese en nuestras repúblicas el mundo; pero el tronco ha de ser el de nuestras REPÚBLICAS”, ajustaría  en algo la reflexión de José Martin, así: Injértese al mundo el universo de los Indios y hagan ----lo que no hicieron los conquistadores--- como hizo Alejandro Magno,  respetar la cultura e injertárselas a las de si mimo, como gloria del hombre sabio y natural donde iba, y luego sentirse orgulloso de la historia de Cada uno.
         “Hay que prever y marchar con el mundo”
Rechazando las injusticias de los imperios, de los dictadores y el encajonamiento de las imposición de las ideas, y así, dejar escapar las voces de la libertad, No!! Esto no. Mejor el equilibrio y armonía entre el ser humano, para el mismísimo bien del hombre y su comunidad, atrapando así, la realidad sustancial de su historia,  “sin dejarse aplastar por esta” a efecto de evitar los yugos del hombre por el hombre.
Revisando el cuerpo de las ideas expuestas, sin enjuiciamiento que lastime a nadie, por más que se escriba de hacer borrón y cuenta nueva de lo que fue la conquista es decir, dejarla atrás, no es conveniente y hay que repetir el desastre de lo que hicieron, como situación que no se repita, en manos de los dictadores y de los imperios absurdos, pues la lección debe estar allí, como recordatorio, y no puede repetirse.
Ah! Quinientos años o más  de soledad, de censura en contra de unos hombres con inteligencia, que penetraba con amor fraternal en todos los espíritus, culpables de fallas que no eran otra cosa que la manera inocente de enfrentarse a la vida. Pero sus Dioses entrañables, reales y palpables, superiores al nuestro, les fallaron,
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porque no habían mejores razones para demostrar que el alma de los aborígenes, era igual al desastre de las almas de los españoles sepultadas en un libro inmóvil –biblia--, que no pensaba, no hablaba, y lo más diciente ¡No reía! Mis mejores deseos ATHAHUALPA!!!
Primero era el aborigen. Después los españoles trasplantados a ésta América, degeneraron sus caracteres en “criollismo” creando valores singularmente confusos, como vagos. Donde no se cantaba

a Dios ni a la mujer. Esta deficiencia basta para caracterizar lo que fue el proceso de la mal llamada conquista, para rastrear el sojuzgamiento  y las injusticias cometidas en contra de los naturales de América, los engaños a los que lo sometieron, inyectando sus rencores y odios, sus ansias de poder y de más formas excitantes de codicias.
Han pasado tantos años, que son reflejos de reflejos, ecos de ecos, y….si tenemos que confesarnos todos, pero absolutamente todos, tendríamos que sentirnos materia y público de un pasado atroz, de una soñolienta colonia que aún no ha alcanzado el adelanto social y el amor---que si tuvo el aborigen—desde los dramáticos sucesos de la mal llamada conquista.
No se trata  de confundir las hermanas llanuras de Castilla, con las bellas y lentas sensaciones del Sinú, o las del Valle del Cauca, y lo impresionante del Machu-Pichu, y los Terrenos sagrados de los Mayas en toda esa preciosa extensión de Yucatán, Guatemala y Hondura. Ese gran geográfico triángulo equilátero de las pirámides de Egipto, Los Maya y las estructurales ciudades Inca. Y qué decir de la ciudad perdida de los Arahuacos en la sierra nevada de SANTA MARTA ….
Jamás hubo nada que Conquistar”. Eran  cerrados de mollejas. Los de acá, un verdadero  pueblo de la Estela de Los Dioses.
Hay una matización excesiva de opiniones variadas que producen lo que pudo llegar a ser la celebridad de esos 500  o más años y el pregón de aquella lontananza aún grita, por la autodeterminación perdida, arrebatada y preconizan un frente justiciero para exigir sus derechos, como también es sabido que todo intento de sublevación CVVBN o de protesta fueron más que nulo, porque aceleraron esos pasos al desastres de la desmemoria en perjuicios de ellos mismo, como quiera que esa era la o de entender su propia hispanidad de parte de los señores Españoles.
Como vals social, todos esos rasgos fisonómicos  y culturales les impidieron aspirar el ascenso social al que  deseaban los miembros retrógrados de las clases altas y pero aún para su propio pueblo se redujeron y los obligaron a aceptar porciones de una tierra que les era propia.
Viva Atahualpa, Consideremos el ingenio de Caupolicán, la certeza de los Aztecas, y la laboriosidad de los Mayas, la de los del Sinú. La India: Catalina., la malinche………los Arahuacos….
En efecto nada es fruto del azar ni de la mera coincidencia. Los hechos que sucedieron en   la grave historia de los aborígenes, limitaron toda una aspiración eficaz de una excelente raza, porque destruyeron sus aspiraciones, sepultaron sus creencias cosmogónicas, deprimiendo su amor, su filosofía, su arte que la historia la encuentra entre los intersticios de las piedras o en los aluviones que decantan los ríos.
Siempre he pensado que por lejos se encuentren los seres pensantes hay conexión.
Los aborígenes de américa han sentido que los dioses se encuentran en el Universo o simplemente en la naturaleza, o sea, pienso, una formación de encontrar a todos sus sentimientos en la naturaleza,--politeísta—que igual se formaron algunos filósofos Europeos en Alemania, -Baruch Spinoza- que creía y afirmaba que Dios era simplemente la suma extensiva de toda la naturaleza y no un creador independiente y que el alma no era inmortal, situación por la que fue excomulgado. Consideró que la Religión era un sistema de “control político y social” , luego observemos que el raciocinio de que Dios es una extensión de la naturaleza es similar al pensamiento indígena en América, cuyo espíritu divino lo veían muy “viviente” en toda la vida y ejercicio de la naturaleza: El sol, la Luna, las flores, laguna, mar, estrellas, como la perfección necesaria
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 a sus vidas entre  su comunidad haciendo reluciendo la prueba solida de la existencia; así eran especiales en su filosofía, donde soñaban con las maravillas del universo y el bello complejo de la naturaleza como inicio y generación de sus conocimientos y por ende la razón verdadera de la vida…..en fin era una forma de sublimizarla, al igual sus emociones. Definiendo  con sencillez la picaresca de su medio.
Sabios en sus procederes, que iluminaban sus vidas, recurriendo al despertar de las misma, a ese cuerpo y espíritu que exhala el verdor de del reino vegetal y del universo en destello de su cielo que nos lleva a un viaje fascinante que nos regala una aventura personalísima que nos llena de amor y entereza.
Y qué decir de su música. Cada Etnia diversificaba su forma musical, cuyas posesiones meramente tradicionales en cada una. (Wanpis, wayúu, aguarunas, quechuas, los kamoryura (Mato Grosso) Los nariños, los Caudas, Guajiros, emberá, sucre)  y otros más que fabricaron una cultura preciosísima en sus cantos, suavizando el alma de sus corazón, al contacto con la naturaleza.
 
 
La Canción de los Andes
 
 
(Letra: Carlos Alemán y música Constantino Mendoza-Quito Ecuador)
 
 
Hijo de mi alma
de mi alma hijo mio,
donde existes...no te oigo,
no te veo...donde estas?
 
Contesta a tu viejita
que te llama y no respondes
al cariño de tu madre,
y a la voz del corazón.
 
Te marchaste una mañana
presuroso y agitado,
 
que volvías me dijiste
que volvías al partir...
y no vuelves a tu casa,
ni a tu casa ni a tu madre
que te llama...que te extraña,
que por tí se muere ya.
Vuelve pronto mi adorado,
mi consuelo, mi esperanza,
que te espera
mi angustiado corazón.
 
Todas las tardes, junto a la puerta
suspira y llora así. Hijo de mi alma...
de donde existes, vuelve prontito a mi.
 
Más una noche noche trás lento paso
vino la aurora así...
pálida y fría junto a la puerta
estaba muerta ahi...ahi...ahi...ahi.
 

La danza ecuatoriana es invencible. Su colorido caminando con su ritmo, da maestría al mundo, regalando un orgullo incalculable de esa etnia indígena, que muestra sus raíces entonando una armonía de amor y sensible unidad.

Oh! Me faltaba escribir algo, que vive en mis sentimientos desde que la escuche por primera vez.  

Estando en los montes de María, cerca de San Jacinto a distancia, oí un melodioso ritmo y de hecho me apresure hasta donde salían esas notas comunicantes de amor. Ah! Los Montes de Marías!! Me estremecí con el encanto de una Flauta. Las “Chuanas y sus flautas”,
destartalaron sensiblemente mi naturaleza. Vi una personalidad increíble en los aborígenes, brotando una llama, qua través de su cadencia atrapaba una bella personalidad que lleva sensorialmente una clave: ¡La emoción de su raza!, donde Manuel Zapata Olivella, se procuraba en hacernos entender, como los moradores indígenas y afro descendientes,  trataban de mostrar su identidad, qué en mi adorada Colombia, específicamente en la Costa atlántica, se conservan en las regiones en la Sierra Nevada de Santa Marta y demás pueblos vecinos a los Montes de María  ( Oveja, San Jacinto, San Juan y otros…) y….se encuentra “el hombre ecuménico por la suma de todos los continentes….etnia donde se han encontrado toda las sangres para amarse y no para odiarse…”  allí se habla de la Flauta de Millo, de la gaita hembra y macho, demosofía del folclor en donde las poblaciones de Bolívar,, Sucre y Córdoba, existe una razón social   --atávica—de tipo matriarcal, y caminante necesidad de transpolar, no solo el mensaje de sus melodías, sino el sentimiento  de sus instrumentos musicales, la flauta, la gaita, con, por supuesto, con la firma e incisiva dominación de la hembra.



Reproduzco apreciaciones de Historiadores (Abadía y Zapata Olivella), a saber:

La cumbia es un ritmo musical y baile folclórico y tradicional de Colombia. Posee contenidos de tres vertientes culturales, principalmente indígena y negra africana y, en menor medida, blanca (española), siendo fruto del largo e intenso mestizaje entre estas culturas durante la Conquista y la Colonia. El investigador Guillermo Abadía Morales en su "Compendio del folclor colombiano", volumen 3, #7, publicado en 1962, afirma que "ello explica el origen en la conjugación zamba del aire musical por la fusión de la melancólica flauta indígena gaita o caña de millo, es decir, Tolo o Kuisí, de las etnias Cunas y Koguis, respectivamente, y la alegre e impetuosa resonancia del tambor africano. El ayuntamiento etnográfico ha quedado simbolizado en los distintos papeles que corresponden en el baile de la cumbia a cada sexo".
La presencia de estos elementos culturales se puede apreciar así:
·         En la instrumentación están los tambores de origen negro africano; las maracas, el guache y los pitos (caña de millo y gaitas) de origen indígena”; mientras que los cantos y coplas son aporte de la poética española, aunque adaptadas luego.
·         Presencia de movimientos sensuales, marcadamente galantes, seductores, característicos de los bailes de origen africano.
·         Las vestiduras tienen claros rasgos españoles: largas polleras, encajes, lentejuelas, candongas, y los mismos tocados de flores y el maquillaje intenso en las mujeres; camisa y pantalón blancos, pañolón rojo anudado al cuello y sombrero en los hombres.
A partir de la década de 1940, la cumbia comercial o moderna se expandió al resto de América Latina, tras lo cual se popularizó en todo el continente siguiendo distintas adaptaciones comerciales, como la cumbia argentina, la cumbia boliviana, la cumbia chilena, la cumbia dominicana, la cumbia ecuatoriana, la cumbia mexicana, la cumbia peruana, la cumbia salvadoreña, la cumbia uruguaya y la cumbia venezolana, entre otras”.

De los aborígenes americanos hemos aprendido a mirar al sol, y así formar un espíritu fugitivo para cantar y entonar melodías a la luna, estrellas y formar un tiempo intimo alrededor de ellos, como un principio de reposo a la vida, lo que quiere decir, que obligarse a vivir por fuera de  percepción  es decaer y zambullirse en esos pecados que forman el universo oscuro de algunos seres, situación que superaron los indios al amar el cosmos. Me pone a pensar en el requerimiento de los astros. Necesario., para emprender un viaje donde se observe y vea,  la injusticia que aún se comete en contra de esta hermosa etnia, salvajismo en la boca y en la mano del hombre, que con un fervor endemoniado y persistente, insiste en arruinar cualquier tipo de acercamiento para que viva entre nosotros: segregación!!


Desconozco sistema alguno que de plena aceptación y confianza. Existe sí, alivios normativos, que los mismos sistemas lo distancia en un olvido y solo surte efecto, cuando alguna persona aislado lo hace valer, luego se acercan falsos  protectores con un marcado interés político, cuyo objeto todos conocemos la predominancia del POLITICO!!


En fin, y siempre lo he sostenido, se trata de converger a la expresión de aproximación de los géneros: hombre y hembra! Donde sin lugar a duda, se prende siempre ese penetrante fuego venidos del cielo de nuestros deseos, como una compostura de nuestros amores, experiencia naturales de nuestras vidas amantes que acumulan conocimientos como vivencias, provenientes de esa caja musical denominada: Alma-Corazón. Así, entreabrirlos en el espontaneo interés para constituir la valoración de una flamante cultura, dejando la magnífica huella de nuestras tradiciones.

Indudablemente es la mezcla de las razas, que con sus embrujos y excitantes sonido musicales, dándonos a entender que provienen de un más allá, haciendo en la tierra excelente solfas y formas musicales, como la cumbia, la gaita, el porro, currulao  y otras vibrantes de emoción. Por qué? Puesto que estas expresiones se vuelven colectivas. Todas se abrazan entre sí, como solemne ceremonia propiciatoria de la fertilidad, uniendo, además,  los extremos hastiados a otras formaciones más aplicables, a los espíritus del pasado, con el bello esfuerzo de sus sentimientos y el futuro, para así lograr la meditación de su historia, donde la madre naturaleza es la reina del universo.

Todo eso lo consigue el aborigen en toda la extensión de sus territorios, en la montaña, en la mar o en las llanuras, uniendo lo humano con lo divino, si, asa no más. Pareciera y eso lo confirmo en mi escrito, que hay una vivencia de interacción donde todos Chibchas, Incas, Mayas, Caribe, arahuacos, Toltecas, los del Perú y los del Ecuador, bailan  la “Danza de la cabrita”   para organizar las cosechas y atraer  los jornaleros, la  danza del Pono (Vaupés) y las ceremonias todas que anteceden a la caza, pesca o recolección de frutos, obviamente, todo de acuerdo a la etnia, con su respectivos nombres o calificativos de sus danzas.

Asentar nuestras pretensiones del vivir para rescatar el espacio en el universo y así prolongar  por siempre el auténtico espíritu, como la generosidad del hombre sobre la tierra.

Cómo explicar uno, tantas venturas y desventuras que se transmigran en el correr de nuestro tiempo, con el suponer de lo inexorable, acaso es saber vivir  o tener la voluntad de vivir?  o bien tuvo sentido el voto de Sócrates:           

Le debo un gallo a Esculapio, me ha curado de la vida, voy a morir”


“Esculapio era el dios de las curaciones y se le ofrecía ordinariamente un gallo en gratitud cuando un enfermo se sanaba. Algunos comentaristas han supuesto, a raíz de esto, que "Sócrates considera a la muerte como una curación de todos los males humanos".  


 
             ………..
 
 
Esto de Ecuador, pero, que decir de Chabuca Grande, que hizo resonancia de la fuerza de su bella raza, aunque fu de una descendencia Italiana, tuvo el olfato privilegiado de romper ---al estilo Wagneriano--- todo el convencionalismo de los lindos valses Peruanos, cosechando el sentimiento negro, indígena, criollo y Continental para goce del mundo como la de su propia tierra en esa tesitura llena de un espléndido  amor de raigambre popular, brindando así la estrecha relación “entre letra y melodía, que fue variando con el tiempo hacia una tendencia poética cada vez más sintética”. Y…..haciendo una fina advertencia  de parte mía, que la música y la poesía no tienen escaramuzas ni prejuicios sociales, ambos van cogidos de la mano, anunciando su eterna cadencia y armonía: “Ahora que aún perfuma el recuerdo, ahora que aún se mece en un sueño……” “Aspira de su lisura que da la flor de la canela, adornada con jazmines matizando su hermosura; Alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda que el rio acompasara su paso por la vereda…..”
 

https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/f/fc/Chabuca_Granda_monumento.JPG/250px-Chabuca_Granda_monumento.JPGMonumento a Chabuca Granda.

















 
LA FLOR DE LA CANELA
 
Déjame que te cuente limeño,
Déjame que te diga la gloria
Del ensueño que evoca la memoria
Del viejo puente, del río y la alameda.

Déjame que te cuente limeño,
Ahora que aún perfuma el recuerdo,
Ahora que aún se mece en un sueño,
El viejo puente, el río y la alameda.

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
Airosa caminaba la flor de la canela,
Derramaba lisura y a su paso dejaba
Aromas de mistura que en el pecho llevaba.

Del puente a la alameda menudo pie la lleva
Por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río
Y al viento la lanzaba del puente a la alameda.

Déjame que te cuente limeño,
Ay, deja que te diga, moreno, mi pensamiento,
A ver si así despiertas del sueño,
Del sueño que entretiene, moreno, tu sentimiento.

Aspira de la lisura que da la flor de la canela,
Adornada con jazmines matizando su hermosura;
Alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda
Que el río acompasará su paso por la vereda.

Y recuerda que...

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
Airosa caminaba la flor de la canela,
Derramaba lisura y a su paso dejaba
Aromas de mistura que en el pecho llevaba.

Del puente a la alameda menudo pie la lleva
Por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río
Y al viento la lanzaba del puente a la alameda.
 
 
 
…………………………………………


Igual, el lamento de sus pensamientos, que viven y retumban de emociones políticas y patrióticas:
Las Naciones Unidas establece que hemos estado sometidos a la opresión, exclusión, marginación, explotación, asimilación forzosa y represión. Se debería incluir en esa definición que nosotros somos felices y vivimos en un territorio inmensamente maravilloso en el que se encuentra nuestro futuro, nuestras leyes y nuestra cosmovisión. Solamente queremos que se entienda cómo hemos conseguido vivir durante tantos años sin ser destruidos. Éste es un concepto difícil de entender en el mundo occidental”. Gregorio Mirabal líder indígena. Obsérvese que prodigio de reflexión! : ¡ “Nosotros somos felices y vivimos en un territorio inmensamente maravilloso….” !  Claro, desnudo, sincero y encomiable.
Como bien lo describe José García, en una melodía de palabras cuya sustancia aprecia la naturaleza  de los aborígenes y de los paisajes perennes, de la variedad selvática y sus animales donde la civilización ha venido exterminándolos, para llorarlos posteriormente……
Son dos mundos: La naturaleza y su cultura hija de la anterior. Son creados e igualmente recreadores, que a través, de tantos años, han venido alterando su existencia, pero su realidad jamás cambia, y tal nosotros tomemos conciencia ante las circunstancias, por las circunstancia y para las circunstancias. A partir de aquí se discute todo. ¿Y vaya usted saber de qué? Los aborígenes no cambian. “El Torrente salta y muge”. Quizásesta sea una

forma muy original de defender  la noción de democracia, que no  necesita erudición, simplemente entendimiento dentro de la comunidad.  Y….. “Muge..” por su cultura, por su realidad, por su conocimiento de la naturaleza. Braman por una sed insaciable de tener más tiempo, para recoger de ella los aullantes pasos de mejores criterios del universo y en consecuencia orden y disciplina. Superando el ciclo del limonar, de las bestias, de los primates que aún viven enloqueciendo a todas las sociedades con predicamentos de amor. Los indios son sociedades o comunidades rebozadas de afectos entre sí.
Sabemos, que nos ha faltado una educación –que si abunda en el orden del indio—de convivencia comunitaria. Sabemos que nuestras experiencias no han tenido participación, sólo a través medianamente a través de lecturas de prensa, que en su alma tiene otros intereses, que hacen perder los sueños. Estos producen intereses distintos. Posiblemente una encantadora diversión para corazones sensibles, o, pasiones algo sensitivas, recuerdos cuyo encanto afanan tristezas y muchos más recuerdos……aun así, los sueños tienen todas las cualidades de la realidad, pues ellos, queramos o no, están, y serán por “secula seculorum”  un precioso medio de nuestra existencia. ¡Cautivan y alimentan nuestra imaginación! Son  los sueños el alba y el final, de ese ocaso que se pierde para más tarde recuperarlo, en una mejor posición onírica.
“…sobre estos temas no se puede decir nada nuevo que sea verdad, o nada verdadero que se nuevo…”

VUELO DEL PICAFLOR
De una parte vuela a otra. Inquieto, veloz, con ojos ardientes y movimiento imprevisible, Pedro Mayor llegó desde la antigua Cataluña de raigambre latina a este Iquitos incierto y perturbado pero mágico. Todo le impresionó: en primer lugar, la variada diversidad biológica, específicamente orientada a los mamíferos…….(…)…... Por eso no pudo dejar de contemplar casi extasiado el mundo de hombres y mujeres del bosque que viven a su modo la dura realidad de cada día..(….)…entre lo real y lo maravilloso, donde ponía una nueva mirada desde la otra orilla del mar, percibiendo aspectos y detalles que para los hombres de la narrativa amazónica no habían tenido relevancia singular……(…).. Pero no solamente ha ido dejando tras de sí una serie de imágenes vivientes, tratando de salvarlas de la muerte en el abismo de un pasado sin retorno, sino que ha ampliado su mirada hasta otros confines del complejo espectro regional: su cámara fotográfica ha ido registrando imágenes de alegres niños de la chacra, que el CETA reprodujo en su calendario del año 2008. Le faltan ojos para ver, mente para comprender, manos para contribuir a la transformación de una realidad tan compleja como esplendorosa, aunque tan frágil y pobre como de nuestras sociedades. Debiera, pienso, ser como Visnú para tocar con sus muchas manos el universo o como esos niveles de realidades fantásticas que asume lo que le circunda con una pasión desenfrenada, un ánimo contagioso de efervescencias sin límite”

Poemas indígenas

MADRECITA MIA


Madrecita mía, cuando yo muera,
sepúltame junto al fogón
y cuando vayas a hacer las tortillas
allí por mí llora.

Y si alguien te preguntara:
-Señora, ¿por qué lloras?
dile que está verde la leña,
hace llorar con el humo.





Árbol

“Libro verde
árbol poeta
¡ cuánta poesía en tus hojas !
Quienquiera
que se pose en tus ramas
se vuelve cantor”


Poemas en lengua indigena



Se cree que el aliento, es decir, la respiración es de Dios. Se dice que a través de un soplido Dios hizo lo que hay sobre la tierra”.


Cuando pienso en ellos traigo a mis pensamiento el libro de Steinbeck “La Perla”, y esa “Canción de la maldad”  del hombre en su historia, Steinbeck en La Perla narra ese enjambre de las pasiones, mezclado con la alteración de los sentimientos. El Odio y la rabia caminando juntos. La escases de sabiduría entre el género humano.  Conduciendo las apariencias de las vanidades para llegar a la envidia. Realza a los nativos dueños de la América, con ese laberinto de las emociones, sobre eses que llegan al pensamiento y a los personajes en el instinto maligno. La injusticia de la crítica y sus efectos dañinos.
Kino escruta en su moralidad, y ante la condición humana de los grandes del pueblo, se confunde, porqué la perla finalmente no le da felicidad para sus ilusiones y sus sueños. La perla despierta todos los pecados capitales, así como la perla de la codicia formo el inhumano procedimiento de los españoles contra los nativos: Los Indios; en los extensos episodios de muerte y esclavitud forzada. El rondar de las vacilaciones, ante el “roce del destino”. El síndrome de la realidad que después de haber tratado, como lo hicieron a los indígenas, “…atravesaron la tierra del dolor, y alcanzado la margen opuesta había algo mágico entorno a ellos…”: EL HONOR y la dignidad! Es el fenómeno no visto, o mejor que la historia tapa y no desea ver. Ellos, siguen en su perpetua tristeza de haber sido engañado, la nostalgia de la simpatía y búsqueda de entendimientos, ante la agresividad recibida por los foráneos. El indígena siempre con su frescura propia de su corazón.
Viene a mi pensamiento –y este suceso de la historia lo afirma--  le demostración de Stanley Milgram acerca de la obediencia u otros concepto, cuyo experimento enseñó ante los científicos de nuestra época que sus estudios pueden implantar a “la conciencia individual” posiciones “que explican las grandes atrocidades de la historia, la matanza de My Lai, El Holocausto y por supuesto agrego, la barbaridad contra la raza Indígenas  y los Negro. 

Si bien el Psicólogo Stanley Milgram, explica como la “la gente normal puede ser inducidas a cometer actos inhumanos simplemente por la presencia de una figura de autoridad” cierto es la presencia de algo, que no se explicar, debe ser firme para evitarla.
Lo más importante siempre ha sido conservar el candor de la naturaleza, tan natural como debe ser en la tierra.
LECCION MORALIZANTE:
El aprendizaje que llega a nosotros, después de ha mucho tiempo,  del humor y maltrato a los aborígenes, Sería estrecharle las manos y buscar su amistad con nobleza de esos seres humanos merecedores del respeto histórico humano y así darles tiempos de los lustrados procedimientos de su cultura y los sueños de sus legados, sonriamos con ellos, saltemos y cantemos, y así seamos dos veces una sola diversión y dos veces dichosos.
Hay que mirarlo por lo que son, unos seres humanos. Hablar con ellos con dignidad. No con la sonrisa escueta de un extraño, y menos con esa observación de enfoque pálido y misericordioso. No. Ellos piensan y sienten como nosotros, lo digo con firmeza,  la gloria


de la Divina Providencia está más cerca de los aborígenes que de nosotros.
En síntesis, debe acoplarse una Bonhomía entre ellos y nosotros., nada mas.
            ………………………………………….

A ANNA FRANCISCA RODA IGLESIA
(Nuestra espectacular sonrisita)

“Los poetas son  como los mares, fluyen y refluyen”

 --- Hola Ana Francisca, no te pierdas. Necesitamos tu picaresca sonrisa, el árbol de tu nobleza!.
  --- ¿Dónde estás? Te sentimos…el palpitar de tu naturaleza enclavada en todos los que te amamos…..será el perfumen   de tu existencia? La alegría de tus ojos, de tu espontanea sonrisa, que igual sufren….y….saben que salvas el infortunio nuestro,  esa desdicha sonora del sentimiento, porque saben amar, coqueteo


constante con nuestra alma. ¿Cuál es tu secreto, tus alientos? ¿Tus reservas? ¿“caen al fondo de ti misma”? o simplemente nos las das.

                    “…..su máquina de tiempo
                      Que dibuja otro instante
                      Donde nadie nos necesita.”

Los poetas insufla amor y la perenne libertad, a diferencia de lo que ocurre con las mentes obsoletas que provocan desentonación en los criterios y horribles enfrentamientos entre seres humanos.
Dejasteis atrás  el corralito, hecho de cal y canto, de sangre y fragor social, tu corazón, quedo en este corral de lágrimas, artificios y
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plenitud como arraigados sueños y aires voladores. Acá esta tu presencia y tu diminuto cuerpo que habla, grita, canta y sospecha…

“..Hoy déjame contra el viento
                   A instalarme en la piel antigua de una ciudad
                   Con horas fugadas
                              A susurrar canciones
                   Que rompan el miedo..”

Que hacemos mujer? ¿A dónde nos llevas con tu canto? Son muchas las preguntas. Las respuestas vuelan suavemente “rompiendo tu miedo” incrustado en tus amigos. Todo lo vemos, en momentos te ausentas en tus diálogos….que son nuestros, jamás ajenos…vivientes donde un río de plenitud nos asusta, por esa, tu realidad que llueve amor silencioso….

                 “…Despiertan,
sólo el laberinto
conducen a espejismo de acerbo
               Los pájaros huyen
               Los fueros transgreden
              El vértigo es manjar sobre desnudez ajena…”
                                ………………
              “…Transeúntes, en busca de nadie
nos reconocemos,
árbol sediento de mariposas
frente al lenguaje….”

¡Oh! Te necesitamos cerca, muy al lado de tu oda, de tu parnaso, para que la severidad del mundo no nos arroye. Primero tu
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hilaridad, después el universo. No escondas los sutiles sentimientos, tus bríos sensuales, tus manos al otro lado…tu voz cadenciosa, tus poemas significativamente llenos de plenitud amorosa…..
          “..Estoy libando la creencia del origen”

          “..Hago presencia en el pueblo de mi infancia
busco un rincón donde la sangre de tu sangre
recobre su nombre
            Mi continente, eran tus manos
hoy
            No me alcanza…”

Desata las cegueras y las angustias. No las cambies. Pídele a tu miedo que entregue alas para viajar y olvidar. Como tú lo dices, no eches el olvido a un corral. Regresa siempre a tu instancia. Colócala donde todos podamos verla y jugar con ella, para que nos hagas participe y así las ansias del dolor se dividen, para que pesen menos y de alguna manera misteriosa, reguemos su propio jardín y dominemos sus trazos inmortales. Veo cómo te remontas a la defensa de tu género. La confesión y el rechazo mezclados con los conflictos irresolutos  se amasan  corren para proporcionar tu sentimentales versos y por qué no tu libertad, tu fortaleza en procura de una dignidad poética fuerte, llena de amor, Si!  Dentro de una debilidad por tus amigos, te recoges, piensas y asocias tu corazón con otros seres, para luego elegir  tu encantadora soledad donde te inspiras en el comportamiento de tus versos abstrayéndose del mundo. Tu Mundo delirante. De todas las miradas, incluyendo el hombre moderno, que generalmente nace en una clínica, para ventilar la verdad del hombre común, que en cualquier parte nace y sabe nacer solo y se instala por sí mismo para iniciar su odisea, su obra…..
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                   “…Regreso al tiempo que deambula para alimentar                       
las flores
                      Otra puerta enciende la ceguera…”
                     …………………………………………………….
“…Todo se hace infinito y no alcanza
                         Vengo del instante donde vale una vida…”
                                   …..
    “Que se suiciden los poetas
al final solo el poema
debe salvarse.”

Los entresijos del poema igual se salvan. Están repletos de sueños navegantes, atributos conocedores del cosmos, la cuestión no escomo escribiera  tu V. Huidobro “Cae eternamente/cae al fondo del infinito/ cae al fondo del tiempo….” ¡No! Cae al lado de tus amigos, de tus poemas, de los poetas, del viento que te ama. No solo aman  los marineros, también es genuino el de los poetas, tu sol, tu luna, tus estrellas….tu virus endemoniado de tu luz….
Quienes tienen los derechos de descifrar?…..solo la hendidura profunda del poeta, animo…nada tenemos que solucionar….solito sentirte ….allí donde estas tu… en el dominio de tu sensitiva prosa que aplaude sin vergüenza la realidad de la vida, buscando el cielo desnudo que no chilla….no vocifera –al menos que sea el grito de tu amor—solo, canta el devenir de un tiempo real, aunque sea espinoso ante el corazón. Suelta los dolores, deja abierta la delicada vivacidad de tus sombras, empújalas al precipicio…a ese acantilado de lo que no se olvida, pero los amarras..dejando pasar  con destino a tu alma el espíritu de tu confianza, de la ternura que abunda en tu existencia ¡¡Salvación!!..¡Ah tu poética arrolladora de sentimientos, la beso, la violo….la robo para la humanidad! ¡mi
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secreto muy particular, en suave egoísmo amoroso…desbordante…!
“ En que luna sacrificamos al eco
      En qué espacio
       De esta clepsidra muerta….”

Ah! ¡Tu tiempo! para que lo mides? Para que te angustias, si el bello elemento te rodea. Lo más abundante de amor y destreza que germina. Oh! Los relojes de tu tiempo….de tu oda… de tus pajaritos..de tu encantadora selva verde….allí, donde navega tu reloj de agua…….

            “cuando todo esté perdido
                     ¡Finge!
Finge para que duela menos la muerte
    Que vengo de tempestades blancas donde se acaricia
lo etéreo y la tristeza.
Nada habita el –qué—de un recuerdo
           Solo el piano agudiza y calla. Así regresas
           Al círculo gastado de mis hojas.

Dos poemas que han llegado  jalando mi corazón son: “estas es mi carta” de Emily Dickinson y “Presagio” de Ana Francisca,  por sus intensos pormenores interiores que destacan sus sentimientos; crecen ellas lo espontaneo, lo alegre, la preocupación por acercarse al dialogo nos unta una estética inesperada y original, por ello me acerco y  recojo el alma de estos poemas que más adelante reproduciré. Puesto exhalan una lucha introspectiva que ablanda corazones y nos pone a llevar en la existencia del conocimiento y la
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creatividad poética, brindando un cúmulo de ansiedades preciosas de sus sentimientos, dando la sensación de un miedo penetrante de sus angustias:

Esta es mi carta al mundo
Que nunca me escribió
La sencillas noticias que la naturaleza
Con tierna majestad me dio.

Su mensaje está destinado,
A manos que no puedo ver.
Por mor de ella, dulces compatriotas,
Juzgadme con amor. (EMILY D.)

Demos una formación de amistad a los dos poemas tanto de Emily como al de Anna Francisca y ya unidos, como mezclados sentimos un desbordamiento de amor, calando con vibración en el faro de los sentimientos de nuestras vidas, para permanecer en ellas.
Así lo escribió el conocido poeta Peruano JOHNNY BARBIERI sobre ANNA FRANCISCA,  su reflexión encaja a la perfección en EMILY razón el cual la reproduciré en plural:
  “….Un sistema de representaciones muy intimas, muy suyas sus inserciones a lo más profundo del ser, parece develar una idealización  de sus esencias….”

        Entre mi tiempo y tú una prisión germina
        Asalta
        Resiste en fuga los destierros.

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        Decido dormir
        Dejar a otros descifren la huidiza forma
        Donde un poema perfile su derrota.

        Te entregarías no obstante, el presagio de la prisa
        Donde las miradas se ocultan y revelan.

Quizás me enseñes el oficio de los que nacen predestinados a      sombras.
      Todo por sobrevivir al grito, del silencio. (Ana Francisca)

Innegablemente la belleza atrae. Sea en el mundo de la literatura, en el arte de los sonidos –música— o en lo sublime, que han dejado en sus  esculturas los maestros o en esa elegancia estética de los versos poéticos. Y no podemos negar, que estas ciencias del sentimiento artístico contienen en su seno una insignia  que abre un hermoso camino al centelleo de la meditación y así atrapar los quitapesares en la inmortalidad, en este “mundo transitorio”donde el ser, lucha para aproximarse a esa sensitiva “fuga” que acompaño los acertijos en los versos de John Keats en la “Oda a una griega” con su propia “vasija” de tempestuosas frases poéticas, para explayarse  en la sentencia “La belleza es verdad y la Verdad es belleza”, descifrando así, el misterio y el estado de ánimo de nuestra existencia.
“….es un destino apropiado pero el poema, que en su contenido expresa admiración que provocan las historias congeladas en el tiempo y recogidas en una vasija griegas….”
Tanto Emily como francisca, plantean sigilosamente las emociones del sexo y la sensualidad, en sus almas puras, entre las marcas que deja la vida, marcas que desplazan en el alma millones de seres, incluso --me hace recordar--  los dos personajes de Nabokov (Humbert-Dolores), imposible confiar en Humbert muy “diestro en sus expresiones “barnizándola con su imaginación  de tal manera que el ser se distancia olvidando la seriedad del amor, de las relaciones….

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Lolita haz de mi vida, fuegos de mis entrañas. Pecado mío, alma mía Lo-li-ta ; la punta de la lengua emprende un viaje de tras pasos desde el borde del paladar para apoyarse en el tercero, en el borde de los dientes. Lo-li-ta.”
Johann W. Goethe sugirió en la dinámica expuesta entre los artista y la Madre Grecia, “Que el artista no tenía que imitar a los Griegos porque para él, era natural sentir y pensar del mismo modo que lo hacían ellos”
Tu Ana, has sido previsible en tus sentimientos esos que llevas en tu alma, hablas con ellos, llenos de vaticinios…..ellos saben que en momentos sufres, como pasaba por estas experiencias Emily, de pronto brotaban las gotitas de unas lágrimas silenciosas, producto de un interés genuino de amor y….atrapar luego, el próximo llanto que proviene de la insensatez frustrante del ser humano-bestia. No obstante sigues siendo un ser entusiasta refugiada en tu voz, en la tonalidad de tu canto, tu sonrisa que destila alegría sobre aquellas tristezas, con la benemérita y suave acción que da la bienvenida a otra gotita del silencioso llanto, en este trecho sinuoso y complicado de la condición humana.
solo dos cosas son infinitas, el universo y la estupidez humana, que no tengo ninguna duda sobre esta última” ALBERT EINSTEIN.
Francisca, no dudes Emily, en cierta forma, paso esta prueba, sintiendo el infinito de tanta torpeza.
La danza de estos dos poemas anteriormente descritos, fortalece y magnifica el alma, sin despistar nada en sus espíritus., por el contrario es un espiral de lindísimos sentimientos, sí, misteriosos espíritus, sensibilidades en elevación e inclinación, que llevan la voz de los sucesos que observan en este mundo agresivo harto de pavor y crueldad cuando sus invitaciones son una clave aromática exhalando la visión del amor. ¡Malditas imagines del pavor y quienes la producen! Ana Francisca y Emily luchan ysus poemas más luchan en su mensaje, hasta el punto de acumular en nosotros que los deleitamos, para entender como la bestia implacable de cualquier mitología nos  atora y hace ver la maldad en el ser humano.
--Ana Francisca me dirás que soy algo necio, pero alberga mi otro poema de un extranjero. --dije.-
---Ana me respondió, no Asdru, NO! ---Expreso con energía.
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--- Bueno te escribiré sobre él. ---Afirme tímidamente.-

Es el “camino no elegido” de R. Frost, y mi intención es aclarar lo siguiente, no es mi deseo descifrar o interpretarlo como muchos lo han hecho, con ese acosejante poema de Frost, ¡no! mi intención es que nosotros los de América, desde México hasta Sudamérica lo veamos sin fronteras y nos analicemos en todas las vertientes de nuestros ánimos, sin los pareceres política o sociales, a efecto que nosotros mismos y sin prevenciones, ni prejuicios fijemos un concepto de armonía y paz entre los hombres, apartando los deseos e iniciativas políticas de izquierda o derecha, incluyendo a los dictadores carentes de base. Y esto debe ser así pues nuestra tierra  es sublime, llena de gentes cuya mezcla le dio el coraje entrelazado de un misterio, más allá de la comprensión del conocimiento emanada de su propio enraizamiento.


DOS CAMINOS NO ELEGIDOS
Dos caminos se bifurcaron en un bosque amarillo,
Y lamentablemente no podía recorrer ambos
Siendo un solo viajero: por largo tiempo me detuve
Y contemplé uno de ellos tan lejos como pude
Hasta donde se perdía en la maleza.

Entonces tomé el otro, tan justo como honesto,
Y teniendo quizá el mejor motivo
Ya que los pastos estaba más crecidos
Y pedio ser recorrido
Aunque quienes habían pasado por allí
Los habían desgastado casi por igual, realmente
Y esa montaña ambos por igual se tendían
Sobre hojas que ninguna pisada  tornaba enriquecida.
Ah! Dejaré el primer camino para otro día!
Y aun sabiendo que un camino conduce a otro,
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Dude si alguna vez debiera regresar.
Y estaré diciendo esto con una visión,
En alguna parte de aquí a épocas por venir,
Dos camino se bifurcaron en un bosque, y yo,
Yo tome el menos transitado,
Y eso ha marcado la diferencia.

Ah! La ilimitada estepa del Hombre…..
Solo me queda sentir, a veces, y me atrevo a expresar que nuestra defensa queda en meternos dentro el “método-paranoico crítico” de que hablara Salvador Dalí, única línea para entender los pormenores de este mundo extraño y afligido, frente a tantas almas excelentes y llenas de amor.
                      ………
A LETY ELVIR
(Nuestro MOJITO)

---Hola Mojito…, mijito….mi…Lety…nuestra Elvir, ¿Dónde estás? Lety Elvir, Acércate..—acaté.-
--- ¿Tienes miedo?--rezongué.              
--- ¿Que te atormenta? ¿Qué escozor viviente te ataja?
---¿Qué fragilidad?. ----Grite.-
Subía por los fogajes de mis ansias toda la razón de mi naturaleza, de mi pensamiento, de mis sentidos, como una plegaria briosa para encontrarte, incluso por caminos distintos, pero danzamos en la misma sombra, por ello aquí estas. ¡Te encontré! Toco tu rostro, que se quedó desde esa hermosa tertulia…llena de “mojito…de mijito”.
Aun siento las melódicas palabras de alma…Ah! El hechizo  conquistable del círculo de Eros, volando arriba de la pluma de una visión, de alguna razón escondida, para ser parte de ella….entre “perros y Lobo” camine jalonando poesía y no me convertí en “insecto”, toque mi
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corazón  y salió un hombre valeroso, triste y con mojito y algo de mijito, verdad que lenta e imperceptiblemente, se desvaneció esa noche….te fuisteis para Holanda…….no soy una enciclopedia, soy un hombre sencillo….nada más….nada menos. Ni demencia ni perturbación, solo tu ritmo espontáneo y entre veces atrevido entre tu duce tensión humanizada, apartada de lo habitual, con expresiones inesperadas, aceptadas en el ámbito de tus sentimientos, inconfundibles, claros, fuertes pero ansiosos. Pero así…sonorizan con tu personalidad plasmada de una introspección fantástica dentro del laberinto de tus dudas apasionadas inherentes a tu energía creativa

        “….Aspira amputarme el corazón
              Vengarse de la anestesia
              De su manera de enfrentarse al espejo
              Me interroga, quiere saber

Por qué me estoy yendo…”

No eres invisible y siempre hay uno nada más,  salva el género…

                          “….aun es martes
                            Lo percibo desde mi ventana…”
                                                                       
Tienes razón muchos son salvajes ignorante….bestias…..imperfectos..
                      “….Sabihonda en medidas
Exacta al caminar
Puntual en la cita
                       Precisa en el acierto
                       Perfecta en el orgasmos sin amor…”         

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A penas el dolor inicia sin dialogo…un jardín selvático de confusión…el hombre devorador….sin voz…engreído patrón de su machismo desgarrador….su “basto” vacio de animal…sin pensamiento….sin humanidad…solo su bestialidad irracional pero consiente, de satisfacciones de una sociedad corrompida de los lobos, esos del “Hombre es el lobo del Hombre” ….
Esta es la cuestión Letty. Debemos comprender que brutos han sido algunos hombres al negar o no aceptar la realidad del lado femenino. Qué privación tan absurda y tan lejana de esa original paz y verdaderamente natural, de lo que es el arrobamiento  como sentido de transporte en nuestras esencias inherentes  en las relaciones de los dos géneros. Sí a los géneros no se le debe imponer  ese relicario de proposiciones acomodadas al delirio y al capricho. Sabes muy bien, Lety, que  nadie tiene lasinterpretaciones correctas, pero como hacemos, si todos creen tenerla. Es que el mundo es un mar de confrontaciones---incluyendo nuestro sentimiento que confronta con uno mismo---que entregan todo el egoísmo del ser humano, saturado de imperfecciones: arrogancia, sin almas correctas, sin piedad, que se encuentra con facilidad en el orgullo patrocinado por nuestras pasiones, mezclándose con esa coexistencia  en todos los tiempo de la existencia del mismo, ante una  intolerancia decadente, mi estimada Lety.
Nace la montonera de veloces e incultas críticas que solo matan a los ineptos y a los que no reconocen la matadora envidia. Sabido es, que abundan más los calumniadores barnizados de celos, que los grandes poetas, actores o comediantes. Esto se debe, al prejuicio. La arrogancia de los burgueses, a la discriminación en la sociedad al proyectar distingos de raza, haciendo una mezcolanza de emociones en el ser humano, no sólo como resultad de una suma confusa  de sentimientos y exageraciones de un pasado que solo ha servido para destrozar todo cuanto se encontraba en sus caminos, incluyendo alma de cada individuo, haciéndose ver en confrontaciones antipática entre sí, en la creencia vulgar
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de que solo nos hacemos entender, a través de la violencia, de la agresividad, como el impacto entre las bestias para acobardar a su oponente.
O acaso son las “Cumbres borrascosas”  que penetran en nuestras almas. ¿En qué momento puede ser sensato el hombre? ¿Siendo el hombre de una naturaleza sensible diferente a la mujer, caben las preguntas? Pienso que sí.

                           “….A veces                 
                            Una solo quiere
besar tu cintura, tocar tus nalgas                        
en cualquier esquina ciega.
                            Sentirse viva
                            En medio de tanta bruma…”
                                                           

No olvides Letty, que la mujer sabe singularizar más que el hombre. Y cuando ella abre su mente, ella es el frenesí del resto de las cosas, de su entorno, dentro del que obviamente está incluido el hombre. Pero el hombre madura tarde. En el devenir de su vida  escoge caminos diferentes. Después se cruzan. Se deja someter o simplemente opta escoger la soledad en ese universo lleno de multitudes donde el amor es imposible de definir. Así, “cerrar los ojos: dolía ver y el corazón dolía también”
¿Por qué vamos al mar? No solo para disfrutar de lo que no da sus agua. Vamos igual, a pensar, a conversar con uno mismo. A olvidar a los tontos de capirote. A charla con las musas de los mares. Bello numen de inspiración. A tocar y besar la poesía y los dos horizontes de esta y la mar.
Ser humano, cierto es, en este revoltillo del género y sentimientos que igual existe en los seres salvajes en los animales, que aspiran a ser humanos, difícil de
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entender……pero tu poemario delicioso Letty…no lo abandones, él está por encima de estos monstruos sin sentidos ni piedad, sin principios ni forma…resentidos contra la inocencia de algunas  mujeres, patología infame que no sabe sentir ni llorar……
Eres libre de todo…tus amigos te aman por ti, por tu reciprocidad, por tu sustancia, por tu fe en la humanidad, por tus versos. Porque logras tu atmosfera unido a tu clima, que de momento se enrosca en un frenesí acaparador….atrapando tu fantasía y por qué no tu imaginación? Ella plena de una sincera nostalgia. Con la magia de tu franqueza sincopada de amor, prima de un fugaz tormento, hermana desconsolada de un peregrino con oración distraídas, tu flor, “tu palmerita verde”..

                 “…entre algas, musgos, luna clara
se cura cualquier excombatiente
de la guerra más absurda, feroz
la guerra del desamor, indecisión.
                    Aquí se gana la batalla
                    Por un pedazo de paz
                    Por un poco de agradable soledad….”

Ah, como bien lo dices, “perderse en la noche de alguien”, me zumban los oídos llevando como un tobogán tu pensamiento a mi corazón.

  “…Tu creación era un desastre
              Me habías hecho carne
              Y era prohibido sentir
               Me había hecho mente
               Y era prohibido pensar
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               Me habías dado voz
               Y era prohibido hablar
Me habías dado discernimiento
               Y era prohibido elegir
               Me habías dado alma
               Y era prohibido explicarla…”

Si te gloso, contrario a Ángela Muñoz..pero acertó “te queda la experiencia única y singular del ser. Y de eso, la experiencia fundamental del ser en su búsqueda de singularidad ….” porqué, todo lo tuyo,tu cualidad infinita  hace sentir sus efectos, sus consecuencia, su lugar, su límite, sumándose a tu medio, así es,"el desánimo trasciende a todos los ámbitos de tu vida" trasciende no solo por tus versos o tus secretos valiosos,  por tus pensamientos o tu creación artística, o tus explosiones en la vida, tu libertad prodigiosa, tu llamativa timidez, tus pajaritos, y….todo lo anterior, se abriga con tu tristeza consolidada, para brindar y formar amor al mundo, incluyendo a esas bestias tenebrosas que apartas:¡Las resucitas para bien de ellos! ….todos tus amigos trascendemos contigo, caminamos por tu vertiente, ese eje que irriga  perpetuamente tu melosa forma de ser, que revolotean entre brillantes mariposas para destino de muchos corazones.

            “…Vaciar, exhalar
              Sacudir hasta lo invisible

                    Que todo resbale
                     Como agua de lino…”
                     …………..
“ no me dejes caer en la tentación
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de perder este híbrido
cruce de ingenuidad, rebeldía y fe
con el que he aprendido a reconciliarme
con tu ser del todo y de la nada.
             Amén.                 
              ………..
A JESUS CHICA CARDONA
(Poeta Colombiano)
--- Hola mi querido Ju-chi, buen hombre, tu, Julián Chica. ¿Por dónde andas? –suspire.
Busco y siento tus versos entre castañuelas y las sombrías Guaduas, mas allá unos caturritos con aromas de café, la fertilidad de sus valles, sus montañas de ensueños matizando el arte de su gente,¡Que fertilidad! De Filadelfia, esa tierra de Caldas, al creciente y emblemático Risaralda.
Conocer a la gente es tu método sencillo y eficaz, por qué tienes un sistema nervioso, que procesa poesía, prosa, declamación, es tu herramienta delicada de supervivencia, por ello te regalo el siguiente silogismo: “Todos los poetas y escritores son inmortales, Ju Chi es escritor y poeta, luego Ju chi es inmortal”.

  “…Por tradición, ellos ya saben
              Que son los amos y señores del espacio
Aéreo:
               Pero yo, lo que siento
               Son guijarros filosos lapidándome  los
huesos….”                                         


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Expones tu prosa, tu, obligándonos sencillamente a mirar hacia adelante…o como escribe tu amigo Omar García, “…tus bellas metáforas que van al encuentro del perdón” ese perdón que desconocen las almas  perdidas en el laberinto de Alighieri, en la cogestión del hombre que clama paz, como tu paz. Verdadera Paz, esa que  no se firma, me refiero a la paz en el corazón de los colombianos todos, inquietos, los que han sufrido la guerra el monstruo de las conciencias, esa guerra que ilegitima a las poblaciones…. A la humanidad, por el rencor que desanima las almas……

                 “…Ni siquiera una tuya,
                     Que tú no lagrimea
                     Esta paz de salitre
                     Salmuera..”

Hay una señal definitiva, decisiva  en tu existencia del cual sabemos todos tus amigos, no hay marcha atrás: Tu amor a la vida y la naturaleza. Cada vez que me coloco el sombrero aguadeño siento que vives en él, un firmamento de estrellas que emociona mis pálidas canas y de hecho me pongo a sospechar que el cielo y los vientos me refrescan y de inmediato controlo mis emociones., las que puedo, otras salen corriendo buscando tu paz, la otra paz que vive en nuestras venas, arterias y en nuestra naturaleza.
O como bien lo expresa tu amiga, mi amiga Tuti, mejor “sonrisa”: “…entre noches insomnes. Definitivamente el universo ofrenda amigos únicos….”
Eso es amigos únicos “vos, vos…”“mi querido Ju chi”, perpetuamente, eres uno de ellos.
--- ¿No es cierto Sonrisa? Escucha, Tuti responde, si, responde como ella sabe hacerlo…con sed sensible….con su fe sensitiva….con su amor sentimental….

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         “….nos seguimos disputando los
                                                 Despojos

             Del que cae al lado nuestro,
             En función de ser competitivos,
             Y bajo el supuesto de la supervivencia,
             Una solicitud fundida en el eritrocito
de las venas…”

Llevas el archivo en tu presencia, ese archivo de amor, versos, escritos…..

--- Oh! “Mi querida enemiga”, allí esta, una de las múltiples vertientes artísticas en ti; no te pierdas, no te alejes, no salgas de la bolsa amniótica del pensamiento y los sentimientos. –confesé.


                      “…Hay un sutil discurso de la no-violencia
                      En la piel desnuda de los cuerpos.
                      En la palma abierta de los niños.
En lo blanco de los ojos
Del que se convierte en víctima.
                     En la angustia
                     Por una bandera que se lleva a
nuestros hijos.

Una narrativa donde describes los deseos descontrolados de las relaciones, su condición humana, sus arrastres, sus impulsos y ese condominio que mata la conciencia del hombre natural en su faz animal  y todos aquellos aspectos de la tempestad de nuestros sentidos y los fracasos, cuando la mujer es testigos de nuestras ansias y que de alguna manera nos llevas a un psicólogo y de allí a la personalización delos problemas……


“El comedor de pecados
                Vive de comer las faltas que comete
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el prójimo
sin embargo, nunca lo condenan.
                Cuando devora el pan y la ceniza,
y lo demás que cae al vertedero,
el comedor de pecados come crímenes
ajenos…..”


Rondar por tu ciudad de Agua es algo como un frenesí.

Nos pones a preguntarnos: ¿Qué responsabilidades están presentes? Esas que llenan los vientos y las olas de la duda navegantes en nuestro “yo” ¿Qué hacemos con ese orgullo que se cree por encima de todos? Ese talego lleno de negocios, imposibilidades en los aciertos, incredulidad, ira ciega….tú las apartas cuando coqueteas con tus versos, con tus diversos estilos, legando las sentimentales alegorías de tu pensamiento, con  el humor fuerte lleno de una “profunda percepciones” sociales en todas la escalas, incluyendo las de Jacob, en ese estilo prodigioso sacados de la caverna de Platón, esa que contempla a tus congéneres, a tus prójimos como tú misma proyección y tus sombras esas que igual se proyectan y sospechan ver al “ser que se resiste ver la verdad” y luego los que escapan de las cavernas serán “testigos” de la verdaderas naturaleza de las cosas, ese es el HOMBRE! El pensador, TU con la formidable capacidad de perdón de los pecados de otros……|

            “…hilar la fina artesanía de su sexo
                Con la lanzadera de mi cuerpo….
              ….Las bailarina poliglotas
                 Que con sus pies de Asia
maceraron los mejores vinos
y en su estado semigaseoso
se mantuvieron torneadas
para la voluptuosidad ……”

Todo Ju Chi, buscando el resultado a través de un viaje dulce y fecundo por la belleza….

    “…Así asaltan mi silencio
               Sin que pueda darlos
por desaparecido
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             La falsa privacidad
             De una casa en condominio…..”

Tu silencio que habla en voz alta, que se siente y no huye, que se asoma de tu mente a nosotros para que participemos de tu dolor y tristezas……

              “…eso lo dejo al relámpago
                   Que descifra mis secretos
                   Cuando un rayo rasga el cielo…..”


----Mi querido Ju Chi, hasta la vista y no entierres tu animosidad que tus amigos la necesitamos….y no olvides esa escogida reflexión, la de Friederich Nietzsche: “…cuando miras dentro del abismo, el abismo también mira dentro de ti”.

                               …………………

A DIEGO DIAZ LEYES



--- Hola Diego, como se encuentra esa preciosa ciudad: ¡Cali!? ¿Saludasteis el rio pance? Espero no hayas peleado con él que ha sido la energía de tu inspiración.

No te preocupes y así aleja las incertidumbres en relación a las mujeres. Ellas son la columna vertebral de nuestra existencia y apegos. Por ella danzan tus impulsos personales. Diego, no te cuestiones tanto, más bien siempre ten presente  la sentencia Platónica “que la existencia no vale la pena si no es para cuestionarla” ¡Ah! Tu monologo interior brinca constantemente a través de tus poros llenos de una gran transición misteriosa, que tú debes orientar, amontonando tus variadas  perspectivas. No te dejes atolondrar por pensamientos negativos. Recordar los pasos del instinto de nuestra alma es mejor. El gran frescor y la silueta de nuestro corazón. Todo malogro se va. Solo quedan tus principios, tus sensibles poemas, lo demás son formas frágiles  que debes dejar  se disipen.


https://col129.mail.live.com/ol/clear.gifhttps://col129.mail.live.com/ol/clear.gif”soy el espíritu de la noche
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salgo entre medias noches,
con luna o medias lunas
floto en el aire clandestino,
cuando miro las estrellas
bailan de amor
a   través de mi capa
veo tejados por escalar..
en mi corazón un palpitar
vuelo entre edificios
entre azoteas es mi andar,

diviso tu balcón y se quiebra el corazón
a veces en las noches
revuelo aquel lugar!
lagrimas infinitas ahogan mi pesar
ya no estas ángel mío
ya no volverás....traspasaste aquel umbral
regreso a mi refugio
debajo de la tierra
escondido de la vida es mi trasegar,
cuando en las noches algún sonido
me hace cavilar,
o algún alma en pena llora su pesar,
soy el ave nocturna que siempre va a ayudar
siempre llego silencioso por detrás!
Soy vigía y vigilante del dolor de la humanidad,
soy el espíritu errante
que alivia los pesares
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que anda por la sombras de la noche
mi nombre ya no existe...
soy de aquí y soy de allá....
vuelo en círculos nocturnos
me desvanezco en la oscuridad
alguna vez tuve un amor y ya no está.....
ahora soy de aquí y soy de allá....

Ves, hay que tener piedad de ellas. Que tu energía negativa  se las lleve el viento  al etéreo firmamento, y  Satán y los Ángeles rebeldes, las demuelan y se destrocen entre sí.

CUANDO MIRES LOS ULTIMOS  ARREBOLES DE LA TARDE
Y LA BRISA MARINA ACARICIE TU PELO
BUSCAME...BUSCAME SIEMPRE
QUE ESTOY EN EL AIRE
O EN MIS NOCHES AZULES
CABALGANDO UNA ESTRELLA
Y ACECHANDO POR VERTE.......    
CUANDO EN LAS NEGRAS NOCHES PALPITES POR VERME
VOY VELOZ CON EL VIENTO
A ASPIRAR TUS AROMAS Y LLENARME DE TI,
VOY CON LAS OLAS DE MI MAR  AZULADO
O VOY CON LAS ALAS DE ALGUNA GAVIOTA
PERDIDA EN LOS MUELLES Y MARES ANTIGUOS..

VOY .... YA VOY A TU ENCUENTRO
ESPERAME      SIEMPRE

Tus versos, sí, nos advierten el poder de tu energía y en ellos mismos caminas en el sortilegio de tu bendita soledad ---que de momento se ausenta--- dejando un pedestal de reflexiones, en torno a la esencia lirica de tu alma, tus amores y por extensión a tus sentimientos  y al femenino que llena tu ser de sabores de frutas, fruta que te hacen explorar el dulce panorama angelical de la mujer
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incluyendo su armonía, para luego en breve instantes correr a amarla, sin atizar la fuerza de los odios, que no existen en ti, aunque aparezcan en la malignidad que deriva de seres que quieren martirizar la dimensión acariciante de los hombres, de parte de alguna mujer. Ello no es nada. Es el principio y el fin de los deseos. 
    “.. en el  vislumbre de mi corazón
atenazo  las   olas  y el viento
algunas estrellas
y acaso  una tarde
parpadeante y violeta
de azúcar y ensueños  
como  olas al viento
como tardes y  noches
bamboleante en  la vida
sigo el curso de mis pensamientos

acaso atisbo del ayer un instante

acaso   se oyen músicas y risas
acaso un minuto en el tiempo
acaso te miro aun  en las  estrellas....

suave  brisa de la tarde
que traes aromas de amores y ensueños
acaso  ya vividos
en aquel  ayer......”


Diego, sé que te precipitas en el universo de tus poesías, por esa introspección  de tu pasión. Es fácil detectarla, en tu alma mundanal sana. ¿Dónde? Allí donde aflora el rose de tu “comedia humana”. Donde compagina tus deseos, dibujando tristezas y alegría, sintetizándolo en la obra de tus alientos (Poemas), como un delicado alquimista que busca con encono la fuente de una juventud llena de amor. ¡Qué significado tan bello y espiritual! ¡Que ternura tus fibras poéticas! ¡Ah! El fatídico barranco de Viznar, donde el coro de los ángeles recogieron a tu Federico, el nuestro igual:

“QUE TE HAN MATAO    FEDERICO!
LOS HOMBRES NEGROS DE LA OSCURIDAD
ESE DIA SE ESCONDIO EL SOL EN GRANADA
Y NO VOLVIO A SALIR MAS...
DE TU CORAZON DE POETA HERIDO
SE DERRAMO TU SANGRE EN GAJOS DE LUZ
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DORADA Y VIOLETA......
Y NO MOJO LA ARENA DE IGNASIO SANCHEZ
VOLO AL CIELO
Y SE FUNDIO EN ELSOL Y EN TU LUNA BLANCA


DICEN QUE TE HAN VISTO FEDERICO!
ASOMADO A UN BALCON CELESTE ALLA EN EL CIELO
DERRAMANDO FANTASIAS DE COLORES Y POEMAS
Y QUE LAS ESTRELLAS Y LUCEROS
PARPADEAN DE AMOR POR   TI

TUS TOROS NEGROS SIGUEN EN LA ARENA
Y QUE EN LA SUERTE DE ESPADA
ANTES DE MORIR.......
MIRAN AL CIELO Y BRAMAN POR TI
EN LA ARENA DE IGNASIO CALIENTE TODAVIA
EN TU APASIONADA LOCURA
DE TAN SINGULAR BELLEZA

DICEN QUE EN LAS NOCHES
SE OYEN LAMENTOS GITANOS
DE ROMERIAS Y DANZAS  DE TU ROMENCERO GITANO

QUE TE HAN MATAO  FEDERICO!
ESE DIA TODA ESPAÑA, CON TU GRANADA MORISCA Y ANDALUCIA
MURIO EN UN DIA....

NOS  DEJASTE  TU ALMA LIMPIA
CON ALAS BLANCAS
..........Y TU DIVINA  POESIA”

He aquí la cuestión. El tiempo, ese congestionante periodo que nos enreda y lleva nuestras mentes a toda clase de remolinos inciertos que provoca misterios al alma, que desafia nuestros dolores, que inquieta, que da placeres, que destruye y ulterior reposa.¡Oh Diego! Ante las mil y una frusleria que entrega la vida, es la pasión de los recuerdos “sobre  sobre uno en la solemne placidez” de amores. El sufrimiento de los fieles, la paciencia angustiosa de la felicidad.
Pero fíjate Diego, --no te inquietes—siempre hayas y atrapas un paraíso glorioso  de una octava musical en el teclado clamoroso de ese hostal que de alguna manera se almacena dentro de sí. Pareciera que se nos hiciera tarde todo. No, no es así. Solo exigimos de la vida lo que siempre deseamos y jamás lo que procuramos. Solo en poquísimas excepciones de nuestro ego, ese centro de atención de nuestro cerebro y pensamientos, ante los nervios de ganar o perder. ¿Cuándo se gana y cuando se pierde? Todo ante la variedad de sentimientos, como actor reflexivo  “que lleva cuenta de sus gestos, actitudes e inflexiones” ,pero

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en cuanto a vida real, pero igual debes preguntarte ¿”Acaso”no esigualmente verdadero lo imaginario? Allí está tu “Vocecita” el arcángel de la “sonrisita”. Ella que da el oficio de lo bello a tu humanidad, magnificente  de tu elevación al arte, esa altura de los sentimientos que dispone sensibilidades: Ana Francisca!

(A él ¡¡??)
                                               (Diego)
EL
HABITA EN LO PROFUNDO DE UNA NOCHE INCOMPRENDIDA
CON LA INOCENCIA DEL NIÑO EN LA SANGRE
LLEVA OTRO RELOJ PARA MEDIR EL  OLEAJE DEL IMPULSO
ENTRE UN TIEMPO  SIN  HORAS

EL,   ,OCULTA EL PASO ANTE LA SOMBRA DE SU SOMBRA
Y NO SABE DEL ECO QUE LO ANUNCIA
DUEÑO DEL SECRETO ANTE EL LACONICO RUMOR
DONDE ABANDONA  LA VIDA Y SE GUARDA EL MILAGRO

SURCA CICATRICES DE FUEGO
HABLA EL IDIOMA ENTRE UNA SED CRECIDA
Y LA PIEL INNECESARIA

EL
CENTINELA Y ARQUERO
CRONOPIO DE AZULES OJOS QUE MEDIAN LA DISTANCIA
LE HABLO


SIN OLVIDO QUE SUSPENDA PALABRAS
A LA EMBESTIDA DE LA NOCHE
TE HABLO
COMO HABLA EL FUEGO DE LA MUERTE PARA REDIMIRSE

CON VEHEMENCIA ATESTIGUO
QUE HAY UN HOMBRE HECHO DE MAR Y FUEGO
CAMINANDO ENTRE NOSOTROS


Ana, cómo aciertas! “… Oculta el paso ante la sombras de su sombra……” Discerniste la verdad de nuestro amigo, que siempre dispone el propósito de una dicotomía entre el amor y el deseo. Constante en su mundo……pero, que al fin y al cabo , es su energía brillante que acecha con su sutil paciencia, y es lo que lo vuelve bueno y lo descifra, ese bello universo interno de matices específicos de su personalidad, su unidad, y por qué no decirlo, su orden y desorden,  que en cualquier estado de su carácter es capaz de flamantes locuras y al mismo tiempo genialidad, que en cierta forma constituye
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el típico orden en el caos de sus bellos sentimientos y en su devenir poético.

                             POEMA PERFECCIÒN
Ayer....
Cuando estabas  tan triste y distraída
mirando el horizonte  de tu vida
tu cara dorada iluminaba
....eras toda una  dulce  fantasía

yo  prudente........no te dije nada
parecías una diosa reencarnada

me mareaba de ver tanta hermosura
y entonces..
tu mirada   azul  se posó en  la mía
sentí.. sentí  que me  moría

refulgías ...
toda tu  refulgía con  espectacular belleza
con tu pelo rubio alborotado al viento
eras una palmera......
que en la tarde marinera
deliciosamente se mecía............


¡Oh! Tu mente, ese precioso mundo que hayas cada instante. Cuantas gentilezas esperas, cuanta contingencia! ¡Oh! Leve materialidad  que se esparce. Insistente pensamiento que advierte, pero al menos refresca la llaga de los tormentos.
Lucha por tus poemas….tus sentimientos….y….no olvides las enseñanzas de Montaigne el ser humano “tiene una punta  de agridulce voluptuosidad”, no le hagas caso, que a mi juicio pudiera ser esa parte que lo hace propenso para incitar y hostigar el padecimiento de los demás a efecto que sus dificultades sean mayores en el hervidero de nuestros sentimientos, pero igual vive el costal esencial que hay que infundir mucho calor humano, ese que produce la poesía y que no es otra cosa que la sublime posición encubierta por Schopenhauer: “El destino del hombre no es más que una cadena de apetitos que siempre se renuevan , un anhelar que no encuentra jamás su saciedad definitiva ….un girar eternamente en la cuerda dela necesidad…”
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En fin amigo Diego, se trata de convergir la expresión de aproximación de los géneros, donde siempre se prendera ese penetrante fuego venido de la “tempestad de los sentidos” como  la dulce naturaleza del amor que engendra la poesía que va acumulando conocimientos y vivencias, para entre abrir el espontáneo interés al otro ser.
Cuando una se cita o se encuentra con la “nostalgia antigua” uno debe distraerse o bien con el perfume de las flores o con lo majestuoso de una montaña, y… en mi caso me asocio con la mar olvidando lo ordinario y primario de la humanidad, a los mojigatos y a ese tonto de capirote, los cambios por la cadencia música de la mar, por la refrescante poesía de su viento, que con el compás de sus fluctuantes olas: pienso, escribo y regalo a mi alma lo que verdaderamente necesita. ¡Oh Mar
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sublime!, que no pierde  su cristalina agudeza del horizonte y…..en momentos nos desconecta del mundo  malsano que se “multiplica con más lágrimas”(M. TWAIN), ¡Formidable! Diego, camina al rio Pance y sentirás  que el mundo  es una sensible danza. Piensa en Sana Francisca —buen ejemplo—o en otra, que es otro ritmo, otro sendero de belleza poética, simple y grandiosa como tus versos llenos de amor y esplendor, luego, sabrás que después del “hombre”,  de los géneros están tu oda, con sus instintos que despiertan  otro estado de pareceres, de sentimientos motivos del alma, eso Diego, todo tiene que ver con la temperatura de los corazones, lo que se proponen trascender en el tiempo con su vida artísticas, más allá  de los móviles que impulsan  para lograr lo que brindan tus versos. No hay que preocuparse. Aunque sientas que no te alcanza el tiempo, o que tu vida se ha encerrado en misterios de la mente, o para mostrar la calidad y la vibración de tui poesía. Este el verdadero Sanjuán del universo sensible. ¡Que el poeta en su intimidad sea un hombre, no un autor!, para participar en la plenitud del alma. Nace la inspiración
Llueve, siempre llueve en tu mente, y de puro llover lloras  mirando brotar la verdad histórica de tus sentimientos, calificados en los cimientos de tus poemas como esencia de lo precioso, de lo bello, de lo fantástico. Divina virtud para vivir, en tu naturaleza, idea y alma con la íntima cadencia de las palabras.
………………….

A Javier Vílchez Juárez
(Poeta Peruano)
---Hola Jalevi, donde están tus fragores y Mutismos? ¿En qué mundo prodigioso danzas?---Pregunté.-
Tienes un compromiso con tus amigos “Larry”, Leoncio y Johnny y claro conmigo---así quedó bautizado LARRY en Cartagena de Indias, en la sesión tertuliana en una noche primorosa, que nos perdimos en recital, versos y declamaciones, y por supuesto en el canto hermoso de Ana Francisca.
El peligro hermoso de la ausencia invisible, que palpé en la “botella en el centro dela mesa”, a tu hermano Martín—hoy Larry para una eternidad invisible—y para que el tiempo “no se convierta en un prolongado tormento”,siento que la identidad del hombre es lo básico, por ello te sentimos a través de tu hermano, en ese camino que perdura en muchas posiciones, sobretodo en el encomiable ambiente de la hermandad y la amistad.

    “….y volvió a vender sus quejidos de siempre…….”
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Si vieras el entusiasmo en esa noche de buena tertulia poética, de sabores en el parnaso delicado de las declamaciones, las lecturas y el canto., al halar de ti, al ajuste de felicidades. ¿Por qué lo matasteis? Rompo la alternativa, la mordaza de la muerte, de los desfallecimientos, dirigiendo una voluntad de traer a su hermano Martín, a mi hermano Larry, revivió y lo llevamos a la pila bautismal: ¡Nació el niño Larry!! ¡Ah! Y la botella que nos une, entendiendo que nos da un horizonte de variados  alientos, con esa irresistible exposición del arte y versos, donde llegamos a esos tesoros cuya riqueza no es otra cosa que el alma humana de nuestra formación y deseos de cara a nuestro interior y el mundo.

…No es tan fácil despertar y darte cuenta que tus manos ya no están….”

Siempre he sostenido que la identidad es un atuendo muy versátil. Donde sus reacciones  podrían ser crudas e instintivas, grandes y fantasiosas, buenas y alegres, según  la personalidad que la maneje.
    “..Ahora los fantasmas me golpearan sin tregua hasta el final de mis días. Lo que necesito es emprender el vuelo. Sí,  es preciso retomar la idea del vuelo……”
--- Javier L. VílchezJuárez, apreciado Jalevi, entrasteis en esa tertulia a nuestros corazones.----Dije.-
Lo que pude ser la vida, el pasado, y todo ello trae consigo la muerte, celos, temores, angustias, alegrías, recuperación de la memoria, ilusiones, ternura, proyectos, perdón y finalmente otra vez la muerte….
“….Es hermoso sentir al viento apoderándose de mi cuerpo, abrazándome con fresca ternura……..Esto parece un vuelo que dura años; toda una vida…..”
Sí Jalevi, son los síndromes que nos rodean. Ese proceso de adquirir u carácter….Síndrome de la celeridad, de la alegría y la represión, los síndromes de Homero, Aquiles, de los Dioses y así, finalmente hasta el tiempo actual, los conocidos síndromes de Vietnam, del Golfo, el síndrome de “espíritu de la colmena”….la perdida de la inocencia……y la nefasta “doctrina del destino manifiesto” ese infunde la ambición expansionista…..

“…Simple y llanamente para probarle a todo el mundo que era capaz de hacer las cosa más descabelladas que cualquier mente cucufata…”       ……………………………………………….
           
A MARCOS RIVADENEIRA
(Poeta Ecuatoriano)

---Vienes o no Ecuador? –Expresé.
43
--- Por favor Marcos Rivadeneira venga. –grite.-
---Sí que estas invisible, ausente, sin fuga que se abstrae de la divinidad      natural del alma. ---Respire con ansiedad.-
Qué bien lo hicisteis en la tertulia!! Tu declamación llevaba un corazón de un animal decidido, voraz, intrépidos ---siempre observando a Selene-- -  amoroso, estacionado en tu sitio, ¡Qué bueno! ¡Siempre llegan amigos! Si, los seres humanos caminamos a través de un delicado túnel que continua almacenando el eco de los pasos de otros y nuestras sombras, que nos expresan que en todo sitio hay compañeros, ¡ah! Esa infinitud de estrellas, se cobija de nubes, o deja ver rostro de una luna enamorada en las noches solitarias o de multitudes….unas veces con el lindo zumbido del mar, trayendo el frio de su soledad, llena de frio, pero también de trémulo romanticismo, cada vez que pienso en el Ecuador y….debajo de la inquietud del paisaje externo de la tierra, veo una escalera al cielo, y por supuesto viene  la impresión de un hermoso recuerdo, tan bello que es un modo, preciosamente asociado a una incalculable, distinguida y profunda reflexión que vive por “secula seculorum” a mi mítico sentimiento, a mi delirio, ese noble y extasiante “Mi delirio sobre el Chimborazo”  del alma noble de Bolívar:
  “..Yo venía envuelto en el manto de Iris desde donde paga su tributo el caudaloso Orinoco al Diosde las aguas….y quise subir al Atalaya del Universo….Busque huellas de la Condamine y Humboldt..”
Pero Rivadeneira…..huisteis….no dejasteis un poemario…solo el recuerdo, el eco y el sonido de tu declamación…….si hay un Dios “tenemos que usarlo” en el entorno apacible o temeroso de la vida….en las aspiración constante del hombre, por ella, pero diría como Bolívar “El presente no existe…el presente es el vacío completo…” y como te fugasteis con Selene,---de quien solo quedo su respiración y una muy particular charla con Leoncio---solo me atrevo a afirmar, que lo que existe es el pasado, el viejo pasado que se hace perpetuo en un diseño de lo que quedo en nuestra tertulia y…..una facultad que allí va impresa con la vida. Sin ella ni siquiera Dios existe.
De Selene fuera de su humor, Un vacío nervioso y: ¡NADA! ¡Ah!  La ida con Rivadeneira”, otro recuerdo que vuela siempre al lado Rilke en sus escritos “Haces mi soledad. Solo a ti puedo transformar” (Cuadernos de Malte LauridsBrigge)…..adiós Rivadeneira, adiós Celene, me gusta más Selene con “C” ….en este universo loco, alguna vez los pillaré de nuevo…
El silencio despertó. La providencia de un escrito igual me hizo comprender la reacción amable de un “celeste poeta” del hermoso Ecuador. Muchas veces regresamos porque perdimos algo en el tiempo volador. Pero no, gane el buen sentimiento de Marcos Rivadeneira. Ello vale mucho! Luego, construyo esperanzas de acercamiento sobre su nota  razonada, para extenderme  a otro ladito del Mundo: Ecuador! Pensando que los fantasmas huyen, tienen miedo al amor, a amar…..se esconden…¡Que vaina!
La notica es la siguiente:
 Querido Asdrúbal: 

Mucho tiempo me ha demandado esa mala costumbre que tenemos los humanos de preocuparnos por el dinero. Y aunque no es una excusa, es un pretexto para justificar mi tardanza en responderte. 

Estoy seguro que no esperas flores sobre tu escrito, porque siempre se verían marchitas al lado del texto, por ello, con el compromiso que nos hacemos nosotros mismos, te envío unas letras (más bien cariñosas) para que las incluyas y los abrazos correspondientes.. 
Saludos. Marcos”

La principal la reproduzco:

“¡Ecuador!
Escuché que me llamaban, ¡Ecuador! Se perdía el eco en la plaza de Santo Domingo. Aún tenía media cerveza y la piel de una mesera incrustada en la retina. Allí mismo, donde se recuesta desnuda y sin pudor la gordita boteriana, frente al portal de la iglesia.
No era la primera vez que me llamaban con el nombre de mi país, (los poetas solemos hacer eso). Caminé al sur, dos cuadras, luego regresé, no sabía dónde estaba la hoguera, prendí un cigarrillo y caminé dos cuadras más. En fin, me dije, no es el tiempo de los poetas, así justifiqué mi falta de previsión. No tenía la dirección exacta, sólo una referencia. Decidí dar vuelta la página, y tomar un taxi de regreso a casa. Sólo entonces la visión fantasmal de Selene cruzó algún portal de piedra. Te prefiero fantasma, dije en voz alta. ¡Te prefiero fantasma!, y la voz de Selene me respondió impávida, es aquí Ecuador, es aquí, donde Asdrúbal.
Con el tiempo Selene fue a mi encuentro en el D.F. me envió un mensaje diciéndome que me encontraría en el hotel, almorzaremos, dijo. Yo pensé que sería mejor no perder el tiempo ni dinero en comida y que iríamos directo a la cama. Pero no, almorzamos y luego me retrató con su cámara roja en el recital de poesía. No la he vuelto a ver desde entonces. Los fantasmas no se dejan ver muy seguido.
Te prefiero fantasma.
         No vas a volver,
yo sé que todo es un maldito recuerdo,
una alucinación de ciudad eterna
que invento en mis sueños,
una ciudad acorralada,
isla que mese el océano.
Una larga porción de tierra estremecida
por las olas que revientan
sobre la muralla de tu cuerpo.

No vas a volver.
Déjame tejer esta larga noche
los hilos que brotan de la necedad,
con la persistencia del cactus en medio del desierto.
Con los remos que alargan sus brazos
para golpear sobre el vacío,
como tentáculo ciego que busca
pichones en las farolas.
Los días se alimentan con desgano
y las noches son un eterno ir
al encuentro con nadie.

         Te prefiero fantasma,
traslúcida,
viento en la piel en los veranos,
viento en la piel por las mañanas,
viento en la piel cuando besas mis mejillas
con los ojos cerrados
y el cabello se alborota
y me tomas del brazo
como quien camina por cualquier sendero.         

Te prefiero fantasma para acariciarte
cuando empieza la lluvia en la ciudad,
para posar mi mano sobre tu piel
en los pasamanos de las escaleras,
y para escuchar tu voz,
en un descuido cuando cruzo el parque distraído.

Te prefiero así, fantasma
para que te acerques sin consentimiento,
con atrevimiento y roces mis vestidos
en cualquier aeropuerto,
o escuches música sentada a mi lado
mientras tomo café en cualquier esquina.

Luego me recuesto sobre el follaje,
al borde del lago
para sentir tus pasos que estrujan las hierbas,
y sentir el aliento que viene del agua
con tu murmullo constante,
y saberte ahí de pie sobre las aguas quietas,
mientras dormito a la sombra
de algún naranjo,
que me regale tu olor.”



Balancín


A Matilde

Del árbol nace la rama
De la rama nace la flor
¿Sabes tú amigo mío, de dónde nace el amor?


          ¿Cómo Ana atravesó el espejo cepillando la pubertad? Todo ese tiempo guardando su cuerpo, giros, reojos y pretensiones para sí misma. El rubor, los secretos y pequeñísimos brotes erectos sobre la blusa.

         Las tardes alargan el mar, la playa dejó castillitos desmoronados, la briza de otros mundos con el viento pegaba de frente en la cara. Había gente, siempre grande ademanes y consejos.

         Polichinela en un balancín torpe intentando su galope. Del árbol nace la rama, la que aturde, la que tienta.

*****

2

         Ahora tengo una nueva compañera de celda. Modela en mazapán figuritas de nacimientos mientras canta nanas con dulce lamento. Me gusta su voz y su canto. Me reconforta; cuando ha cantado varias horas, parece que los sonidos se funden con las paredes. Cuando calla, el silencio es tan hondo que temo absorba las celdas como un agujero negro. A lo lejos, entonces, reconozco los gemidos de otras mujeres que lloran sus desconsuelos. Llantos de madres, hijas, esposas y amantes abandonadas en otras celdas.
  
*****

3

Cuando no puedo dormir, me miro desde el exterior para saciarme de mis formas que son solo cuerpo. El placer es pasajero como lágrimas que se secan después del esfuerzo. Luego puedo viajar al interior en busca de astillas incrustadas como lanzas de verdugos liliputienses.
         Cuando no puedo dormir, quisiera saltar del vagón abandonado y volar en bandada de luciérnagas con la frente expuesta al golpe de tu mirada proscrita y llorarte con el latido de corazón de cartón corrugado.
         Cuando no puedo dormir, no puedo cambiar de tren en movimiento y te abandono como bolso en poste para sujetar correspondencia que se devana en cada estación. Me miro desde el exterior y dejo de ser, para jugar nuevamente con las lanzas de verdugos que me han sujetado como alfiler en alguna solapa de paso.


*****
  
4


         Cuando narré naturaleza, mariposas con sus ojos absortos y ciegos, pájaras que llevan gusanos en sus picos, esos atrevidos pichones que se avientan al vacío sin más aliento que el medio día…; no trataba vuelos de pájaros, ni de hojas que se devuelven en un vaivén sostenidas por el viento; no, estaba hablando del alma.

         Cuando hablé de los barcos y las tormentas debajo de océanos de inquietudes y náufragos de desamor… No estaba hablando de olvido, de malquerencia…; no curaba el dolor que produce la lejanía, de frustraciones, de deseos afectados. Hablaba, está claro, del alma.

         Canté examinando la entraña, navegué por hojas de hierba, recorrí historias contadas por otros y nunca encontré más que relaciones lejanas a las mismas flores, campos, de la humedad;  mariposas, aves; vuelos, barcos, tormentas y naufragios”.
 (Sacado de Internet)

SELECCIÓN DE POEMAS

MARCOS RIVADENEIRA SILVA



 

Los días de la aldaba


Habitaremos estas mujeres y otras
Tierras
Jorgenrique Adoum
Los cuadernos de la tierra


I


Junto a su sexo me entregó la mitad de la tierra
cuando deshace su mortaja la neblina.
La tierra sale a flote con sus luces
escondidas en la hojarasca,
la que recibe el rocío
mientras los cuerpos descansan.

Junto a su sexo me regaló la mitad del aire
con su presentimiento de zozobra,
el aire que acongoja las flores
en portales o ventanas.
El que trasnocha en el bosque
y sacude la oscuridad con impaciencia.

La tierra misma se estremeció con sus caderas
en esa época. Y tembló
así telúrica en marzo de 1987.
Algunas casas cayeron
y las iglesias del centro histórico
dejaron ver sus interiores virginales.

Yo surgí de mujer como confesión de pecado,
igual afloraron los vestigios arqueológicos
así desprendidos de toda vestimenta.
Una veta en la superficie terrestre fui.

Yo que surgí del modo como nacen las canciones,
aun espero el significado de la mancha
de tinta en los papeles.

Con su sexo propagó en mí un bagaje de promesas
que se olvidan en el tintero
con el tiempo en contra,
afirmaciones instintivas y pensamientos ocultos.
Detrás de la puerta,
una tarde, llegaron las mentiras
con todo su bagaje,
no timbraron, no pidieron permiso,
no anticiparon,
simplemente se instalaron en mitad de la cama.

Llegó el día en que tuvo que partir.
Y aún tenía su sexo fortuito en mi olfato
y aún tenía las manos llenas con sus gemidos,
me dejó atado a una silla de mentiras
y sin catálogo de supervivencia. 

Junto a su sexo aprendí la vida que apura,
la del organillero con malabares de mono capuchino.
La del hierro que forja espadas para la guerra.
La del campesino que cuida ovejas negras
bajo la luna.
La del eco que se atora en los barrancos.
La del monte que bebe las verdades bajo sus pies,
todos los días sin feriados.

Junto a su sexo aprendí a descoserme de mi cuerpo,
a ser un ente metafísico en soledad,
a mirar desde los balcones la monotonía
y llegué a ser el capitán de los mensajeros
con medalla de papel aluminio.
             
Desde su sexo encendí las heridas,
cautericé con hierro fundido los sumideros de despojos.
Y su mirada se abrió como capitán en avanzada,
fundadora en indias,
descubridora del agua torrente en ríos escondidos.
Con su cabello coreaba canciones de sonajeros.
Y con su sexo se fundaron poblados,
se concibieron herederos
y establecieron casas grandes,
caballerizas y pocilgas.


Desnúdate si quieres



Con la ansiedad de un amante apasionado
me arrancas del sueño sin tristezas
y haces de mi sangre tu alimento

María Tabares
Colombia


I

Desnúdate si quieres.
Y quédate allí mostrando el pudor
y los olores.
Quédate así frente al desvelo.
Y deja que la angustia del abandono
emane por los poros.
Quédate allí como pintura de las mujeres soles,
como golpe de remo en el vacío,
como José Masiques con la piel descocida.
Desnúdate si quieres ahí lirio tierno
en el amanecer.
Blanca tez de senos temblorosos,
ahí en la niebla donde fornican los gatos,
ahí en la barca suspendida
donde se descubren los adolescentes,
ahí en las iglesias donde lloran los santos,
en cualquier parte abandona las rasgadas vestiduras
desde el destierro mudo.
Anda, desnúdate de una vez frente al delirio,
saberte en el umbral dejando huellas como alucinada.
La noche fue creada para el sacrificio
y allí encontrarán los cuerpos trenzados
como si el placer que ignoras se fuera a refugiar
con los fantasmas que seremos.
No vengas más en busca de carruaje
que no voy hacia ningún lado.
Pero ahora pasa,
límpiate los pies
y desnúdate en la estancia despacio y en silencio,
voy a preparar té de jazmín
para limpiarte la piel
de todos los recuerdos.

Cuando vengas, no llames,
ingresa quedita en la morada del sigilo.
Cuando vengas desliza tus pies de lirios,
tu cabello enredadera,
tus fantasías de nubes,
tus alas de ajuar en medio del desierto.
Solo entonces despiértame con el beso dulce,
de labios húmedos con que impregnaste
mis entrañas.

Desnuda entonces tus jirones,
si vienes alguna vez a sostener
las columnas de este esqueleto
que no soporta las vueltas del universo.
Desnúdate si quieres,
para irrigar con semillas
el jardín desierto de tus besos.




Los relojes


Vi el fantasma alojarse entre mis carnes,
en mi esqueleto.
Una noche sujeto al espaldar que arrulla,
sin pesadillas ni sueños malhumorados,
limpio, transparente, íntimo,
está creciendo el fantasma
que después seré.

Ahora soy un ente melancólico,
que se tumba con segunderos
que esconden secretos,
como si fuera posible arrancarles
el tiempo permanente, silencioso e hipócrita
con que arrullan.

Los relojes tienen su tiempo
y en ellos, como decía Ernesto en su Túnel,
está el tiempo de los aserraderos,
los que marcan el paso del universo,
que no es el mismo tiempo
que me toma levantarme,
tomar el metro, salir por el pan,
dejar de amarte, por ejemplo.

El reloj insomne,
el que me vio de reojo
cuando nací en un fantasma
que ahora se aloja en mis carnes
en mi esqueleto,
ese reloj que mata con su marcapasos,
quedará en el mismo sitio
para que lo mire cuando las carnes me sean quitadas
y me quede ahí parado
de la misma forma con que río ahora,
con este fantasma
en el que estoy viviendo.

                                …………………………..
A ERIKA Y. AQUINO
(Poetiza PERUANA)

44
---Hola, Erika Y. Aquino? Hasta Cartagena de Indias, llegó el mítico  rumor poético! Si el tuyo, que he abrazado, sentido y revuelto mis ánimos como debe ser, con mis sueños….”destartalasteis” mis nervios como bien anunció Machado………
      “…Yo, criatura amarga de la desesperación, ¿Cómo iban a ser mis palabras serenas criaturas entregándose a una laxitud desesperante.”
Presencialmente no te veo, te siento, gracias a un hombre sensible de ese gran país envuelto en una cultura Magistral: Martin, hoy bautizado “Larry”….llegaron tus poema y reflexiones a mi alma y se quedaron en mis existencia, caminando poro a poro, hasta colocarse en mi corazón. ¡Que realidad tus versos!
  “…Mas ahora
            Es el mar por donde viaja/ Creonte
            El temblor de mis piernas se diluye
            Y entonces
            El cadáver ya no es poesía
             Sino tu sitio de moneda errante…..”
Erika, mujer de corazón noble, ¡Cómo debes sufrir! Esos no se “diluyen” ¡no! se aman y no es masoquismo es amor al prójimo y a ti misma. ¡No te reprimas! ¡Cuánto daría para presenciarte!
     “..Cómo amar a este Dios irremisible para la tristeza y la justicia?
        ¿Cómo sanar los latidos de esta ciudad y perpetrarla en mi piel?...”
No! No! No es justo, que geográficamente no nos conozcamos .Por eso es irremisible Dios, no acortar distancias. ¿No te parece injusto?
       “…Mis dedos no saben del lenguaje
        Ni de las noches ajenas y dulcísimas

          Entonces naces como lunar negro
           En la sonrisa de tu labio infenso
Llevo en mi palma una cicatriz
45
     Y nadie se atreve leerme la herida…..”
Créeme Erika, he iniciado a leerte las heridas……..
            ………………………..
A MI MISMO
De mi ¿Qué puedo decir? Muy poco. Soy un hombre sencillo y sé que lo más bello  y hermoso en la vida, son esos sentimientos que se alberga para la humanidad. Esos que nos salvan de la crueldad y el egoísmo….los distantes del auto elogio…..todo, como un mecanismo de defensa de nuestra existencia. Por ello, solo luchamos contra esa agitación tumultuosa de la sombría tristeza, que igual nos enreda. Indomables, batallamos, para no tener disgustos, para aliviar las contiendas interiores que en nada pacifican….es…….el dolor de la muestra del mundo exterior.

En aquellos tiempos me llene de afanes
Abrieron en mil surcos mi camino
Solitario de rosas y pasiones
Quedaron atrás en el sereno
Aunque siguen ahí en el pensamiento
Trasegué por dolores y locuras
y…paciente el amor me dio ora vida
cubriéndome compasivo con su manto
de una forma que no entiendo..
Oh! Aquellos tiempos…Oh! Horizontes
Claro, alcance a vivir junto a mis sueños.
Mi gentil corazón sus firmes ánimos,
Ya no de juventud que está disuelta
En este  día en que mis alas lloran
Para callar un pasado que ahora besan
46
Reducidos a los recuerdos me devoran
Al igual el viento que los lleva.
Para traer un remoto alivio de mis penas
En la embriaguez de un amor bajo la luna
Luego, ahí al hombre superior, finito y breve

Símbolo de esperanzas y de guerra
Por cuya extraña sombra de la vida
Se funde en el silencio de la muerte (A.A.R.)

Busco el frescor del viento y me proyecto dentro de la inmensidad y…..hacia el serenísimo cielo con todos sus residentes….nubes, estrellas, luna, planetas y demás seres desconocidos….pero…inmensamente sentidos…

“Todo se realiza cuando aceptas ser amante.
            Tus deseos y esperanzas toman verdes las praderas,
            Mientras desnudo ya tu cuerpo susurra en esa espera,
Al oler cada perfume ¡Oh furtiva carne-caminante!

              ¡Acuérdate de esa noche de luna y palmeras!
          ¡Recuerda que lengua y manos tallaron tu diamante!
           Alelado en terrenal playa, esparcido y anhelante,
            Tu cuerpo hoy de aquel recuerdo desespera.

¡Nunca, jamás nada ha habido acariciante
       Que de mis nervios vibren como aquel instante,
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         Donde pude en silencio tragarte entera.

         Por recuerdo, este soneto sonoro, vibrante,
    En el sol de la vida, eterno goce de la espera
¡De aquel murmullo frente al agua, ocaso, primaveral. (A.A.R.)

Cuanto he deseado poder arrebatar sus movimientos, sus alas y viajar en ellas, a esa inmortalidad del espacio y llenarme de paz, luego regresar a la inconstancia en el horizonte….desde allá me mira el sol alumbrando la infinita plataforma  cuando vigoriza en su calma y a distancia se encuentran los vientos del Norte, otro mar mugiente, equilibrado, temeroso, como la abrigadora sabana  que suda sobre la playa en espera del anochecer, que con sus vapores errantes saben gemir la dicha de la naturaleza frente el aguerrido corazón de mi Cartagena de Indias, hoy aliviado, con los ecos de sus poemas y la presencia de un dulce infinito, en donde sabe llegar y apacentarse con la humanidad……y….sus abrazos eternos de los sueños…..

            ¡Ay! ¡Tú sino henchido de fantasmas!
         Tocando tu existencia de estatura mediana
por ese que es tu hastío y tu festejo, por os que ardo en ansias,
la inundación de tu mente en el silencio pasmas.

   ¡Todo eso lo comprendo! El valle que rodea tu infancia.
              Los deseos reprimidos de tu alma,
    Esa serpiente misteriosa que se enrosca en tu talle,.
Tu follaje, tu viento, tu magia, tu envidia y tolerancia.

 ¡Todo lo comprendo! Tu infamia, tu vagancia,
Compartiendo en otros lechos, así el amor no habite,
Que te justifiques, y que andes ahí, por ir hablando!
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¡Todo lo comprendo! ¡Y son muchos mis temores!
Tus sufrimientos  y delirios, tus horizontes, tus errores
Salvo esta gran mentira y ese rencor al aire desolando.
                     ………….

Mi destinos es un sueño, que   aún no encuentro ni en las montañas, ni en mi ser, ni en los valle, ni en el mar que me distrae, ni en mis fugas extrañas que me hacen meditar, ni en los resplandores fugaces, allí casi habita para entregarme la miel del humor de la vida…….de allí he guardado el sublime poema “Sonero 18”:

           SONETO 18
¿Debo guardarte con un día de verano?
Tú eres más encantadora y templada:
Los vientos de tormenta hacen temblar los preciados capullos primaverales,
Y no tarda el estío en llegar a su fin.

En ocasiones el ojo del cielo brilla demasiado cálido,
Y a menudo se ve desviada su tez dorada;
Y toda la belleza deja alguna vez serlo,
Ajada por el azar o por el variable flujo de la naturaleza.

Pero tu verano eterno no se marchitará,
Ni perderá esa belleza que tú posees,
La muerte no se jactará de haberse convertido en sombra.

Cuando hayas sido elevada a versos eternos:
Mientras los hombres puedan respirar y los ojos ver,
vivirán estos y te darán a ti la vida.  (W. Shakespeare)





EXISTENCIA

¡Oh trémula existencia que se apaga! Cuan hondo es el misterio de los montes De los que no obstante No escucho su silbido Ni en el susurro de los mares Me enternezco De esa voz reposada no la entiendo, No la admiro, No la siento, En mi alma solitaria se dibujan Los colores extraños de la angustia, en las traviesas aventuras del camino, Primero fueron lágrimas Y aún así, determinan en la vida Con sueños desengaños siguiendo enquistados en mi alma En el dolor que besa en la mejilla Por el "deber ser" incluso En la caída, Allí vivo y allí me desentiendo Muero de pasión no deseada Y desengaño A la espera del alba ¿Adónde irán mi esperanza y mis pesares? Agradezco a Dios la desmemoria cada vez que esta especie se destruye para su gusto el desamor implanta Sigue siendo un lamento Un reclamo en la miseria Que se ha de hundir en la selva eterna de mi olvido.


SEMILLA INCIERTA
Cartagena, abril de 2007

No podemos ignorar el camino de la sangre, Donde va, observa y reconoce sus pasos, el olvido, Recuerdos, nostalgias y esperanzas, en el ser embravecido Conoce del dolor, del quebranto que lo asombre...

¡Déjame vida con tu semilla incierta! ¡Lárgate! Suelta mi corazón, líbralo. No te agradezco ese sendero Que conduzca a algún pedazo de sueño no resucitado, ¡Los jazmines mi paraíso más fragante!

Ellos son la alfombra de mis sueños retraídos, Una hoja se marchita, el recuerdo que se quema, Pero dos son la blancura de mi alma, mi camino sediento, ¡Sangre! ¡Canta por los ilusorios recorridos del poema.

En los vientos del mar moriré, mientras aún voy soñando, En mi celeste alma la ilusión que acaricio, Tomo los jazmines que al besar sin pena, Como la alondra en su trinar camino, Casi en sueño, vengo a decirles: al edén los amo.

A esa causa miro adelante, y con manos deseosas de la paz y del olvido. Ni el más mínimo rencor remueve mi alma, pensando en hojas nuevas, Como lo hace igual la primavera en sus bellos huertos de alegría ¡Y saber de tantos besos! ¡Tantas voces que se han ¡do!

49

¡No importa! ¡Besos, labios rojos y el recuerdo de una rosa! Sublime pena colgada de del que llora, Viendo aquella silenciosa y pálida ventana alumbrando, desapareciendo en lo lejos, amarguras y quejas.



POR SER COTOPLÓN
(A Gabriel Guzmán)

No habita dolor que no aprisione la tierra En las venerables conciencias del furor humano
Nazcan en el corazón del Cocuy austero Simplemente vencedoras y ardientes alegrías.

Entre el temor oscuro sentimientos sublimas, Con los brazos abiertos tu corazón tan fuerte, Al arte y la vida, sentimientos que estimas, Al dominio del silencio para verte.

¡Temores muchos en la oscuridad que ocupas! Y el llanto de dolores buenos que desde la cima riegas, En insignes gestos en hermosa nave eres mecenas, Y los bellos campos de verdad esta morada serenas.

El sueño en la grandeza es constante de tu alma, Como un cielo de amores, que germina y no ofende, Caminando siempre, dulce "belleza en tus rodillas" A diferencia de Rimbaud, nunca amarga.


A GABRIEL GUZMAN

Después de leer "El Temor y la Oscuridad" (2007)

Hay una tormenta que imperceptible disipo
Y en canales e intersticios de mi alma oigo


El leve razonar de dulces y vagos pensamientos, Cuando al fin la disputa ¡Ah sueños de momento!

De esta suerte y locuras confino ese pasado Obstinadas y graciosas en mis canas ¡Todo sollozos! Como invasión sensible al desvarío ¡Nada me ha quedado! De aprender y vivir, sólo a mis sueños van mis lazos.

Y silenciosa veo llegar la muerte, que me consagra y la miro,
Amiga de mi intento, gloria y aplauso de mis bríos, Sólo hacia ella danzo y camino, al recuerdo de mis ánimos,
Y en la ternura vuelo. Para ella amo y confío.

Mi alma, mi corazón, la libertad jamás se rinde, Los amores dejados, han perdido su camino, Al lado de la envidia cuando miran, así no más amiga muerte, Contigo siempre, y de mis amores proclamo tu destino.





50

MARZO
(1960)

De niño tuve un amor remoto Que en la ocasión del uno al otro inspiraba Allí los dos en la inocencia nos amábamos Y bajo la escalera acogíamos nuestras ansias, Aún no desenvueltas.

Aquel bello despertar de juventud pedida,
Gloria de encuentros y destinos, Ojos de felicidad para querernos al olvido, Haciendo la sombra en un pasado sin agites, Momentos desbordados, candorosos y sencillos Que quisiera unir a nuestras ansias otra vez, sin miedo, Los dos sin nadie que nos interponga, Tú y yo, tu bello nombre ¡Gloria! Feliz cuando desempolvo tus recuerdos, Dicha de juventud y de placeres vivos. ¡Oh! infancia del tiempo!!.


MÍSERO Y LIVIANO

La vida es como un sueño sin pensamientos Que recoge el silencio de nuestras sombras y clama
Caminando los amores que rodea en el viento Por ese extraño vacío, que va condicionando y ama

Oh! Si alcanzara el perfume de mis recuerdos El orgullo y su acento, entregarían emociones Y cuando el alma robe mis tiernas quimeras Esos recuerdos ya no serán de primavera

Y no lo son, porque en silencio sueño y realidades En donde mi soledad es torrente desbordado, Calla sus recuerdos, robados por el viento A otra ilusión que yace eterna apasionada

Mísero y liviano, triste mi corazón anda Al ver lo que es y fue, aquella voz del alma Tirándose al vacío en busca de luz fecunda Que jamás apresurado encuentras en el alba.

Nunca el orgullo pidió tanto entendimiento,
Y jamás buscó lastimero freno a la razón ¿Por qué en el amor estás buscando huraño, esta selva de terror e incuestionable engaño?.

………………


Miré en León Tolstoi, con serenidad, la tempestad del hombre, su intuición aguda, la tristeza, el sufrimiento, la alegría, sus aflicciones y todo ese tipo de experiencias que abundan a su alrededor y que obviamente traen  consigo los sueños y lo que plasmé en las anterior líneas, incluyendo sus sueños. Describe en todas sus obras, en especial en la “Muerte de Iván Ilitch” y manifiesto en especial en esta obra, porque aunque siempre en sus libros recoge la verdad del mundo real y escueta, de las relaciones del ser humano, ésta es muy peculiar, en las confrontaciones de la pareja, hombre-mujer, que obviamente no quiera decir que es general, sino la situación o bien del hombre vs mujer, o el de la mujer hacia el hombre.

Tolstoi,  va organizando un magistral relato, tomado de un hecho real, en el que matiza todos esos sentimientos destartalados, con el toque mágico de su pluma, para conducirnos a la enfermedad de la vida, o su alegría, o….simplemente a la muerte entre sí.
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Tantos caracteres reflejados de su pluma, que al final observa con enorme desdicha  que él y su entorno no son más que una ordinaria mentira.

Por ello, hay días en que siento y juego a la dicha, me desenvuelvo en el fervor de la sonrisa y domino mis sentidos como notas musicales en soberbias notas musicales para movilizar mi alma. Salto, pienso gorjeo, beso y contemplo a la naturaleza en toda su inmensa extensión, mientras la fuerza romántica  danza en el infinito de mi corazón, con alguna tempestad que no atormenta, luego llega el silencio, el descanso, la libertad y puedo saltar, cantar, recitar uno que otro poema del precioso parnaso inmortal……..así me siento pleno, profundo y sensato o descarrilado o…solidario como una playa tímida de magnificas sensaciones y extraviados recuerdos. Ah! Que ganas tengo de dormir y dormir hasta ese infinito final….o simplemente volver a soñar, aunque no recuerde el sueño….`para posteriormente invitarlo de nuevo y ver que soñé…..

Esta disposición, compañera de la altanera juventud, de la vivacidad de la imaginación que forma nuestro entendimiento y nervios, aquella juventud, que nos inició y que hoy nos estremece, que nos hace pensar o huir, que nos pone en balanza para precisa ideas del ayer frente el presente, de lo verdadero, de la verdad del día de hoy y lo qué fue, pero, todo pasa y así se afirma el carrusel de la vida nuestra actual paradoja.

Ah! amigo Chenco!!!! Cómo te recuerdo!!!! En esa sombreada providencial del Barrio Manga, siempre consciente de las  locuras de juventud, donde el paradisiaco esquema de la naturaleza era el follaje de nuestras ansias, con su propio Dios traduciendo amor, inquietud, placidez y ese suave y exquisito equilibrio estético de nuestro desarrollo.

Y qué decir, Chenko, mi Chenko con  “k” de aquellos serenos de madrugada, donde las frutas al unísono en especial armonía y formación caían de sus bellos árboles, matizando nuestro sentido y gusto. Además, las alamedas que se descuelgan en un precioso follaje de paz y sombras. Las hojas que vuelan en otoño y abren en primavera para dialogar, en el orgulloso brindis de disposición de las flores. Este conjunto de Natura, hechizo nuestras miradas perdidas en el amor. En esa balanza de Dios a nuestras fuerzas, donde viven y maduran los sentimientos, pero, sentimientos con alma. No podríamos olvidar las ternuras de sus flores, pues ella siempre supieron, porque estaban allí, las reflejan de vez en cuando, para aliviar las deficiencias de las confrontaciones entre los niños. Todo ese conjunto de bella visión hizo porte de tus lienzos, de tus cuadros y……salpicaría algo en mi……

Quien ama la naturaleza tiene inspiración. Debemos ser reclamantes ante la misma naturaleza. Ante uno. Ante el universo, ante Dios. Veo el mar y me lleno de júbilo. De aquí hago una sensible abstracción y navego a la Montaña. En ella veo amor.

Como en nuestra actualidad Colombiana, y del mundo, nos lleva a los laberintos de los poderes, comunes y políticos, con sus maremágnum de trámites, disquisiciones, amén de los formalismos, puro en cuyo sentir todos es fingimiento. Igual nos enseña de qué forma los muertos toman la esencia de la vida que los circundas, y se hacen “más bellos y sobretodo más significativos”, porque no solo es la muerte  física,  igual es la muerte del alma y la mente que la dinamiza. Tolstoi, maneja la imagen de los sufrimientos con respecto a ese “Aire de fatua importancia” , que constantemente las parejas se suministran en las relaciones privadas, y que rayan con la actitud antipática e
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incluso, en el comportamiento frívolo y ordinario, olvidando la civilización del dialogo.



La complejidad de cada disputa y las diferentes formas  de agresividad, agravan el íntimo entorno, por ser “islotes donde atracaban durante cierto tiempo para volverse a lanzar enseguida  al océano de su odio latente, el cual se ponía de manifiesto por el alejamiento que experimentaban..” del cual llevaba a Iván Ilitch, a una profunda decepción ---según sea de parte del hombreo de la mujer--y  por supuesto  de aquel que iniciara su crueldad y sus odios.

Por otro lado está la sensación ---y esto lo afirmo—de consuelos transitorios, pues la vida se escapa lentamente ante la insoportable realidad del espectro invisible  de la muerte. Nada puede hacer la vida. La muerte hace parte de ella. Toda llena de sobresaltos y recelos cazando una que otra esperanza que le dé confianza  en ese mar misteriosos que Tolstoi llamó “la mentira correcta” y poder así, determinar los efectos de nuestras penalidades“ ¿Vivir?. ¿Vivir cómo? “Muere ahora” “Es imposible que la vida sea tan estúpida, tan fea”. “Y se es verdaderamente fea y estúpida ¿Por qué hace falta morir, y morir sufriendo”

De allí, que en mis largos años de existencia mantengo y reservo, una delicada mocedad angelicalmente eterna e infinita, amigos del Perú y de América.


Para finalizar, reproduzco amigos del Perú y América incluyendo a mis dos excelentes y embriagantes amigos JU-Chi y Ana Francisca, partecitas de una hermosa narración de otro gran americano nacido en  Mercedes Arg.Roberto J. Payró:

         Vindicación, nos eleva que concentra el espíritu en “escudriñadores misterios” sin ser inconstante y presumido y dejarse amar para “…para recordar épocas rientes en mi pasada juventud, en las que soñaba feliz en dichas sin nombres, halladas no ya en el rico palacio sino en la cabaña humilde, visitada por las aves y perfumadas por las Flores…” como los deslumbrantes cuadros de mi amigo CHENKO, pintor celeste que describe su alma, corazón y sus pinturas sin vacilación, por ello, la portada de este escrito irán adornada de su infinito y maravillosos poemas en lienzos.-

El mundo en momentos es una ficción no entendida, a propósito, les regalo la descripción de la ficción del ser humano en Hamlet, acto 2, escena II:

 “¿No resulta monstruoso que ese actor,
en una simple ficción, en una pasión imaginaria,
tenga el poder de hacer entrar su alma, a la fuerza.
(en un concepto propio, a tal punto que su influencia haga palidecer su rostro todo;)
Los ojos llenos de lágrimas, la emoción al descubierto,
La voz quebrada, y toda esa operación adaptando
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     Las formas convenientes a su idea?”

Por encima de todo, ¡Que hermosa es la vida ¡Que rapidez! ¡Que vehemencia tan sutil! Cuando unimos los recuerdos y cantamos nuestros momentos felices, es como salir de aquel sector mudo para regocijarnos en la plenitud del amor. No hacemos serenos y osados. Vivimos las  razones, sus hechos, nuestra…..obra. Eso somos: nuestra obra, por loca o inaceptable que sea, es nuestra obra revestida de ese encanto de haber vivido y que no podemos ocultar, porque ya hemos desterrado los celos ampulosos de las situaciones avaras. De aquí nuestros ideales abrigados de razones, esa……la que fue nuestra gran quimera. Nada hay por fuera de ese sentir y ese entendimiento, distinto a lo que en esa bella experiencia de vida, contempló nuestros sentidos, nuestros pensamientos, nuestros dolores, nuestra risa…….
……………………………………………….

                           WALT WHITMAN

De la tertulia engendradora de valor cultura capte, que los amigos poetas, tenían como en una escala de valores humanos, y un sentimiento de admiración por Whitman. Tenía que ser. Es un poeta original, abierto y desnudo para presentar sus sentimientos. 
Para escribir sobre este ser humano, cuya voz poética sobresalió en su tiempo hasta nuestros días de manera imperiosa, lleno de libertad y moralmente superior,  literalmente honesto y con gran personalidad, ante una sociedad convencionalista que con la sonrisa sana cubrían su fariseísmo, como toda su alma, en una simulación de existencia.
Para parafrasearlo he escogido tres notas de Josu Martí y una de Pedro Pablo Rodríguez que me permito reproducir y pinta ellas lo excelente del poeta y sus volcánicos versos, a saber:
# 1, Escribía José Martí:, refiriéndose al poeta,
“¿Cómo no, si es un libro natural? Las Universidades y latines han puesto a los hombres de manera que ya no se conocen;  en vez de echarse unos en brazos de los otros, atraídos por lo esencial y eterno, se apartan, piropeándose como placeras, por diferencias de mero accidente…….el hombre queda amoldado sobre el libro o maestro enérgico con que le puso en contacto al azar o la moda de su tiempo; las  escuelas filosóficas, religiosas o literarias, encogullan a los hombres, como al lacayo la librea; los hombres se dejan marcar  , como los caballos y los toros, y van por el mundo ostentando su hierro; de modo que cuando ven delante del hombre desnudo, virginal, amoroso, sincero, potente—el hombre que camina—que am, pelea, que  rema----del hombre, sin dejarse cegar por la desdicha, lee la promesa de final ventura en el equilibrio y gracias del mundo; cuando se ven frente al hombre padre, nervudo y angélico de Walt Whitman, huyen como de su propia ciencia y se resiste a reconocer en esa humanidad fragante y superior el tipo verdadero de su especie, descolorida, encascada, amuñecada….”
#2, En sus apuntes escribió “Las redenciones han venido siendo formales;- es necesarios que sea esenciales. La libertad…no estará asegurada mientras no se asegure la libertad espiritual…..Urge libertar a los hombres de la tiranía convencional, que tuerce sus sentimientos, precipita sus sentidos y sobrecarga su inteligencia como un caudal perniciosos, ajeno, frio y falso…”
Los invito hacer una abstracción mental y sitúense en la época del poeta en los USA leyendo ante una multitud “Hojas de yerba” ¡La locura!
#3, Martí encuentra el emblema de la significación de la escritura de Whitman, en la conferencia sobre Lincoln:
“A la mayor suma de hombres libres y trabajadores que vio jamás en la tierra, corresponde una poesía de conjunto y de fe, tranquilizadora y solemne, que se levanta, como el sol del mar, incendiando las nubes; bordeando de fuego las crestas de la olas; despertando en la selvas fecundas de la orilla las flores fatigadas y los nidos.”
Pedro  Pablo Rodríguez, con su escritura algo sensible, revolucionaria y ruda, recoge secuencias de Martí y Whitman bastantes interesantes.
Quiero dejar muy claro, que no me llena la expresión que utiliza al referirse a la ideas de Martí de la siguiente manera: “Martiana”, es más simple y llenadora al referirse a José, decir “las ideas de Martí”, la otra suena como una utilización antipática de sus ideas y nombre, algo ordinaria y nada auténtica, pero su libro contempla excelentes acciones sobre ese grande hombre que se llamó JOSE MARTI.
Pedro Pablo si defiende, como Martí, la posición revolucionaria  de Walt. Ante las polarizaciones políticas, religiosas y sociales que descarnaban en la época vs Whitman, por ser drásticamente honesto ante una sociedad que no entendía que el poeta se adelantaba a su época, pues la sociedad de entonces era “agudamente conflictiva”  levantarse y escribir como lo hizo, no solo tiene un valor incalculable, sino un coraje penetrante de un camino de libertad pleno, es decir, sin agachar la cabeza, manteniendo una dignidad orgullosa excelente y honrosa.
Pero una cosas es Martí, otra Pedro Pablo Rodríguez, El uno habla de rivales (Martí) el otro de contrincantes, Martí escribe sobre la comprensión de la ideas, el otro del pensamientos o reflejos imperfecto; Martí del justo razonamiento, el otro de la exageraciones; José Martí del ideario Socialista, el otro de la burguesía, sin pensar, igual  existe la burguesía extrema de la izquierda, el uno se acerca a Trotsky, el otro al eje Stalinista. Con esto no quiero significar que Pedro Pablo no tenga valores. Claro que no. Y los tiene en exceso, su cultura se aprecia muy eficaz, con el solo hecho de atrapar el razonamiento de Martí, ya tiene alma y corazón. Tampoco quiero negar la presencia de su  gran espíritu social y democrático, de gran compresibilidad, aunque su inteligencia se encuentre muy encasillada.  Se trata ---es mi forma de ver las cosas—como el mismo Pedro Pablo escribió: “de que la real comprensión de esas ideas no puede examinarse al margen del conjunto del pensamiento, de su lógica y de sus procedimientos discursivos, de su concepción del mundo, y de los anchos objetivos de su labor escritural y en la acción practica…..”  Esta frase la escribió Pedro Pablo rodríguez, en relación al pensamiento de Martí, lo que hago es, devolver su idea y aplicársela a él mismo.
El dilema es grande. Pero digamos, ¿Quién tiene la verdad revelada y ella en qué consiste? ¿Qué es la verdad revelada en lenguaje corriente? Simple y llanamente llegar al predominio de la verdad sobre el otro.
Los filósofos griegos comenzaron por buscar la verdad o lo verdadero, frente a la falsedad, la ilusión, la apariencia. La verdad era en este caso idéntica a la realidad y ésta última era considerada como idéntica a la permanencia a lo que es, es el sentido de “ser siempre”.
Mis respeto a PEDRO PABLO RODIDRIGUEZ por ese bello esfuerzo de matizar y compilar los comentarios sobre las notas de José Martí,, muy emblemático y llena de un vigor conceptual, y su amplitud de ideas forma un increíble hecho literario ausente de prevenciones y muy sincero, manifestando como bien lo dijo Martí --  nota traída por Pedro P. Rodríguez--- “Y es que la tierra mestiza anuncia al mundo codicioso que ya es nación el Indio….(…)..”
Pero como hice la observación anterior, que por encima de su encasillamiento político, y en eso estoy de acuerdo con él, existen seres vendado--- “por los grados de riqueza”---- que “miden a otros seres humano” por estos mismo grados de riqueza. Es triste ver, que hoy por hoy, el destierro de las miradas hacia la gente común por ese empeño psicótico mal educado es no solo absurdo, sino poco cristiano. Sobre todo  cómo se mira a los seres de color y ni se diga al indio, uno del mayor obstáculo de su parda e insipiente educación, que pierden el equilibrio  en las interrelaciones, precipitando una tensión de prevención y odio. Envidia nada más, llena de prejuicio y falta de cultura. Ese desde incipiente, adelanta muchas confrontaciones. La soberbia de algunos, precipita el entendimiento y el acercamiento de alguna paz entre los seres. Navecilla monstruosa de alarde y antipatía, se convierte en una conspiración que conlleva a que algunos formen el horror del terrorismo, pues no le dan un camino digno a su personalidad y presencia, pues observan que sus posibilidades de cualquier clase, se las esconden o anulan, o simplemente se siente desplazado, aun teniendo más formación que los niños de cierta clases sociales. De los políticos corruptos. Oh! Nicolás Malebranche, los atormentará.
Es la tormenta del pensamiento prelógico o mágico, cuya definición la expresa muy bien G. Bychowiski:
“El llamado pensamiento mágico o prelógico se basa en la ley de la participación mística, que consiste en que, en el pensamiento  de los (primitivos), los objetos, de los organismos y los hechos de todo tipo pueden ser al mismo tiempo ellos mismos y otra cosa”

En nuestro asunto, no hay nada de mística. Existe el horror primitivo de intercomunicación social, una mentalidad patológica. Con excesivas fugas psicológicas  enfermizas al extremo y distantes de una cultura social equilibrada.
Para rematar y con mucho respeto al profesor Rodríguez, es cierto que hay una “Cultura libresca” , pero esto no quiere decir que se pierda y se desconozca el conocimiento de las cosas y menos el sentimiento social y político, todo lo contrario, cuando la lectura se enfila dentro de una asesoría de enseñanza bien orientada, habrá dignidad y grandeza, algo más, respeto, como lo obtuvo José Martí del insigne profesor RAFAEL MARIA DE MENDIVE, abrió el camino a su pensamiento de libertad en busca de su identidad e indiscutiblemente “no con lengua pastada , ni siquiera con la de Homero, sino con algo que sea en el color y la gracias como el vestido de gala de los magnates indios, penachos de volcán, pechos desnudos, lágrimas patriarcales, columpios de plumas y transportados por alas invisibles”.  
Pero amigos, me refiero a esos que siempre creen tener la VERDAD en todo y su terquedad llega a tal punto, que es imposible  un dialogo constructivo con estos personajes. Su engreimiento los trastorna de tal manera, que su insuficiencia mental los llega a aceptar que lo que sostienen es la principal piedra de entendimiento, no hay otra. Vienen y se acercan los problemas. Así en una sumatoria incalculable de errores, hay que buscar un “chivo expiatorio” y siempre le toca el malogrado pensamiento al vecino más cercano. Ni digamos a quien me refiero.
Indudablemente, la preconización de la política comunista (Marx), cuyo anhelo constante es la libertad, con respecto a las ilusiones sociales, políticas y económicas, pero es el socialismo puro, cuya primera impronta la pusieron  Robert Owen, en Inglaterra, Charles Fourier, Henri de Saint-Simon y otros en Francia
Hay dos definiciones del Socialismo que me atraen, que me permito reproducirlas:
1.    Doctrina política y económica que propugna la propiedad y la administración de los medios de producción por parte de las clases trabajadoras con el fin de lograr una organización de la sociedad en la cual exista una igualdad política, social y económica de todas las personas.
"muchos artistas se adhieren a la causa del socialismo, asumiendo como propios los sufrimientos y las aspiraciones de las clases desposeídas"
2.   .
“Sistema político, económico y social basado en esta doctrina.
"creían en la posibilidad de una vía no violenta, constitucional y democrática para construir un sistema distinto que permitiese avanzar hacia el socialismo sin los traumas históricos de otras experiencias"


Estas definiciones, creo me llevan donde deseo estar. Y las razones que siento cuando escribo sobre la burguesía comunista o de la izquierda extrema, son claras y me apesadumbran, por ello expreso, tiene el comunismo  en “su voz” una honda raigambre popular  pero este “gruñido” ha ido teniendo una fuga humana, en los sentimientos de los líderes de ésta nuestra época, con predicamentos proclive a constituir un linaje “desdichado” fuera del orden de su naturaleza doctrinal, formando otra mentalidad acomodada, perdiéndose la bella filosofía social de sus primeros impulsores (Engels –Trotsky-Marx y otros), y desde luego, transformándose en unas Ninfas del Aire, donde los ideales se escapan en un contrasentido, para formar una nueva colonización mucho más grave, donde no “ existe una igualdad política, social y económica de todas las personas”.
Estudiemos la otra definición. Cuando a uno le entregan definiciones como la que sigue, es un mal remedio a la dicha de las esperanzas del hombre, y… hay que preguntarnos, profundamente sobre nuestra condición humana, su cultura y por supuesto acerca de nuestra existencia, para no sumarnos a la desesperanza, a ese vacío que el hombre no deja de brindar constantemente mezclando  su orgullo con la insanable  prepotencia de “su verdad revelada” y cuando tome conciencia de que el tiempo se lo trago y por consiguiente se equivocó, ya no habrá   espacio de nada, solo el tiempo de la desesperación, la evasión y la ansiedad, que no dignifica nuestros pensamientos, antes los destruyen.
Por eso, siempre he creído, es más, estar dispuesto a distribuir los conceptos de esperanzas, a efecto de que se entiendan literalmente y no   con voces de sofismas para arrullar falsas expectativas entre los hombres.
Sistema político, económico y social basado en esta doctrina.
"creían en la posibilidad de una vía no violenta, constitucional y democrática para construir un sistema distinto que permitiese avanzar hacia el socialismo sin los traumas históricos de otras experiencias"

Por ello, he tratatado de decir siempre que José Martí, es un especial y singular caso de pensamiento no atado a ninguna filosofía política, llámense como se llame, pues es, él, abierto, sereno y ejemplar, y sobretodo justo.   Pedro Pablo deja rastros de la  de la insignia Stalinista.

Martí se montó en el Krausismo (Krause, 1781-1832), movimiento intelectual que se desarrolló en España, y que agrupo a la izquierda liberal, amén de “construyó un sistema filosófico conocido con el nombre de panenteísmo o racionalismo  armónico, según el cual  el mundo es un ser finito que se desarrolla en el seno del Dios infinito, siendo Dios el fundamento personal del mundo”  He aquí la cuestión, la gran diferencia, acerca de José Martí. Es la anticipación del Ángel Celeste de Trotsky. Jamás de los procedimientos tortuosos de los Stalinista, cuya pista, sí se ven, en Pedro Pablo Rodríguez.
Indudable,  que al caer un  estado liberal o de derecha,  se entra de una hegemonía a  otro predominio. Ello no significa, desde luego, que no se encuentre solución de entendimiento, entre poderes. Se puede. Lo que no se entiende, son a los fanáticos que desean imponer sus ideas políticas por “secula seculorum”. Hay solución, solo falta diluir la soberbia, seguramente, luego, se avistaría  los  remedios a los sentimientos de la condición humana, entre políticos y rectores de la gloria de las soluciones.
Había, pues, que reflexionar en otro pensamiento, a efecto se vea un entendimiento en el ser. Situación difícil de comprender por la  versatilidad de razonamiento. Para esto se necesita una clara y real docencia o educación, de parte de los maestros. He aquí la base de todo. Evitar los choques de los desdenes, de quienes se avergüenza  de ver la gente común y natural. No se razona convenientemente sobre las clases populares, de tal manera, que al sentir el populacho que esquivan el encuentro con ellos, se sienten, que no están integrado, luego esta diferencia da pie irremediable y se pierde todo sentido de interrelación, decente y social. Al no sentir y ver esta situación se siembran los problemas, pues al existir una gasa que impida observar donde están las soluciones, la explosión es grave, tanto para los clasificados social mente en cualquier estamento, llámese Club, sociedad o politburó.  Nada más terrible que la confrontación de los sentimientos sociales. Horrible el antirracismo, ver de reojo al campesino, a los trabajadores, al Indios, a los negros, igualmente terrible la colonización de las imposiciones, el debate sin valor de las ideas con la falsa erudición, donde se arrastra el autoelogio social., donde sin razón, se pierden los auténticos valores morales.
Los anteriores argumentos, siembran las diferencias de clases. No pretendo  decir quiénes “son los reyes” del universo, si los Chinos, Si Alemania, Si los USA o Rusia, o Inglaterra, No! todos en el fondo tienen su propio concepto del Capital y de hechos son Imperios, que a toda costa tiene su especifica forma de extenderse, para llegar al poder, y todos---como escribí en alguna parte--- de alguna manera son unos emergente  y en consecuencia también tiene su propia y barnizada burguesía. Son autoridad y poder. Otra perspectiva de los estados totalitarios, con mi frase usual, llamase como se llamen.
Existe una necesidad innegociable, el amor, la dignidad y la honradez.
Qué importan las formas y las imagines, los fantasmas que aprisionan en el mundo, si no tienen la delicada figura ---aunque sea mínima—de las dimensiones sociales, fuere la que fuere, entradas o portales de una conciencia que incluya una cultura decente: creatividad, abusos o aquellas llenas de prejuicios endemoniados sin sustancias sociales, donde la intolerancia nace en el pecado más abominable de la cristiandad, islamismo   u otros, jactándose  del peor coloquio:   “Somos los hacedero y representante de Dios en el Universo”, nada más absurdo. El Hombre es el hombre  y Dios es Dios. Pero la condición humana raya de todos estos componentes, son de


nuestra existencia, Vehículos y periferia, mejor contorno, de la naturaleza del ser.
De allí que la vida debe ser como el verso libre. Este toca los hilos de mi ser, creando una estructura sólida en mi alma y por separación de materia, atrae la esencia vital a mi corazón, a mi “Yo”….. “Canto a mismo” formándose ese calor como el bello estío –para llamarlo con otra palabra--  de la “pureza espiritual”, divulgando así, la aceptación de las ansiedades, los desasosiegos, las ofuscaciones satánicas que producen las transformaciones en la vida. Oh!  Whitman!!! Tu Elegía a Abraham Lincoln…

¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! Nuestro temeroso viaje está hecho;
el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta, el premio que buscamos está ganado;
el puerto está cerca, escucho las campanas, todo el mundo está exultante,
mientras siguen con sus ojos la firme quilla, el barco severo y desafiante:
Pero ¡Oh corazón!¡Corazón!¡Corazón!
oh, las lágrimas se tiñen de rojo,
mi Capitán está sobre la cubierta,
caído muerto y frío.
¡Oh capitán! ¡Mi capitán! Levántate y escucha las campanas;
levántate, izan la bandera por ti, por ti suenan las cornetas;
por ti ramos y cintas de coronas, por ti se amontonan en las orillas;
Por ti te llama la influyente masa, giran sus rostros impacientes;
¡Aquí Capitán!¡Querido padre!
Este brazo bajo tu cabeza;
Es como un sueño sobre la cubierta,
Has caído muerto y frío.
Mi capitán no responde, sus labios están pálidos e inmóviles;
Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad;
El barco está anclado sano y salvo, el viaje ha terminado y se ha hecho;
De un viaje temeroso, el barco triunfador, entra con su objetivo realizado;
Exultamos, ¡oh costas y tañidos, oh campanas!
Pero yo, con triste pisada
Camino en cubierta donde está mi Capitán
Caído muerto y frío

 
“Cuando las lilas florecían en la puerta del patio…”
…………
De La Sociedad de los Poetas Muertos
  
No dejes que termine el día
sin haber crecido un poco,
     sin haber sido feliz, 
sin haber aumentado tus sueños. 

No te dejes vencer por el desaliento.
                No permitas que nadie te quite
el derecho a expresarte,
que es casi un deber. 


No abandones las ansias de hacer
de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras
y las poesías, sí pueden cambiar el mundo. 


Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. 
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas 

de nuestra propia historia.


 Aunque el viento sople en contra, 
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa. 

 

No dejes nunca de soñar,
 porque sólo en sueños  puede ser libre el Hombre. 


No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.  Huye.


   "-Emito mis alaridos por los techos
de este mundo",
dice el poeta. 


Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, 

No traiciones tus creencias.
porque no podemos remar en contra
de nosotros mismos:
 Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro 
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron ,
de nuestros "Poetas Muertos",
te ayudan a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "Poetas Vivos".


No permitas que la vida te pase a ti
sin que la vivas ....



                


  
Cierto es la posición política de Martí se encuentra en su fenomenal conferencia, si así la podemos llamar: “Nuestra América”, pero de ese copioso compendio de ideas firmes, como valerosas en su mayoría muy reales, también bajo mi pensamiento, de defensa a mi tesis, sobre el traslado de poderes, de uno por otro, a la Burguesía de Izquierda y al sometimiento, de una nueva esclavitud, donde la libertad no solo se reprime, sino es el entusiasmo del horror.   
 “Nuestra América nace en un contexto histórico en el que “la independencia de Latinoamérica, en los alrededores de 1890, ya no está amenazada por las metrópolis ibéricas, que son potencias en el ocaso, sino por la rivalidad de las nuevas potencias europeas y sobre todo por la descollante potencia americana: Los Estados Unidos de América”, agrego la China y La Rusia Que?[]
 Luego, ¿Qué hacemos con la nueva potencia comunista estalinista? Ella proviene no del Norte, viene de  Europa-Asia, de la  nueva Rusia Imperial.
Se trata en definitiva, que trato de comparar en “lo cuantitativo y cualitativo” como dijera un amigo, en una síntesis argumental: “Cucarachas del mismo calabazo”.
Mientras no exista un equilibrio en el razonamiento del ser humano en este sentido, jamás habrá un entendimiento ni estrechones de mano. Solo “las negativas de los Grandes Semi” 
Ah! El mito de Tamanaco. Eso es todo.
“(….) Cerca de esa caverna había una piedra grande; para los indígenas era un instrumento de música: la caja del tambor de Amalivaca. Amalivaca tenía un hermano, llamado Vochi, que lo ayudó a darle a la tierra la forma que tiene ahora. Los dos hermanos querían arreglar el Orinoco para que siempre se pudiera seguir la corriente del agua tanto para bajar como para subir. Así evitarían el uso de remos para ir a las fuentes del río; pero no pudieron nunca los hombres lograr que el Orinoco tuviera una doble inclinación.


Amalivaca arregló todo en América y se embarcó para ir a "la otra orilla", el mismo punto de donde había venido”.

Sus partidarios (Del Krausismo) cultivaron con especialidad los temas de ética, derecho, sociología y pedagogía, y promovieron un vasto movimiento de educación popular que cuajó en la Institución Libre de Enseñanza. Más que una filosofía fue el krausismo español un estilo de vida que sustituyó los supuestos tradicionales de la religiosidad española por una moral austera, el cultivo de la ciencia y una religión semisecularizada”.
Por otro lado, la admiración de Martí por el poeta Cubano de descendencia Domicana, JOSE MARIA HEREDIA Y HEREDIA, como él murieron muy jóvenes, cuya admiración nace por la pulcritud y sinceridad de sus versos, en especial en la “ODA A NIAGARA”, escrita en el exilio, junto a la feroz Catarata, más tarde al ser desterrado la concibió:
  
Templad mi lira, dádmela, que siento
En-mi-alma-estremecida-y-agitada
arder la inspiración. ¡Oh!! ¡Cuánto tiempo /
en tinieblas pasó, sin que mi frente brillase con su luz!... ¡Niágara undoso;
tu sublime terror sólo podría tornarme el don divino, que, ensañada,
me robó del dolor la mano impía!

Torrente prodigioso, calma, calla
tu trueno aterrador; disipa un tanto
las tinieblas que en torno te circundan;
déjame contemplar tu faz serena
y de entusiasmo ardiente mi alma llena. (...)”
 Entendemos ahora a Martí.
 “Hojas de hierba”   es un libro de poemas del poeta estadounidense Walt  WHITMAN. Entre los textos está «Canto de mí mismo», «Yo canto al cuerpo eléctrico», «De la cuna que se mece eternamente»  
Whitman lo estuvo escribiendo durante toda su vida, aumentándolo en sucesivas ediciones.
Este libro se caracteriza por su alegría y alabanza de los sentidos en un momento en el que las manifestaciones en primera persona y la expresión del uno mismo se consideraba inmoral. Mientras la mayoría de la poesía anterior, especialmente la inglesa, se basaba en el simbolismo, la alegoría y la meditación en motivos religiosos y espirituales, Hojas de Hierba (especialmente la primera edición) exaltó el cuerpo y el mundo material. La poesía de Whitman elogia la naturaleza y el papel del individuo humano en ella. Sin embargo, al igual que Emerson, Whitman no disminuye el papel de la mente o el espíritu, sino que eleva la forma y la mente humana, considerando ambas algo dignas de alabanza poética”.

“No se detengan”

 “Si no das conmigo al principio, no te desanimes.
 Si no me encuentras en un lugar, busca en otro.
 En algún sitio te estaré esperando”.

VERSO “CANTO A MISMO”

  “Yo me celebro,
 y cuanto hago mío será tuyo también,
 porque no hay átomo en mí que no te pertenezca”.  (w. Whitman)



JOSE MARTI

¿Cómo podría dejar de poner algún poema de José Martí? No. Poemas directos que posteriormente fueron inspiración para muchos músicos y compositores, haciendo hincapié que fue unas de las tantas formas de manifestar sus ideas  llenas de amor, políticas y por supuesto sociales y de libertad.
Muere por una bala traicionera que se le incrusta en la espalda el 19 de Mayo de l895.-                                   

 Cultivo una rosa blanca
en junio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

Yo soy un hombre sincero De donde crece.


Yo soy un hombre sincero 
De donde crece la palma, 
Y antes de morirme quiero 
Echar mis versos del alma.

Yo vengo de todas partes, 
Y hacia todas partes voy: 
Arte soy entre las artes, 
En los montes, monte soy.

Todo es hermoso y constante, 
Todo es música y razón, 
Y todo, como el diamante, 
Antes que luz es carbón.

Con los pobres de la tierra 
Quiero yo mi suerte echar: 
El arroyo de la sierra 
Me complace más que el mar

Yo quiero, cuando me muera, 
Sin patria, pero sin amo, 
Tener en mi losa un ramo 
De flores, –¡y una bandera!

Cultivo una rosa blanca, 
En julio como en enero, 
Para el amigo sincero, 
Que me da su mano franca.

I                     ¿¡¡QQq

¿Qué importa que tu puñal?

¿Qué importa que tu puñal
Se me clave en el riñón?
¡Tengo mis versos, que son
Más fuertes que tu puñal!

¿Qué importa que este dolor
Seque el mar, y nuble el cielo?
El verso, dulce consuelo,
Nace alado del dolor.




ARBOL DE MI ALMA
                                      
Cómo un ave que cruza el aire claro 
Siento hacia mí venir tu pensamiento
 
Y acá en mi corazón hacer su nido.
 
Ábrase el alma en flor: tiemblan sus ramas
 
Como los labios frescos de un mancebo
 
En su primer abrazo a una hermosura:
 


Cuchichean las hojas: tal parecen
 
Lenguaraces obreras y envidiosas,
 
A la doncella de la casa rica
 
En preparar el tálamo ocupadas:
 
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo:
 
Todo lo triste cabe en él, y todo
 
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
 
De hojas secas, y polvo, y derruidas
 
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
 
Cada hoja, y los tallos: de las flores
 
Los gusanos del pétalo comido
 
Separo: oreo el césped en contorno
 
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha
 
Apresto el corazón enajenado!


CESAR VALLEJO
                                          (Insigne poeta Peruano)

Como dejar  esta vertiente pura de la poesía, resonante y con estilo exquisito que mueve la medula  de nuestros briosa sentimentales con una pulcritud propia y destacada. Jamás! Y que dirían los amigos peruanos de la tertulia, con su generosa sangre Inca, cuando ellos caminan sobre las rosas de la amistad?
----Que paso amigo Asdrúbal, donde dejasteis nuestra figura emblemática?
---- Claro amiguitos del alma., no solo la honra es de los Incas, que   muchos han venido, por la verdad histórica de esta bella raza, aportando al mundo. ---Les dije.
Cesar igual afianzo la dignidad del pueblo Peruano, incluyéndolos a ustedes, con ese criterio heredado favorablemente, cuyo seguimientos refleja una gran elite intelectual apasionada por las odas  y el ritmo que sentaran perennemente  el brillo de sus inspiraciones.     
                                      
 Amor prohibido

Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.

Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!

Espíritu en el horópter que pasa
             ¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
             ¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!

¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas?  Inocente flor!
... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!




No podemos dudar de la estatura continental de ese Ángel llamado Cesar Vallejo. Identidad suprema de un pueblo erguido, luchador y con un sensible pensamiento de Libertad, qué arrastra emocionadamente toda una psicología social, en busca de una igualdad, del ser humano.

Absoluta

Color de ropa antigua. Un julio a sombra,
y un agosto recién segado. Y una
mano de agua que injertó en el pino
resinoso de un tedio malas frutas.

Ahora que has anclado, oscura ropa,
tornas rociada de un suntuoso olor
a tiempo, a abreviación... Y he cantado
el proclive festín que se volcó.

Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,
contra el límite, contra lo que acaba?
¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,
cómo se entreabre y huele a miel quemada!

¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno
por todos!
¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: ¡Dios!

Y al encogerse de hombros los linderos
en un bronco desdén irreductible,
hay un riego de sierpes
en la doncella plenitud del 1.
¡Una arruga, una sombra!

         …………………..

Se entrelaza  en su verbo, en sus piezas fantástica una esperanza guiadora para  un  cálido bienestar de nuestros corazones. La muerte, la vida, nuestra existencia y sus pasiones, le dan color proverbial y elocuente, a cada silaba de su rima y el mensaje de la misma. Cuando lo leo me emociono, madura mi alma y entiendo, luego, la vida, y no pierdo los sucesos de la misma.

Altura y pelos

¿Quién no tiene su vestido azul?

¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido! 

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido! 

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
  


Con toda seguridad el amor nace con Cesar Vallejo. Lo encubre y le da rienda suelta para que  estemos mejor dentro de una maduración que nos hace sentir en mejores horizontes apacibles y llenos de orgullo.

Ausente
Ausente!  La mañana en que me vaya
más lejos de lo lejos, al Misterio,
como siguiendo inevitable raya,
tus pies resbalarán al cementerio.

Ausente!  La mañana en que a la playa
del mar de sombra y del callado imperio,
como un pájaro lúgubre me vaya,
será el blanco panteón tu cautiverio.

Se habrá hecho de noche en tus miradas;
y sufrirás, y tomarás entonces
penitentes blancuras laceradas.

Ausente!  Y en tus propios sufrimientos
ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jauría de remordimientos!


……………..

Cosa más bellas.!! ¡¡Que realidad!! Que humanidad “en sus propios sufrimientos” ¡Que talento! ¡Poema de una alusión directa al alma! “Ay, yo que solo he nacido solamente”

Amor prohibido
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.

Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!

Espíritu en el horópter que pasa
             ¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
             ¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!

¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas?  Inocente flor!
... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!





Avestruz
Melancolía, saca tu dulce pico ya;
no cebes tus ayunos en mis trigos de luz.
Melancolía, basta! Cuál beben tus puñales
la sangre que extrajera mi sanguijuela azul!
No acabes el maná de mujer que ha bajado;
yo quiero que de él nazca mañana alguna cruz,
mañana que no tenga yo a quién volver los ojos,
cuando abra su gran O de burla el ataúd.

Mi corazón es tiesto regado de amargura;
hay otros viejos pájaros que pastan dentro de él...
Melancolía, deja de secarme la vida,
y desnuda tu labio de mujer...!


Observen el delicado mensaje en “melancolía, saca tu dulce pico ya; no cebes tus ayunos en mis trigos de luz”.
Definitivamente, es para enloquecer de puros sentimientos, al amparo de la libertad de los deseos, volviéndolo a uno un hombre natural y tierno.
“Desnuda tu labios de mujer”
………………………………………………….

Poco he visto de los poetas hondureños, pero no podía dejar atrás el país de mi amiga “Mojito”, hoy en Holanda, ella, fastuosa poetiza, su bello nombre  “A. LETY ELVIR”, hizo parte de la tertulia. Saque de Internet un poeta que me lleno: Juan Ramón Molina.

 

“Breve selección poética de Juan Ramón Molina”



La obra de Juan Ramón Molina (Comayagüela, 1875-San Salvador, 1908) quedó dispersa en periódicos y revista de Centro América. en 1913, el poeta Froylán Turcios la recopiló y publicó con el nombre de Tierras, Mares y Cielos, un libro breve con algunos de los mejores poemas de la lírica hispanoamericana del periodo modernista: "Autobiografía", " Rio grande", Metempsicosis", "Salutación a los poetas brasileros" y " Águilas y cóndores", demuestran que Molina asumió creativamente la gran transformación poética que impulsó y consolidó Rubén Darío (Helen Umaña)”.


Pesca de sirenas

Péscame una sirena, pescador sin fortuna,
que yaces pensativo del mar junto a la orilla.
Propicio es el momento, porque la vieja luna
como un mágico espejo entre las olas brilla.

Han de venir hasta esta ribera, una tras una,
mostrando a flor de agua el seno sin mancilla,
y cantarán en coro, no lejos de la duna,
su canto, que a los pobres marinos maravilla.

Penetra al mar entonces y coge la más bella,
con tu red envolviéndola. No escuches su querella,
que es como el aleve de la mujer. El sol

la mirará mañana entre mis brazos loca
—morir bajo el divino martirio de mi boca—
moviendo entre mis piernas su cola tornasol.
La araña 

Ved con qué natural sabiduría
las finas hebras a las hojas ata,
y una red teje de fulgor de plata
que la infeliz Aracné envidiaría.

Mas si el viento soplante con porfía
la prodigiosa tela desbarata,
vuelve otra vez a su labor ingrata,
y una malla más tenue alumbra el día.

Hombre, que tus empresas no coronas
porque al primer fracaso o desperfecto
a un estéril desmayo te abandonas;

ten de tu vida y tu vigor conciencia,
y aprende al ver el triunfo de ese insecto
una lección sublime de paciencia.

Soneto

Esquivando miradas indiscretas,
por oscuros y negros callejones,
al fin logré llegar a tus balcones
cargados de oloríferas macetas.

¡Cuántas pláticas dulces y secretas
llenas de juramentos e ilusiones,
tuvimos en aquellas ocasiones
al voluptuoso olor de las violetas!

¿En dónde estás, oh casta Margarita,
que en mi azarosa juventud lejana
me concediste la primera cita?

Te evaporaste como sombra vana,
y hoy, hecha polvo tu feliz casita,
se ignora dónde estuvo tu ventana.

Sursum 

No nos separaremos un momento
porque –cuando se extingan nuestras vidas–
nuestras dos almas cruzarán unidas
el éter, en continuo ascendimiento.

Ajenas al humano sufrimiento,
de las innobles carnes desprendidas,
serán en una llama confundidas
en la región azul del firmamento.

Sin dejar huellas ni invisibles rastros,
más allá de la gloria de los astros,
entre auroras de eternos arreboles,

a obedecer iremos la divina
ley fatal y suprema que domina
los espacios, las almas y los soles.

Metempsicosis

Del ancho mar sonoro fui pez en los cristales,
que tuve los reflejos de gemas y metales.
Por eso amo la espuma, los agrios peñascales,
las brisas salitrosas, los vívidos corales.

Después, aleve víbora de tintes caprichosos,
magnéticas pupilas, colmillos venenosos.
Por eso amo las ciénagas, los parajes umbrosos,
los húmedos crepúsculos, los bosques calurosos.

Pájaro fui en seguida en un vergel salvaje,
que tuve todo el iris pintado en el plumaje.
Amo flores y nidos, el frescor del ramaje,
los extraños insectos, lo verde del paisaje.

Tornéme luego en águila de porte audaz y fiero,
tuve alas poderosas, garras de fino acero.
Por eso amo la nube, el alto pico austero,
el espacio sin límites, el aire vocinglero.

Después, león bravío de profusa melena,
de tronco ágil y fuerte y mirada serena.
Por eso amo los montes donde su pecho truena,
las estepas asiáticas, los desiertos de arena.

Hoy (convertido en hombre por órdenes obscuras),
siento en mi ser los gérmenes de existencias futuras.
Vidas que han de encumbrarse a mayores alturas
o que han de convertirse en génesis impuras.

¿A qué lejana estrella voy a tender el vuelo,
cuando se llegue la hora de buscar otro cielo?
¿A qué astro de ventura o planeta de duelo,
irá a posarse mi alma cuando deje este suelo?

¿O descendiendo en breve (por secretas razones),
de la terrestre vida todos los escalones,
aguardaré, en el limbo de largas gestaciones,
el sagrado momento de nuevas ascensiones?.
                    ……………………………………………..

JORGE MAREL
(Poeta Colombiano-Tolú)

Los tertulianos igual charlaron sobre Jorge Marel..(…)
Ha mucho tiempo escribí lo siguiente sobre Marel, ¿Tu estas en el paraíso? Le dije de pronto al buen amigo cuando escuché  el canto de los pájaros, y admiré el verde de sus dotes poéticas que teje  desde su laminada adolescencia. Jorge me ha contado las musas que en la asociación  literaria del universo cantas bajo el cielo azul y el aroma profundo de los vientos. Tengo que escribir  hoy de ti , porque soy parte y testigo de tus versos tendidos en la arena blanca de playas


enamorantes y libres, en  donde se contemplan las nubes, sus formas misteriosas y el dulce cristalino de sus dátiles dorados.
La cadencia de tu poesía me suena limpia, llena de amor, como risa de plata tejida en los labios de una pequeña sílfides.

“Iremos,
Un día iremos al país del sol
 Y los cielos azules
 Al país de arena blanca
Y noches serenas
Colmadas de estrellas
Al país de altos árboles esbeltos
Y vientos melodiosos  y puros
Iremos,
 Al país del mar
Y los días radiantes
Iremos
Un día iremos
A un hermoso país”

Los versos de Marel se resbalan como una batalla sensible de amor insinuada en un mundo hermoso, donde los sauces no lloran pero reclaman en lontananza cada instante rutilante de noches frente a la mar, porque la brisa que contempla el mágico recinto de los palmares saben que en cada expresión duermen sus penas y en cada inspiración la fatiga lucha de la esperanza.

“A solas, vagando entre sueños,
La noche inventa
El más puro poema:
Su profundo silencio”

Mucho mejor, ese entusiasmo lleno de fertilidad, sentido y brillantez, que es la realidad de los sueños, para escribir inspirado en los motivos de la vida, un día antes un día después, en un presente, el presente de los poemas, llenando de ecos los misterios del alma, convertidos  en un esplendor de sentimientos bajos el sol y frente al mar ignoto, ante una suave aurora  de aves que vuelan arrebatando de nuestros corazones el prodigio del amor.


“Verdad, verdad amada:

Por ver tú pura y clara desnudez
Bajo la noche,
Yo hubiera dado aún mis propios ojos,
Yo caería ciego entre piedras.”

Nutrición espiritual o algo más que intelectual que abre las primaveras del alma, cuando los poemas no pierden su poder, porque ellos en vano no han cantado madrigales, y han divo muchas veces, con la seguridad instintiva de los corazones, y encontrase consigo mismo, fusionándose en los caminos más privados del romance y la canción.

“En verdad, somos como relámpagos:
Vivimos, sufrimos, y luego un rayo nos hiere,
Y ya es la noche, el olvido…..”
       …………………………

“lleno de nostalgia vagué en el destierro
Vi solitario contemplando la vida
Y sentí la soledad como un fuego terrible…”


GIOVANI QUESEP
(Poeta Colombiano-San Onofre)

Y sí que hablaron de tu parnaso de corazón! Y quien más parafraseo fue JULIAN CHICA CARDONA, poeta  de las entrañas soñadoras del departamento de Caldas en Colombia.
Y en cuanto a mí respecta sí que me acuerdo plenamente de ti. No solo por el dulce peregrinar en tus versos, sino por la rutilante fecha de mi Matrimonio, que con Eduardo Porras  Arrazola me condujo a ti y conocer las notas maravillosas de tus sentimientos.

Te vi triste llorando a la vida. Sin cuestionamiento el hombre triste es víctima de todas sus bromas en la soledad en su existencia, en su amor que refresca al mundo con sus poemas, escudriñando sin enigma, el inquietante horizonte de su patria, el desamparo de un lejano designio que estaba más cerca que nunca y llorabas por lo que fuera su designio.

Felicidad en ruinas
Lo que han visto mis ojos
Volver al tiempo amado
Ya fugitiva música del polvo

(Nada tendrá el amor
Si en jardines o nieve
La Quimera le cuenta
Del valle de la muerte)

Felicidad en ruinas
Lo que ha visto mi alma en el encanto
Amara yo el olvido
Y el reino de las hojas que he encontrado

¿Quién será el poeta  que llene de más amor lo que queda de este siglo? Ese eres tu Giovanni, te tragas el universo con tu emblemático sentido de amar. ¿Quién será el poeta aparte la tristeza ante las convulsiones terroríficas en este siglo? Tu Giovanni que lo has visto y lo has entendido, y te sumió en la aflicción, pues tu alma fue el signo de la paz, el entusiasmo por lo bueno, por lo hermoso y la azucarada posición de tus versos que mucho nos servido de moraleja

“Si eres tú la que busco
ven en la noche de perdidos reflejos,
si eres el cuerpo amado
ven entre árboles, entre canciones.

Aquí te espera un tiempo
desposeído de sus fábulas,
un cuerpo castigado por la vida
y las zarzas de los caminos.

Si eres tú la que vienes
déjame una señal entre los árboles:
un velo blanco, una huella en el polvo
me bastarán en mi miseria.

Ven que la muerte espera,
como floresta magnífica espera la muerte;

si eres tú la que busco
ven protegida por un cielo.

Que entonación! Qué preciosidad en su prosa! Cada silaba, cada frases húmedas de amor haladas en la tempestad maravillosa de tu prosa, con el resurgimiento del pensamiento vibrante, vivo y docente, que a través de tu pluma señala el idéntico problema que dibuja Calderón en el primer monologo de Segismundo en “La vida es Sueño”, es decir, “La comprobación del hombre y los demás seres naturales.
Así es mi querido Giovanni, la confianza para cortejar  el entusiasmo de la lírica, es por un lado, la existencia de la provisión sensible, que era un volumen inmenso en ti, y por otro tu alma que agoto el orgasmo del universo con todos sus contrastes inspirativos de la sencillez de la prosa.
¿Qué feliz puede ser el hombre sin la composición de llevar, soportar, resistir o padecer? No lo sé. Tú lo sabes.

De chica, yo quería
pertenecer al cuerpo diplomático.

Apenas pude, redacté una larga
solicitud de empleo.
La guardé bien doblada
en un sobre oficio americano
y anduve por ahí
buscando a quien pudiera dársela,
a quien pudiese ofrecerme, oficialmente,
un cargo autorizado,
permanente,
de embajadora.

El sobre se me ajó
y la solicitud envejeció inevitablemente.

Y ya no preparé solicitudes
porque entendí hace tiempo
que no hay empleador
para quien quiere ser embajadora del viento,
de la lluvia,
de los pájaros,
de las cosas que son o que no han sido,
del tiempo

que se aferra en seguir
mientras nosotros vamos y venimos;
mientras nosotros
venimos
y nos vamos.

Ya no presentaré solicitud para un empleo
que ejerzo
sin autorizaciones ni decretos
ignoro desde cuándo.

Si defrauda mi voz
la representación que usurpo
y me cancelo la licencia
o me jubilo por invalidez,
siempre seré, a escondidas,
embajadora de mi vocación y de mí misma.


Por entenderlo, gracias.
Por disculparme, gracias.

 

                   ………………………………………………………………………………………….

ANEXO:

ASDRU:Estoy aquí, emocionada leyendo todo esto tan bonito que capturaste de cada poeta amigo, de cada libro y su templanza
entre noches insomnes.  Definitivamente el universo ofrenda amigos únicos, y vos, vos apreciado Asdrúbal, ya sos uno de ellos
para el resto de la vida.  Apenas tengas el archivo completo con lo de todos, lo subiré a mi blog y a mis redes para contar que conocí un gran hombre, un gran lector, un amigo que se ganó un espacio en el afecto para siempre.

Abrazote,


Anna Francisca Rodas Iglesias - Tuti

Transeúntes, en busca de nadie

nos reconocemos,
árbol sediento de mariposas
frente al lenguaje




Aunque me sientan desatendido; huyendo ellos por lo que no entiendan, mi alma espera el regreso de las mariposas, un presente verde a mi paciencia, ante el espacio incesante como hermoso al borde de lo común, la visionaria tea, amiga de mi soledad, ¿entiendes mi amor?  El colorido de mi sangre tropical, allí, donde la mar  llena  los sueños pletóricos de la vida, a un sencillo viaje a la eternidad (Asdrúbal Angulo R.)


Me llega a mis manos un libro de Patrick Modiano, a través del  tobogán de las manos del amigo Raúl Isaza: “Villa Triste” cuyas páginas ahogaron mi soledad, transitoriamente. Por qué? Exceso de descripción,  reflejando el entorno que le sirvió de inspiración al tema y que rodeo el mismo entorno…..muchas calles, nombre….nombres avenidas….cristales y ventanas… de estas, repetitivo, una que otra buena frase. Un Costumbrismo incierto y resbaladizo……

Sinceramente no me llenó. Cuando leo, mi ser necesita más energía. Mucha energía. ¡Ayyyy! Cómo me duele! Al fin y al cabo, “premio Nobel”. Como exprese, su narración exuberantemente  repetida, descriptiva de lo mínimo y así anda en su mayoría del tiempo, el libro. Un costumbrismo semi-cenizo. Apenas flota. No lo precise. Si, algunas frases tocaron las ventanas de mis sentimientos. Cierto es el aburrimiento “tiene un espacio en blanco”. En un esfuerzo desperté. Sí, pero atrapando el sentido de la opera inconclusa de Puccini “Turandot”, con  los últimos toques, finalizando “Villa Triste”  y muy triste mi alma.


           Nadie duerma! Nadie duerma!
           Tampoco tú, oh princesa,        (Ivonne)
            En tu fría estancia
            Que tiemblan de amor y de esperanza

Se enderezo en algo la energía. Las últimas páginas me tonificaron. ¡Premio nobel! Amigo Modiano, posiblemente no fue bien escogido el libro para empezar a quererte. ¿Pero quién nos dice que los sueños no se hacen realidad? La veracidad de ellos está en esos dulces sentimiento que salen de nuestros corazones y nuestros anhelos. Tú los has tenido. Si, lo afirmas, hay que soñar. Y….seguir soñando. Amar y ser quimérico. Volver al camino para ser imaginativo y así lograr por encima de nuestros frenos psicóticos y los espantos sociales la existencia real de los deseos…. “Nadie Duerma.” (Nessum Dorma) ….como el anuncio trashumantes de los aborígenes de la américa al mundo, lleno de reflexión, modestia, y….orgullo, como esos de Calderón de la Barca, recogiendo todos los datos intrínsecos de la condición humana:

  “Que es la vida? Un frenesí;
    Que es la vida? Una ilusión,
    Una sombra, una ficción,
    Y el mayor bien es pequeño;
    Que toda la vida es sueño,
    Y los sueños”” sueños son “.

Debemos leerlo. Algo aprendemos, aunque sea redimirnos con un poco de paciencia.

FIN
NOTA DEL AUTOR DEL PRESENTE ESCRITO:

Algunas ideas del presente ensayo, fueron tomadas del “El peregrino
de la memoria” libro, escrito por Asdrúbal Angulo Romanovich.