Cuando uno ingresa al camino de la poesía, lo hace como un rayo; luego te haces trueno y tormenta.
La poesía es comunicación, algo que sirve para hablar con los demás hombres.
Vicente Aleixandre
La poesía camina por la calle, es algo que anda, como diría Garcìa Lorca; la poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Es la canción callada de los invitados:
1
unas manos elegidas para la crucifixión un escalpelo para seccionar las manos que aún poseen los dolores un madero de hule recién tallada a la medida de tu cuerpo bálsamo para aromar tu cabeza cuando se desprenda de tu tronco mirra para tus pies que han de andar descalzos sobre la grama incinerada azafrán para tu heredad antes que los pájaros bajen de los cielos y coman de tus ojos tálamo para tu cuerpo cuando converjan los ángeles sobre tu corazón y te lleven con ellos hacia la gran luz que ilumina el mundo.
William Gonzàlez
Al color de los nombres
Esa nube interior
de sombra gris
como ave sobrevolando los sueños
fantasma delicada de codicia
en tercer día de estrella plateada
al color de los nombres
no resueltos hasta la hora inicial
del momento continuo de caminar
en las comillas abiertas hacia el exterior
no deudas inconclusas
de golpes pesebres a estos cantos
de una tarde para recordar.
Esa nube interior
de sombra gris
como ave sobrevolando los sueños
fantasma delicada de codicia
en tercer día de estrella plateada
al color de los nombres
no resueltos hasta la hora inicial
del momento continuo de caminar
en las comillas abiertas hacia el exterior
no deudas inconclusas
de golpes pesebres a estos cantos
de una tarde para recordar.
CUARTO OSCUROcuarto oscuro cielo estera
silencio de velas desgastadas en tus ojos
ojos lamiendo caobas maderas pútridas
enjambre de polillas furiosas
en esteras deshechas purificando la ciudad
cada noche trazo sueños en la esquina
busco el dulce lamentar
de una canción andina
tu rostro se anuda en mi aliento como eco
tus manos se posan en mi sudor ácido para atrás
yo palpo el murmullo
carcomido en pequeños espacios
de sombras
sobre la arena blanca
yo soy el fantasma que viene
del viento con la puntualidad exacta
en la punta del dedo
soy el que goza el tiempo y
se vuelve muerto en silencio
en línea recta
la emoción del mundo me despierta
la soledad
la soledad
es este cuarto en mis ojos
sobre esta página blanca
el silencio atrapa
nos pierde
y nos despierta en espacios ajenos
donde se pierde tu mirada
la señal de tus labios
se carcome
y tú me obsequias un beso
al cual ingreso como ráfaga de viento disuelto
silencio de velas desgastadas en tus ojos
ojos lamiendo caobas maderas pútridas
enjambre de polillas furiosas
en esteras deshechas purificando la ciudad
cada noche trazo sueños en la esquina
busco el dulce lamentar
de una canción andina
tu rostro se anuda en mi aliento como eco
tus manos se posan en mi sudor ácido para atrás
yo palpo el murmullo
carcomido en pequeños espacios
de sombras
sobre la arena blanca
yo soy el fantasma que viene
del viento con la puntualidad exacta
en la punta del dedo
soy el que goza el tiempo y
se vuelve muerto en silencio
en línea recta
la emoción del mundo me despierta
la soledad
la soledad
es este cuarto en mis ojos
sobre esta página blanca
el silencio atrapa
nos pierde
y nos despierta en espacios ajenos
donde se pierde tu mirada
la señal de tus labios
se carcome
y tú me obsequias un beso
al cual ingreso como ráfaga de viento disuelto
LA VIDA NO VALE NADA
Increible ,asesinan seres y se ufanan de muertes enemigas
ruines verdugos que aumentan làgrimas de huérfanos dolidos
Increible ,se pudren campesinos en pozos de olvido animal
canallas ignoran tragedia acaparando poder con desprecio.
Increible ,con uniforme o sin èl los peruanos van cayendo
fieras encallecidas por rencores eternos aumentan parias
Increible , pueblo y gobierno se enfrentan en suicida lucha
y entierran a sus héroes que perdieron en batallas ciegas
Increible Humberto, tus poemas sangrados de pavor se rebelan
al sentirse incapaz de cambiar el rumbo justo de la historia
Jorge Castillo Zubiaga
Un soneto
Un soneto me pide hacer mi amante
que ni siquiera sabe qué es soneto
y yo tonto, como aceptando un reto,
me apresto a componerlo, muy galante.
Me mira ella a los ojos, insinuante,
y tiemblo al ingresar a este cuarteto;
la acaricio y me dice: "Estate quieto,
que tu premio tendrás, versos mediante".
Siempre he sido sereno redactando,
pero esta vez no sé, creo o sospecho,
que sexo y poesía estoy mezclando.
Un soneto me pide hacer mi amante
que ni siquiera sabe qué es soneto
y yo tonto, como aceptando un reto,
me apresto a componerlo, muy galante.
Me mira ella a los ojos, insinuante,
y tiemblo al ingresar a este cuarteto;
la acaricio y me dice: "Estate quieto,
que tu premio tendrás, versos mediante".
Siempre he sido sereno redactando,
pero esta vez no sé, creo o sospecho,
que sexo y poesía estoy mezclando.
Avanzo al escribir. ¿Cuántos he hecho?
¡Cerró sus ojos y me está tocando...!
Trece, catorce, ¡fin!... ¡Ven a mi lecho!
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